Не стоит

Общайся, тем общеньем богатей,

И ты поймёшь, причём возможно скоро.

Вокруг такое множество людей,

Тех, что не стоят даже разговора.

При этом не забудь ты одного –

Ты есть всё то, чему сама и рада.

Вокруг такое множество того,

Что и не стоит брошенного взгляда.

Турнир

«Турнир Поэтов. Сказанутое 1». Дмитрий Московский. Москва.

Писателей ругаем едко;

Такую, мол, пургу несут...

Но и читали, нередко,

Уж сказанут, так сказанут...

*** 

Нам стих писнуть – одна минута,

Лишь шаг в бессмертие вступить.

Но все смеются почему-то,

Им не понять, не оценить.

Ту груду мыслей, что обрушил,

На их мозги стихом поэт.

Что он залез стихами в душу,

А поглядел, души-то нет!

К чему кропал, не спал ночами,

И лез во внутренности он?!

Он лучше б пил со сволочами,

Замечу, больше пользы в том.

Зараза

Раскусил я жизнь заразу,

В ней, похоже, непременно.

Вкривь и вкось идёт всё сразу.

В норму входит постепенно.

Отношение к троллям

Стих написан на эмоциях из-за нашествия на мою страницу троллей, несущих всякую ахинею и ведущих сетевую войну с правдой, заваливая сеть феками. Резковато получилось. но они того и заслуживают.

Я с троллями беседа не виду,

Завидев только, улетаю птахой.

И про себя их посылаю нах*й,

А иногда, бывает и – в пи*ду…

Я с троллями беседы не веду.

Сетевые модели

Для возбужденья интереса

В Инете это так всегда.

Он словно принц, она принцесса,

А значит оба – господа.

Они богаты и счастливы,

Из топа внешность и тела.

В реале нос, по форме – сливы,

Не лучше прочие дела.

Чужая фотка и, проходит,

Такие формы – прям улёт.

Но ничего не происходит.

И точно не произойдёт.

Всё так и будут разговоры,

А с ними миллион невстречь.

В живую выглядят – умора,

И кривовата даже речь.

В сети не так, здесь врут искусно.

И пусть себе, вот только но

Когда бы, не было так грустно,

Возможно, было и смешно.

По истечении любви

Как удивительно любви начало,

И простенько закончится она,

Ты ею лишь вчера была пьяна,

И всё тебе любви казалось мало.

Во времени, известно – всё течёт,

Точнее даже, просто утекает,

И что-то вечным, в жизни, не бывает,

Различный только у всего отсчёт.

И зная, что любовь обречена,

Её часы совсем не экономим.

Бывает, часто – сами и знакомим,

Мы с теми, с кем уйдёт от нас она.

Лица

«Берегите ваши лица»,

Очень сложно без него.

Можно плакать, можно злиться,

Можно многое чего.

Выражать и гнев и радость,

Удивление и то,

Заливное ваше – гадость,

Кстати гадость и пальто.

Что намедни вы купили,

И напялили сейчас.

По лицу, заметно – пили

И притом совсем не квас.

Выдают нас наши лица –

Это зеркало души.

Хохотать, да и светиться,

Вот чем лица хороши.

Стены

Этот стих о моих размышлениях, по поводу закрытия своих творческих страниц на блоге и в Гугл+. Уже неоднократно пытался уйти то в ВК, то в Мой Мир. Там тоже достают всякие неадекватные личности, типа служителей разных культов и религий, со своими неиссякаемыми и настойчивыми сообщениями о спасении моей души. Это они, читая мои стиши, считают, что я нуждаюсь в спасении, не понимая, что спасаться мне хочется от них. Здесь таких тоже хватает. Прям какой-то непротык и непросвет.

Растёт стена, а за стеною,

Опять же – новая стена.

И не пойму, так что со мною?

То возрожденье иль хана?

И что же делается братцы?

Бывает так, что волком выть.

И мне никак не разобраться,

Что делать и как дальше жить.

И меж церквушек и мечетей,

Брести с поникшей головой,

И после пары междометий,

Бурчать: «Спасибо, что живой».

Нет дороги ватнику

Написано на основании статьи «Ватник» в США не проберется», суть которой в том, что Американские власти при подаче заявления на получение визы будут проверять страницы в соцсетях и если чё, то тебе не светит ничё, в смысле визы в США. Если уж пользователи из США от моей страницы массово отписались года три четыре назад, то уж Вашингтон это оценит однозначно. Полагаю, скоро и партнёры присоединятся.

Вот это новость – ни хрена!

Спасибо блогу.

Меня не пустят в США,

И, слава Богу.

И здесь такого написал,

Я для отказа.

И Вашингтон меня зассал,

Причём два раза.

Сижу, грущу – судьба-то зверь,

Чешу корону….

Не погуляю я теперь

По Вашингтону.

Но это ладно, то глядишь

Лишь середина.

Не посетить видать Париж,

Да и Берлина.

Они сейчас почти одно ж –

Прощай круизы.

Одна на всех всё время ложь,

А так же визы.

Случай

Авторы произведения «Ибрагим» решили так сказать убить своего героя, по крайней мере, обсуждают такой сюжет. Честно говоря, не согласен с ними и предлагаю такой вариант, развития событий. Это не обязательно упавшая с крыши глыба льда, что-то такое, где он спасётся. Просто сделав обычное движение – остановится, шагнёт в сторону или….

С крыш капает, в разгаре та весна,

Что стала б для тебя, увы, последней.

И что за сила мимо пронесла,

Тот смертный час, что был твоим намедни.

Ты помнишь – этот угол, этот дом,

С коварством ожидающую льдину.

И дождалась тебя, ну а потом

Вниз полетела всё теперь едино,

Через мгновенья станет, а пока,

Ты насладись затяжкою последней.

Идёшь, идёшь, не смотришь в облака,

То смертный час, что ждал тебя намедни.

И случай – тот, один на миллион,

Нагнулся ты к упавшему окурку.

Совсем и не заметил, что спасён,

Подумав – повезло же мне придурку.

И взгляда так не бросил в облака,

Лишь передёрнул, словно в холод плечи.

А кто-то там махал тебе – пока!

И прошептал – до следующей встречи.

Поздняя любовь

Мне сорок лет с поправкой на любовь,

А значит мне от силы восемнадцать.

Читатель, раз не понял, не злословь,

Нет возраста, когда нам не влюбляться.

И в сорок лет похожее кино,

Индийское, какого вы хотели.

Так хочется ночами влезть в окно,

И силы даже есть на это в теле.

Любовь же, знаю, скажет только «нет»,

А у тебя нет сил совсем, бодаться.

Влюбиться очень страшно в сорок лет,

Переживаешь, как и в восемнадцать.

Не так-то просто

Характер видимо таков –

Не так-то просто мне влюбиться.

Но отшивая мужиков,

Вдруг вспоминаю – скоро тридцать.

Но нет, ни мужа, ни детей,

Свобода ни такая радость.

Характер требует – отшей,

За что-нибудь, пусть за пузатость.

За недобритый волосок,

За не поглаженные брюки.

Тот недостаточно высок,

А тот не спец в любви науке.

У всех есть минусы свои,

Спокон веков о том известно….

Всегда хотелось – по-любви,

А лишь бы – мне неинтересно.

Никто так не набрал очков,

Таких, чтоб сердце билось птицей….

Характер видимо таков –

Не так-то просто мне влюбиться.

Автобус

Салон автобуса и снова

Здесь будут битвы за места.

Борьба за жизнь всего основа,

И это всё же неспроста.

Чтоб поколенья крепче были,

Пускают часто на маршрут,

Не все автобусо-мобили,

Пусть слабаки пешком идут.

За жизнь поездил – до зарезу,

Решил – пошло оно в п**ду….

В автобусы давно не лезу,

А потихонечку иду.

Испорченный характер

А изначально был характер – во!

Но постарались мне его изгадить.

Теперь я с ведьмой праздную родство,

А вот с людьми я перестала ладить.

И вроде не со ступой, не с метлой,

Но чуть чего выкидываю фортель.

Связаться опасаются со мной,
Все те, кто мой характер и испортил.

Не океан

Самодовольства – нету хуже,

И есть у каждого изъян…

Не стоит всех ровнять под лужи,

Когда ты сам не океан.

Не комсомолка

Я теперь не активистка, и давно не комсомолка,

И со спортом завязала – много лет как, не на днях.

Но стареем слишком быстро и живём мы слишком долго,

Пропускаем слишком много в этой жизни второпях.

Скажем так, в семейном смысле, ничего не завязалось,

Пусть порою и старалась – выходило всё не то.

Быстро шла, не получалось, мне дойти до счастья малость,

Дожилась, что мне в прихожей, некому подать пальто.

Саратов

Все едут в Москву – для работы,

А в Питер любить, как всегда.

А кто в Магадан доброхоты?

Туда – по решенью суда.

Саратов так, то промежуток,

Всегда между здесь или там.

Заедут на пару минуток,

А дальше Москва, Магадан.

Бывает и в Питер, что реже,

Какой-то влюбленный летит.

Живут же в Саратове все же,

Он всяких в себе приютит.