Что есть

Порой глоток воды спасает,

Что был во фляжке на боку.

Надежда выжить быстро тает,

Растёт лишь ненависть к врагу.

 

Совсем и выбора немного,

Когда не ты, тогда тебя.

Такая на войне дорога,

Что метят кровушкой кропя.

 

Солдату жизнь и есть, награда,

Пусть и она сейчас — не рай.

Чего-то большего не надо…

Господь, что есть, не отбирай.

Любого

И кто бы что ни говорил,

Война касается любого.

И в пламени её горнил,

Все от верхов до рядового.

Но всех по-разному она,

Что задевает, беспокоит.

Кто за помин хлебнёт вина,

А кто-то праздник вдруг устроит.

Где на шелках спокойно спят,

А кто-то до утра не ляжет.

Есть кто заметил — был распят,

Христос повторно в камуфляже.

Не одинаковы кресты,

Что на церквях, что на шевронах.

Заметил он, заметил ты…

Нет для кого различья в оных.

Не те кресты

Они стреляют, мы им в ответку,

Стараясь — раньше, кто попадёт.

Жить остаётся, стрельнёт кто метко,

А кто похуже — скорей умрёт.

 

А перед смертью пусты все речи,

И так всё ясно, как белым днём.

Врагу не скажешь: «Ну что, до встречи»,

В свои ворота мы там войдём.

 

У нас различна совсем планида,

Тому причины совсем просты.

Мы вместе с Богом, они для вида,

На их шевронах не те кресты.

Март

А в квартире сейчас июль,

Так старается ЖКХ.

Тут лишь шторы открой и тюль,

Закипит на столе уха.

Лишь неделю назад — зима,

А сегодня поди пойми.

Как духовки стоят дома,

А внутри пироги с людьми.

И в расчётках тариф зимы,

Глянешь цифры — и можно в гроб.

Надо взять у кого взаймы…

Напоследок напиться чтоб.

Утро. Завтрак

Разбуженная солнечным лучом,

Открыв глаза, тем скажешь сну — потухни.

И думая о чём-то о своём,

Прошлёпаешь ты уточкой на кухню.

 

Пожаришь три яйца и тоста два,

Заваришь чай, в стакане два пакета.

И вроде бы с утра была трезва,

Задумаешься, а к чему всё это.

 

Как две недели, выгнала меня,

Но старые привычки затвердели.

Привычное тебе начало дня,

Бессмысленно уже как две недели.

 

Себя же за забывчивость кляня,

Как старики ругают перестройку.

Опомнившись и, вспомнив — нет меня,

Ты вынесешь мой завтрак на помойку.

Собака и кот

Они живут все сами по себе,

А мы для них всего лишь те, кто рядом.

Им только бы забраться в шкаф-купе,

И за тобой следить сквозь щелку взглядом.

 

А ты, ища, перевернёшь весь дом,

И выпьешь тридцать капель корвалола.

Понаблюдает, вылезет потом,

С достоинством наследника престола.

 

Потом ему ты сколько ни внушай,

Он слушает тебя всего в пол-уха.

Он как тот муж, который шалопай,

Но не носки, везде комочки пуха.

 

Не благородней, но вернее пёс,

Ведёт себя отнюдь, как не вельможа.

Ты встал, тебе он тапочки принёс,

Которые он сам стащил похоже.

 

Горя от благодарности лизнёт,

А если не спасаешься, залижет.

И линию свою не часто гнёт,

Не сделает и вид — тебя не слышит.

 

И смерть твою проспит скорее кот,

Не знаю, врут иль правду говорят ли.

Собака — эта к холмику придёт,

А кот, как ты умрёшь, уже навряд ли.

Я иду

Я иду, я согнулся в дугу,

Я несу неподъёмную ношу.

Только бросить его не могу,

И себя прокляну, если брошу.

Он бы также меня бы тащил,

Тут кому повезло — непонятно.

Я иду, выбиваюсь из сил,

И за мною кровавые пятна.

И дорога длинна, как века,

Вот с ладоней и кожа слезает.

Я как в песне, что про ямщика,

Что в морозы в степи замерзает.

Я умру, но его донесу,

И себя не считаю героем.

Тут стоят где-то наши в лесу,

Там, надеюсь помогут обоим.

Всё

Всё без претензии оно,

Большой я тайны не открою —

Быть не хотел звездой кино,

И вообще какой звездою.

 

Хотелось, чтобы по уму,

Включая мелкие детали.

Жить, не мешая никому,

Чтоб мне другие не мешали. 

Период любви

Не знаю даже я, что чья уже квартира,

Задумавшись о том, футболку я прожёг.

А этот рыжий кот, он разнесёт полмира,

Попробуй не убрать сейчас его горшок.

 

Лежит он где упал вальяжно по-хозяйски,

И будь ты добр, недобр, его переступи.

Он даже говорит, почти-что по-китайски,

Он сказочник такой, хотя не на цепи.

 

И держат за кого меня, не понимаю,

Но что-то говорит, похоже, за раба.

А может быть, в душе он типа полицая,

Порою от него хоть прячься в погреба.

 

Бывает ничего, и даже помурлычет,

Под боком он когда, легко всегда уснуть.

Но ровно в пять утра в нос лапкою потычет,

А если ты не встал, намнёт когтями грудь.

 

А как придёт весна, не дом, а хоровая,

Откуда вот в таком, такой любовный пыл.

Всё побоку ему, включая и минтая.

Он помнит про любовь… А я о ней забыл.

Круги лет

Природа, как всегда, пряма,

В ней всё как должно происходит.

Ещё вчера была зима,

Сегодня вот весна приходит.

 

А там и лето будет нам,

Где встанет солнышко в четыре.

Одним на радость петухам,

Назло всем спящим в этом мире.

 

Вслед осень в двери постучит,

А промолчишь — пинком откроет.

Разбудит дремлющий артрит,

Который с радостью заноет.

 

И как обычно, как всегда,

Зима придёт, а мы не ждали.

Так пробегают круг года,

Легкоатлетом за медали.