А ты не успеешь почувствовать боли
И ствол у виска.
Такому не учат ни мамы, ни в
школе,
Ни курс мужика.
Так много, так много
профукано в жизни,
Есть лишь пистолет.
В таком положении живут толь слизни,
Средь них тебя нет.
И ствол пистолета к виску
прижимался,
Как к близкой родне.
И ты напоследок почти
улыбался,
А может и не…
Бывает настроение такое,
Что мы — не настроением
зовём.
Когда в душе течёт печаль
рекою,
И кажется, что гложется
червём.
И в день такой и места нет
веселью,
Имеет даже клоун глупый вид.
Какой тут смех, когда в душе
метелью,
Одна печаль с тобою говорит.
И красок мир, как выцветшая
рама,
А вид такой, хоть прячь под паранджу.
Всё говоришь без экивоков
прямо,
Словами, что я здесь не напишу.
Живём мы всё помня, всё помня,
Как будто то было вчера.
При взрыве летящие комья,
А с ними металл недобра.
Здесь так — кто к победе, кто
к Богу,
И разница так велика.
Без всяких так сборов в
дорогу,
С собой не беря вещмешка.
Живём мы, их помня и помня,
Что Родине стали как щит.
И пусть будет жарко как в домне,
Та память о них не сгорит.
Вот крест под берёзою или
Звезда на граните плиты.
Мы помним. Мы их не забыли…
Скажи мне, а помнишь ли ты?
По вашим взглядом как под солнцем,
Где и светило и пекло.
Я был вспотевшим марафонцем,
Пусть видел вас через стекло.
Стоял автобус лишь минуту,
На вас смотрел, смотрел,
смотрел.
Возможно, вы жена кому-то,
Но ангел продолжал обстрел.
Глаз светофора стал зелёным,
Автобус поднял якоря.
Я уезжал от вас влюблённым,
И нерешительность коря.
С тех пор находитесь вы в
прошлом,
Оставшись чей-то там женой.
Да в этом мире суматошном,
Не там выходим мы порой.
И было грустно почему-то,
Что в целом вышла ерунда.
Но оказалось та минута,
Мне будет помниться года.
Сегодня жаркий день и я не о
погоде,
Сегодня так печёт, что
прошибает пот.
И можно так сказать, что жив
сегодня вроде,
Но чувствую себя совсем
наоборот.
Сегодня жарко так, как на
приморском пляже,
А кто-то бы сказал — в июле
на пляжу.
Скорее, как в аду, да и
пожарче даже,
А мёртв я или жив, я точно не
скажу.
Сегодня жаркий день — десятая
атака,
И даже автомат уже устал
стрелять.
Мне кажется вот-вот, но всё
же жив, однако…
Сегодня жаркий день, хотя и минус пять.
Давно полночи. Всё не спишь,
Подобно тем же совам.
И думаешь не про Париж,
Про лес, что под Тамбовом.
Про тень что уголь под
сосной,
В которой вся прохлада.
Про путь меж сосен непрямой,
А прямо и не надо.
Готов часами здесь ходить,
Под ветки нагибаясь.
И смыслы жизни находить,
В хождении стараясь.
И на остатки уповать —
Пошли года десерты.
Когда-то здесь гуляла мать…
Здесь за неё теперь ты.
Вот пересёк тропинку ёж,
Подёргав носом няшно.
И ты себе всё время врёшь,
Что умереть нестрашно.
Давно полночи. Всё не спишь,
И не звонишь знакомым.
И думаешь не про Париж…
Про лес, что под Тамбовом.
В чём же твой интерес,
Понимаю совсем не в рублях.
Пули на перерез,
И осколки всё воздух шлифует.
Там же нет ничего,
Кроме смерти что ходит в
полях,
Там же нет никого,
Кто погибнуть в полях не
рискует.
Направление Вест,
А иного в бою не дано,
Там воронки в окрест,
И опасна любая дорога.
Так зачем всё же здесь,
Где страшнее чем ужас в кино.
Может только затем…
Что здесь кажется ближе до
Бога.
Когда придёт ты не узнаешь.
Ты звонишь, может быть,
читаешь…
Не просто так придёт.
— Ну как живёшь? Он спросит
сухо.
И голос будет резать ухо.
И бить как пулемёт.
Ты будешь путаться в ответе,
Тому, ему что нет на свете.
Ведь он погиб тогда.
А он стоять, всего лишь в
шаге,
В одежде той же — цвета хаки…
Что не менял года.
Тебя пронзит как будто холод.
Ты стар уже, а он всё молод
И даже не седой.
Да он погиб, а ты остался,
Но он навряд ли поменялся,
Своей судьбой с тобой.
Он выбрал сам судьбу такую,
Кричал, он помнишь — Атакую!
А ты поберегись.
На всё про всё секунды были,
И в грудь его осколки били…
Ты на земле. Он ввысь.
Молодость это время для клятв — навеки,
Время для исполненья как
капель в море.
Нет ещё ресторанов лишь
дискотеки,
Мелки ещё поступки и даже
горе.
Девушки так наивны, и ты не
лучше,
Кто-то всегда кого-то тогда
обманет.
Время, где выживают Макдаки
Скруджи,
С ними не познакомишься —
каждый занят.
С кем поделить судьбину, не
выбрать шапку,
В жизни, как и в погоде не
лишь морозы.
Надо тогда такого, чтоб взял
в охапку,
Если глаза твои наполняют
слёзы.
Да и тебе неплохо иметь такую,
Если иначе, жизнь пролетит
бескрыло.
Чтобы писала в письмах тебе —
тоскую.
И о тоске обязательно правдой
было.
Возраст не наказанье, скорей
награда,
Тут уже не проходят подарки,
басни.
Кстати, и самому поберечься
надо —
Дама же чем взрослее, тем и
опасней.
