Земля

Ночью посмотришь на небо,

И начинаешь мечтать.

Думаешь: вот бы и мне бы,

Как-нибудь звёздочкой стать.

 

Здесь, на земле, всё знакомо,

Коврик, потёртый в дверях.

Мы на планете, как дома…

Если подумать — в гостях.

 

Всё же не знать нам покоя,

Стоит телам умереть.

Души с небес все с тоскою,

Будут на Землю смотреть.

С добрым утром

Ты мне опять картинки шлёшь:

«С днём ангела» и «С утром добрым».

Читать, читаю, только всё ж,

Они как молотом по рёбрам.

 

В них слова нету твоего,

Нарисовал их просто кто-то.

Чужое слово же мертво,

Со следом патины налёта.

 

Ты лучше просто позвони,

Не приступив к кремам и пудрам.

Переживут скорей они,

Всего два слова: «С добрым утром».

За просто так

Оно обидно, не в атаке,

А просто так тебя смахнут.

Оно всегда почётней в драке,

Что на гражданке или тут.

 

За просто так или героем,

Погибнуть — вроде бы одно.

Но предпочтительно второе,

Когда погибнуть суждено.

 

Вид разный, с разных колоколен.

Когда рискуешь головой.

А я лежал и был доволен,

Что до сих пор ещё живой.

 

Уже снаряды и не рвутся,

И по чуть-чуть сошёл напряг.

И даже смог я улыбнуться,

Что не погиб за просто так.

Не вышел

Стал стар совсем и неуклюж,

(А дальше непечатно).

Несу в стихах порою чушь,

Что только мне понятна.

 

То глупость про любовь загну,

Где двадцать строчек нуди.

В том признаю свою вину,

Простите меня, люди.

 

Вот снова накропаю стих,

Согнавши строчки в стаю.

Вы не читаете моих? …

Я сам их не читаю.

На земле

Как будто Дед Мороз с дарами,

Пусть за окном давно жара.

Стучит в стекло в оконной раме,

Начав ещё позавчера.

 

На Дед Мороза не похожа,

Глаза ты сколько не таращь.

Лишь голый череп, там, где рожа,

Коса и длинный, длинный плащ.

 

Последний миг, в бою, я помню,

Ещё в сознании лежал.

В груди горело, словно в домне,

А может быть, от сотни жал.

 

А вот теперь под одеялом,

Оно откуда? И кровать?

Меж — без сознанья и реалом,

Скорей успели поменять?

 

Вот только вынырну — и снова,

Я опускаюсь в мир иной.

Где не земля всему основа,

А небо, что с голубизной.

 

Снуют все в беленьких халатах,

Так, словно ангелы вокруг.

Но крыльев нет, как у пернатых,

А вместо крыльев пара рук.

 

То в вену мне втыкают иглы,

А вслед: «Таблетку проглоти».

Похоже больше всё на игры,

Где роль дана мне не ахти.

 

Всё так туда-сюда болтался,

Ища прогалину в петле.

Я в небе, может быть, остался…

Ещё дела есть на земле.

Русское поле

И хлеб ржаной, к нему селёдку,

Сыр производства Кострома.

И бережно свою находку,

Несут затем в свои дома.

 

Здесь редкость русское большая,

И от того готовы выть.

Что нам бананы и папайя,

Без оливье так сложно жить.

 

Казалось, ехали, мать вашу,

Где, словно в Греции всё есть.

Найти же гречневую кашу,

Возможно, разве лет за шесть.

 

Страдая всё от ностальгии,

Что в грудь, как нож по рукоять.

Для них мы странные такие,

Никак нас, русских, не понять.

 

Ну, где, скажи, такое в мире,

С печаткой, в кожаном плаще.

Едят картошечку в мундире,

Иль из кострища вообще.

 

Есть вроде всё — омары, крабы,

Всего полно, казалось, тут.

Напившись, мужики и бабы…

Про поле русское поют.

В дождик

Капли стучат по стеклу,

Словно бы кто-то пришёл.

Гости сейчас ни к селу,

В дождик одной хорошо.

Крепко заваренный чай,

Сладкий малиновый джем.

Хочется — книжку читай,

Прозу иль сборник поэм.

Не до гостей мне пока,

В дождь можно просто мечтать.

Солнце пробьёт облака,

Можно гостей принимать.

Без ответа почему

Просто любишь. Просто любишь,

Ни за что, за то, что есть.

По утрам на кофе будишь,

Стульчик двинешь, ей присесть.

 

У тебя характер вроде —

Не сломаешь, не согнёшь.

Но при всём честном народе,

Только ей одной живёшь.

 

Пусть тебе смеются в спину,

Как подал ты ей пальто.

Но свою ты половину,

Не сменяешь ни на что.

 

Не ответит Заратустра,

Наведёт в ответе тьму.

Ведь любовь — такое чувство…

Без ответа — почему?

Счастье

Вспоминается двенадцать,

Тех, без счастья вроде лет.

В шутку мог зубами клацать,

А сейчас своих-то нет.

 

Нёс домой две единицы,

Маме повод на разнос.

Хохотали вслед мне птицы,

Над гнездом моих волос.

 

Всё надеялся, что счастье,

Прилетит, как на коне.

И что есть деепричастье,

Знать не нужно будет мне.

 

И в костюмчике помятом,

Ожидая счастья, чах.

А оно в двенадцать рядом

Или даже на плечах.

 

А оно в мечтах, пусть глупых,

И несбыточных совсем.

В городских и сельских клубах,

И в жаре без сплит-систем.

 

В шестьдесят, сидя за чаем,

Вдруг подумалось мне — вот…

Счастье было, понимаем,

Вслед за тем, когда пройдёт.

Что есть

Порой глоток воды спасает,

Что был во фляжке на боку.

Надежда выжить быстро тает,

Растёт лишь ненависть к врагу.

 

Совсем и выбора немного,

Когда не ты, тогда тебя.

Такая на войне дорога,

Что метят кровушкой кропя.

 

Солдату жизнь и есть, награда,

Пусть и она сейчас — не рай.

Чего-то большего не надо…

Господь, что есть, не отбирай.