В стократ

Сегодня что-то не до улыбок

И не до смеха, сегодня нам.

Когда понятно, что мир так зыбок,

Что рвут как простынь напополам.

Точнее даже, что на кусочки,

Ещё точнее, что просто в хлам.

И может даже, закончить строчки,

Так не придётся, ни мне, ни вам.

Ты ранним утром откроешь двери,

Ждут за порогом тебя дела,

Вдруг сообщенье, в сухой манере:

«Вернись. Опасность БПЛА».

Одна лишь строчка, и сразу ясно,

Сегодня в мире какой расклад.

И так по жизни идти опасно,

Но вот сегодня оно в стократ.

Март

А в квартире сейчас июль,

Так старается ЖКХ.

Тут лишь шторы открой и тюль,

Закипит на столе уха.

Лишь неделю назад — зима,

А сегодня поди пойми.

Как духовки стоят дома,

А внутри пироги с людьми.

И в расчётках тариф зимы,

Глянешь цифры — и можно в гроб.

Надо взять у кого взаймы…

Напоследок напиться чтоб.

Возвращение

Вот я и дома, в окнах солнце — грея,

И оживляют зайчики паркет.

И так тепло — излишня батарея,

Разобраны уже рюкзак, пакет.

В последнем есть еда ещё на сутки,

А значит, в магазин мне не бежать.

Так хорошо мне в этом промежутке,

Подушкой манит на себя кровать.

И дом и я соскучились до жути,

А вытяжка на кухне просит — дым.

Чай, папироса… Растворюсь в уюте,

И наплевать, что стал как сыч седым.

Весна и осень

На красоту на эту посмотри,

Сад января как будто не боится —

Как яблоки на ветках снегири.

Как абрикосы жёлтые синицы.

 

Под снегом спит зелёная трава,

Не умерла, а только лишь уснула.

Зима же дышит холодом едва,

И пишут ей сегодня дни прогула.

 

Зима приходит только дня на три,

Оно скорей похоже на пробежку…

Чирикают синицы, снегири,

Сезон — весна и осень вперемешку.

 

Такое есть в России — это юг,

Места довольно, скажем, неплохие.

Где ветер только вместо снежных вьюг,

И о зиме вас гложет ностальгия.

Снегопад

 

Мороженка

В плюс тридцать пять конечно никакой,

Ты прожил меньше — только начинаешь.

Лишь пот стираешь всё со лба рукой,

И эти тридцать ты не проклинаешь.

 

Напротив, все девчонки на просвет,

Видны тебе до самого — не надо.

Не дан и целомудрия обет.

Да и не знаешь данного обряда.

 

Не дует ветер для тебя — назло,

Что станет злобным для тебя однажды.

Всем с молодостью в жизни повезло,

А старость узнаёт, из нас, не каждый.

 

Ещё и дней твоих короткий счёт,

И голова почти-что с львиной гривой…

Жара, жара, мороженка течёт,

А ты смеёшься — молодой, счастливый.

Светофор

Перебивая серый цвет Луны,

Мигание в окошке светофора.

Всё думаешь, а как там пацаны,

Что если и вернутся, то нескоро.

 

Вот кругом на стекле зазеленел,

Зелёный цвет ровняется — надежда.

Но следом — жёлтый, видимо, обстрел,

Ну хоть бы не прямое, где-то между.

 

Бессонница шныряет по пятам,

Вдруг светофор окно осветит красным.

Ты, понимая то, что гибнут там,

Надеешься — их жертвы не напрасны.

 

И с этою надеждою не спишь,

И не цепочка в голове баранья.

И в целом из всех мыслей только лишь.

Вернитесь все — скорей, как пожеланье.

Всё сложилось

Своей сестре Наталье

***

Всё сложилось, как и нужно — Ибо,

Нет прочней чем родственная нить.

Слава Богу, есть за что — спасибо

Нам с тобой друг другу говорить.

Время всё по полкам расставляет,

Сухо, с безразличьем на лице.

В жизни в общем всякое бывает…

Главное, как сложится в конце.

Это как в обычных сказках русских,

Где казалось выдумки разгул.

Ценятся кто держит нас на спусках,

Или на подъёмах подтолкнул.

Здесь юг

Зима. Значит снова дожди,

И вновь на работу с зонтами.

Зима, только снега не жди.

Ну разве лишь только — местами.

Привыкли к такому, здесь юг,

И только три времени года.

Как в песне — плохая погода,

Лишь занятость зонтиком рук.

Такая зима милый друг.

Где горки всегда из металла,

А большего не наметало…

Привыкли к такому здесь юг. 

Август день девяностый

Здесь лето, как обычно, всё в ударе,

Желтеют потихоньку иглы сосен —

День девяностый — август, в Краснодаре,

Плюс двадцать шесть, конечно же не осень.

 

Что в календарь смотреть, когда прохлада,

Чуть наступает только лишь под утро.

Ни шуб тебе ни шарфиков не надо.

Уже в обед стекает с потом пудра.

 

А к вечеру, как рыба, еле дышишь,

Прохладный душ покалывает тело.

— Тут Новый год, — эй август, ты не слышишь…

Нам загорать уже осточертело.

Осень это

Осень — это печенье и кофе с корицей,

Это листья кленовые жёлтого цвета,

Это дождик, что должен сегодня пролиться.

Обязательный дождик — оплакивать лето.

Прелый запах, замешанный с запахом дыма,

Это яблоки поздние (твёрды и сладки).

Это память о лете прошедшему мимо,

Если ты не провёл хоть неделю в палатке.

Осень — это… ну как бы сказать можно много,

Всё равно и к тому, что добавить найдётся.

Каждый видит своё, как в картине Ван Гога…

Кто-то что-то прекрасное, кто-то уродца.

Есть немало чего

Есть немало чего, что едино меж всеми,

Не забыть, не продать, не сказать — не возьму.

Жизнь даётся одна, да и то лишь на время…

И из жизни живым не уйти никому.

 

Будут помнить тебя, быть ли сразу забытым,

В этом, кто виноват не всегда разберёшь.

Кто в постели, а кто у судьбы под копытом,

Кто по плану, а кто попадает под нож.

 

Есть немало чего, что едино меж нами,

Но различия всё ж, и немалые, есть.

Кто-то жизнь отдает, не задумавшись в пламя,

Кто-то пару минут обменяет на честь.

Потери

 

Плаванье

Нас судьба наделяет дорогами щедро,

Только нужно уметь выбирать адреса.

Ты не можешь менять направление ветра,

Но способен настроить свои паруса.

Пусть всегда за тобой будет только решенье —

Где, когда и куда, должен ты повернуть.

До кровавых мозолей бороться с теченьем,

Пусть и ветер тебе упирается в грудь.

Труден путь по волнам — это взлёты и спуски,

И баюкать тебя будут ванты скрипя.

Ты узнаешь её в бело-розовой блузке…

Что так долго в порту ожидает тебя.

Потери

А в мире устроено всё очень просто

Где метр не растянется в метр девяносто.

И много меж чем только кажутся связи,

В пословице вяжутся грязи и князи.

Но не совпадает и то и другое,

Пырей никогда не цветёт как левкое.

Раз предавший будет предателем вечно,

И что поперёк будет век поперечно.

А мы простаки в изменения верим,

И в жизни у нас всё потери, потери.

Тень

Вот от страха стою весь дрожа,

Есть за это достойная плата —

Что с шестого уже этажа,

На минуту подольше заката.

На минуту подольше и день,

На минуту и ночь покороче.

Здесь со мною подольше и тень,

Что уходит в преддверии ночи.

Потому потерплю, постою,

Чтоб она постояла здесь рядом.

Мы навечно в одном с ней строю,

Даже смотрим на мир одним взглядом.

Только снова забрезжит рассвет,

И она рядом встанет со мною.

И вернее её просто нет,

Даже слышу — не бойся, прикрою.

Орион

Ветер к вечеру стих,

Полный штиль над Кубанью.

Тишина на двоих,

Даже слышно дыханье.

 

Нет концерта сверчков –

Просто в курсе момента.

Он признаться готов,

Но начнёт с комплимента.

 

Будет ей хорошо,

Аж мурашки по коже.

Скажет он, что нашёл.

И, надеюсь, ты тоже.

 

И она скажет – да,

С дрожью, как ученица…

В Орионе звезда,

Посильней разгорится.

Будут всюду танцы

Будут всюду танцы, пенье,

Звуки труб и звон гитар,

Это просто день рожденья

Отмечает Краснодар.

 

Солом, что на барабане,

Грусть любую отобьём.

То гуляет Центр Кубани,

В день рожденье – ночью, днём.

 

Всё что молодо и стАро,

Все с весельем, блеском глаз.

День рожденья Краснодара,

Отмечаем здесь сейчас.

Сны о прошлом

Пролетают как миг сумасшедшие дни,

От чего-то с ума посходили они.

Ты от них мало чем отличаешься.

Стал таким, как они и тебе не помочь,

И надежда одна остается на ночь,

Где во снах просто с прошлым встречаешься.

 

Просто жизни сегодня такая цена,

Не торгуйся для всех в этом мире одна.

Не поймёшь если это отчаешься.

Пусть и в прошлом встречал ты не только святош.

Резал хлеб, а не душу наточенный нож…

И ночами ты с этим встречаешься.

 

То есть с миром, где правит лишь правда не лож,

Где любого, сказавшего, точно поймёшь.

И ответах одни междометии.

А к тому же во снах зеленее трава,

И с похмелья не так уж болит голова.

Правда было всё в прошлом столетии.

 

Но проснувшись опять возвращаешься в мир,

Где бесполый чудак почему-то кумир.

И в почете бездельников братия.

Потому и мгновенно вновь хочешь уснуть,

Чтоб не видеть вокруг эти глупость и муть…

И готов сам залезть на распятие.

На пляж

Ведёт дорога (к морю) без названия,

Хотя и вдоль дороги вроде здания.

Считается не улица, тропа.

Нам наплевать ведь настроенье пляжное,

А то, что нет названия неважное.

На пляже б только не была толпа.

 

А чтоб как в муравейнике не хочется,

И не была на входе чтоб расчётчица.

А то на пиво может не хватить.

С собою лишь стаканчики бумажные,

И в сумке причиндалы всяки пляжные.

А тут на входе не дай Бог платить.

 

К тому же не хотелось, чтобы пялились,

За место что у камушка скандалились —

На камушке сидеть конечно — Во!

Что на сто метров никого желательно,

Особенно с загаром цвета платина…

А в идеале двое нас всего.