Уехал
он, уже который год,
Живёт-жуёт
себе за океаном.
И Пушкина
теперь он не поймёт,
По трезвому
и может даже пьяным.
Но мне
оттуда он всё письма шлёт,
Читал
мол тут про ужасы в столице.
Конечно,
понимаю то, что врёт.
Он там
на митинг выйти-то боится.
У них
оно попроще – мордой в пол
(Есть
выгода почаще убираться).
И полицейский,
как обычно зол,
Когда
сильнее станешь упираться.
Нас
учат и Париж, и Вашингтон,
Как
стать нам и терпимей и добрее.
Хочу
сказать – вы снизили бы тон,
Порядочность
у вас давно в музее.
Негоже
вам нас учить доброте,
Её у
вас спокон веков как нету.
И никогда
не будите вы те,
Кто
чистую держал свою анкету.
Себя
всегда готовы оправдать,
А
нам пред вами век не оправдаться.
Исписана
аж пятая тетрадь,
Так
любите в чужом белье копаться.
Наслушался
я досыта тирад,
Примерно
раза скажем полтораста.
И
понял, что по запаху, их смрад,
Считает
он приятнее гораздо.
И тот
мой друг, что мне, который год,
Всё
письма о морали мне кропает.
Что
Пушкина он помнит явно врёт,
А если
помнит, то не понимает.
***
Поверь
мне, для спокойствия души,
Расставь
там у себя всё по фэн-шую….
И не
читай меня и не пиши,
И к
нам не лезь с советами прошу я.
***