Сон

В часу четвертом просто провалился,

В глубокий как в колодец чёрный сон.

Всю ночь, что не могу заснуть, всё злился,

И пялился на ламповый плафон.

Со стороны подумали бы – умер,

Дыхание прикрыто простыней.

Поверишь тут, когда будильник-зуммер,

Звонками разрыдался надо мной.

А я лежу, совсем его не слыша,

Не дернется рука или щека.

По норкам в страхе разбежались мыши,

У них довольно психика хрупка.

Забегали вдруг яблоки глазные,

Под палантином чуть дрожащих век.

Наверно сны приснились мне цветные,

А может дорогой мне человек.

Но всё не так, не то я вижу ныне,

Прошло то время безмятежных снов.

Они теперь горчичнее полыни,

Страшнее постановки Годунов….

И я иду всё ближе, ближе к краю,

В ушах хрипит мотивчик похорон….

А может быть я в правду умираю?

А вдруг на самом деле то не сон.