А.С.

Года три как иду всё по самому краю,

От того и всегда грустен навеселе.

Одного за другим всё друзей я теряю

И как дым пред дождём, припадаю к земле.

Это только во мне я для них не потеря,

Я всегда поперёк и срезаю углы.

Не могу я дружить, если слову не верю,

И как ругань тогда даже их похвалы.

Слава Богу что жизнь оставляет нам выбор,

С кем делить-не делить время мысли и хлеб.

Но последний из них уезжает под Выборг,

Остаётся вокруг скажем так ширпотреб.