Письма

Уехал он, уже который год,

Живёт-жуёт себе за океаном.

И Пушкина теперь он не поймёт,

По трезвому и может даже пьяным.

Но мне оттуда он всё письма шлёт,

Читал мол тут про ужасы в столице.

Конечно, понимаю то, что врёт.

Он там на митинг выйти-то боится.

У них оно попроще – мордой в пол

(Есть выгода почаще убираться).

И полицейский, как обычно зол,

Когда сильнее станешь упираться.

Нас учат и Париж, и Вашингтон,

Как стать нам и терпимей и добрее.

Хочу сказать – вы снизили бы тон,

Порядочность у вас давно в музее.

Негоже вам нас учить доброте,

Её у вас спокон веков как нету.

И никогда не будите вы те,

Кто чистую держал свою анкету.

Себя всегда готовы оправдать,

А нам пред вами век не оправдаться.

Исписана аж пятая тетрадь,

Так любите в чужом белье копаться.

Наслушался я досыта тирад,

Примерно раза скажем полтораста.

И понял, что по запаху, их смрад,

Считает он приятнее гораздо.

И тот мой друг, что мне, который год,

Всё письма о морали мне кропает.

Что Пушкина он помнит явно врёт,

А если помнит, то не понимает.

***

Поверь мне, для спокойствия души,

Расставь там у себя всё по фэн-шую….

И не читай меня и не пиши,

И к нам не лезь с советами прошу я.

***