С днём поэзии

21 марта – День поэзии. Поздравляю всех пишущих и читающих. Особенно вторых, без Вас не было бы и первых.

Прямолинеен я – и рядом катет,

Кто не читает, посылаю на х..

Ведь потому, что за стихи не платят,

Встречается нам истина в стихах –

Мы пишем их для вас, не спя ночами,

Надеясь, что кого-нибудь проймёт.

Пусть больше полувека за плечами,

Но знаю, что я полный идиот.

Всем пофиг всё, и всем неинтересно,

Для них важней проценты за кредит.

И потому в открытую и честно,

Все посылаю на… и не болит

Моя душа о том, что оскорбляю,

Да впрочем, и от меньшей чепухи.

А что, мне предлагать таким вот – чаю?

Они ж не знаю – в мире есть стихи.

Ошибка выбора

Сто раз, доказывая снова,

Вдруг остановишься – ты нем.

При осознании простого,

Что занимался чёрти чем.

И в урну враз все идеалы,

За следом и твои дела.

И споры  видишь, как скандалы,

В которых сажа вся бела.

Что понапрасну в стену биться,

Ломая череп-скорлупу.

И надо ж было ошибиться

И выбрать не свою тропу.

Совсем недолго до могилки

И борода давно седа.

И к той, единственной развилке

Ты не успеешь никогда.

Кошки и собаки

На сообщение Dodo (Франция. Марсель) сообщение тут

Кошки и собаки не всегда же в драке,

Даже очень часто дружат меж собой.

Это только бяки, думают - собаки,

Кошек всё гоняют злобною толпой.

Фортуна

Иной не больно и старается,

Но получает то, что хочет.

Таким фортуна улыбается,

А над другими же хохочет.

Жалко

От моралей рефлексивно

Мне ни холодно, ни жарко.

Вредно пить, курить противно,

Умирать здоровым жалко.

Времена года

Весна и теплые денёчки,

Да кровь становится, густей.

К тому ж укоротились ночки,

От целого до двух третей.

Но мы доспим потом, зимою

И сбавим градус скоростей.

Ну а пока же правят мною,

Коктейль весенних чувств страстей.

Затем сезон, где перегрето

И чувства вызрею, как плод.

Любовь, такая есть примета,

Лишь то, что год переживёт.

Вот осенью простыло лето

И август слаб и истощён.

Глядь, догорела сигарета,

А что ей делать то ещё.

Опять зима, такая скука

Для чувств унылая пора.

Ни слова, что там, даже звука,

От тех, кого любил вчера.

Вскрытие

Когда б общественность бы знала,

Поднялся бы такой скандал –

Представьте, вскрытье показало

То, что больной всего лишь спал.

Дурь

И среди жизненных бурь,

Не раз я битым бывал –

Старались вышибить дурь,

Но я ещё доставал.

Я когда-то умру

Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем.

Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом:

Убиенных щадят, отпевают и балуют раем...

Не скажу про живых, а покойников мы бережём.

В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок —

И ударит душа на ворованных клячах в галоп!

В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок...

Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

В.Высоцкий. «Райские яблоки».

****
Пролетела вся жизнь и в остатке густое похмелье,

Что не сделано было или сделано было не так.

Для меня смерть готовит своё приворотное зелье,

Временами выходит со мною уже на контакт.

В старость, как и зимой, дни заметно тусклей и короче,

Дышит в спину восхода, как убийца холодный закат.

А за ним, как стена – беспробудно бессонные ночи.

Отгрызают куски мне для жизни оставшихся дат.

Я не то чтоб герой, всё равно не трусливого сорта,

Понял очень давно, шансов нет изменить результат.

Потому я теперь не боюсь – и ни бога, ни чёрта,

Если тот и другой, повстречав меня там, будет рад.

Ничего, всё одно, разве кто-то от смерти сбегает,

Потому и спокоен – не противлюсь контактами с ней.

Календарь моих дней потихонечку льдинкою тает,

Я давно подготовил туда для поездки коней.

Понимаю стихо отнюдь не совершенно, писал напрямую, то есть фактически, без остановки несколько минут, то есть столько, сколько займёт набор текста. В будущем поправлю возможно.

Бессмертные произведения

Не напрасны творческие рвения,

Вечно сохранятся их плоды.

Не сгорят мои произведения,

Потому-что много в них воды.