Листопад

Я прошу тебя – не надо,

Не спасай меня –

Это возраст листопада

И агония.

От того, что понимаю –

Следом ждёт зима

И за ней не будет мая,

Только, только тьма.

Звезда

Из прошлого мелькают лица

И чувств проходит череда.

Что было, к нам не возвратится,

Ведь всё уходит навсегда.

Не переплавится, не станет

Слеза улыбкой никогда,

С того под ложечкою тянет…

А в небе падает звезда.

И на глазах у очевидца,

Вдруг превращается в ха`ос.

Ей никогда не возродиться.

Она же не Иисус Христос.

Не помню о чём

Вот нашёл в своём архиве, даже не помню когда, и по какому поводу было написано, но судя по самим записям, это написано в результате так называемой «пикировки» с другим автором. Пикировкой называется быстрая переписка в стихотворной форме между двумя или более авторами, когда стихи пишутся без корректировки, то есть сразу, как комментарии. В данном случае это видимо выборка моих ответов другому автору из пикировки (двух или трёх) сведённых в одно произведение. Публикую как есть без корректировки. Другие примеры пикировок, опубликованы под соответствующим ярлыком, так приводятся ответы и других авторов, в отличие от данного примера.

Безропотно? Обманчивый настрой,

Легко мы только шишки набиваем

И если честно, он не убиваем –

Желаний наших список непростой.

Но родственной души тончайший звук,

Мы никогда, поверь мне, не пропустим...

Пусть будет меньше поводов для грусти

В объятиях твоих горячих рук.

Я холоден и телом и душой,

Потеряно тепло в былых утехах,

Но всё-таки огонь – пусть небольшой,

Бликует тонкой линией в прорехах.

Но где-то там, в бездонной глубине,

Куда давно не проникают чувства.

Любовь былая плачет обо мне,

Сжимаемая ложею Прокруста.

Однако слышу музыку с небес,

Что новою любовью наполняет.

Но понимаю то не Бог, а Бес,

Что с негатива прошлое снимает.

Матрос

Хорошо быть молодым матросом –

Бескозырка, клёши, якоря.

И на танцах пользоваться спросом,

Рассуждать про штормы и моря.

И стоять под восхищенным взглядом,

Что девчонкам ты ни говори.

Их с десяток точно будет рядом,

Заключить на то готов пари.

Про Бермуды – мол, ходили, знаем,

Это, как босому по ножу….

Но о том, что палубу мы драим,

Я, пожалуй, им не расскажу.

Пять

И не понять и не принять

Происходящего мне в мире.

Где дважды два – должно четыре,

Но если заем будет пять.

Где средь людей ты одинок,

Но это личная лишь драма.

Вон ныне здравствующий пророк

Сидит со шляпою у храма.

А это будет пострашней,

Тоски вечерней одиноких.

К себе безмерно столь жестоких.

И потому быстрей налей –

Напьюсь, поскольку не понять

Согласных стать мишенью в тире,

Пусть знают – дважды два четыре,

Но почему-то платят пять.

Почти

Не веришь ты,

я почти не верю,

Что в мире существуют чудеса.

Даже незнакомые нам двери,

Нас не ведут в волшебные леса.

Давай рискнём,

попробуем мой друг –

Глаза закрой, считай до десяти.

Теперь открой – да вон же синий луг….

Сыграло роль, то самое «почти».

Жалко, что ли

Нестыковки бывают

У меня на пути,

Смерть меня вспоминает,

Забывая зайти.

Отложила до лета,

Видно времени нет.

Пожелтела анкета,

Ждёт компостер билет.

Возмущаюсь – доколе!

Даже здесь кумовство.

Жалко времени что ли,

Дел минута всего.

Дорога

Такая дорога,

Загаженный грязью кювет.

Не верящий в Бога,

А также влиянье планет

На судьбы людские

И в целом на выбор судьбы,

В приметы другие,

В любой результат ворожбы.

Да просто воспитан,

В квадратах дворов городских.

До мозга пропитан,

Я смогом из труб заводских.

Трещали сороки,

Ни пели, не раз соловьи.

Давали уроки,

Сидельцы тюремной скамьи.

А им не до Бога

И не до влиянья планет.

Иного итога

Тогда ожидать смыла, нет.

Берилл

Твой взгляд воспринимаю, как допрос,

Наезд такой, что проще бы под ЗИЛ.

Отвечу на незаданный вопрос,

Я не вернулся… Я не уходил.

А что меня не видела и что?

Я был в себе, по бабам не блудил.

Пожалуйста, возьми моё пальто,

Да признаю, я пил, я пил, я пил.

Да пил, но ты же видишь результат,

Я здесь, как будто и не уходил.

Но голубой, твой купоросный взгляд.

Прости… оговорился,… как берилл.

Завтрак

моя любимая тема «Холодный кофе» поскольку подруга любит охлажденный кофе, сколько вариаций уже написано на эту тему (ищите на блоге), вот очередное произведение на туже тему, но не вариация, а совсем другое стихо.

– Досыпай. 

Сам приготовлю кофе.

Чтоб не жглась, немного остужу.

Я одной ногою на Голгофе,

А возможно даже там брожу.

То во сне, и потому не спится,

Лучше, ненамного, наяву.

Там предрешено, здесь можно биться,

Так вот между битвами – живу.

Искупаю – что ещё возможно,

Утром кофе, вечером цветы.

Понимая – жизнь прожил безбожно,

Значит и надеждам всем – кранты.

В тоже время в рай и ад – не верю,

Но на всякий случай – может есть.

Что скажу, там встретившему, зверю,

Если за душою только честь.

И при этом ни одной молитвы

И несовершенного креста.

Меж добром и злом –  их поля битвы,

Находился в километрах ста.

– Поднимайся. 

Вот твой тёплый кофе,

Да смотри, не опрокинь бокал.

– Слышала сквозь сон ты о Голгофе?!….

Брось, обжёгся вот и бормотал.

Почему

в 03.50 проснулся и не могу заснуть, от безысходности начитался поэта Чен Ким (Александр Носков. Москва), ну и понесло меня после чтения. Почитайте его, не пожалеете - ссылка, имя автора выделенная коричневым.

С возрастом волнение поменьше

От любви в душе не суета.

Сколько же познал за жизнь я женщин,

Каждый раз присмотришься не та.

Хороши пусть волосы и груди,

Хороши и прочие места.

Только видишь, что семьи не будет,

Вывод этот явно неспроста.

Сразу вспоминаешь про зарплаты,

Представляешь – ей их отдаешь.

Тут же видишь – ноги кривоваты

И как надо их не подогнёшь.

И не так уж волосы и груди,

Голос да не очень-то такой.

Видимо эстет. Поймёте люди,

Почему я всё же холостой.

Треугольник

Не ведают, разве что школьники,

Что в жизни закон есть такой –

В любовном (всегда) треугольнике,

Один угол точно тупой.

Собаки

Собака сильно любит нас,

Нам не соврёт.

Пёс причинит боль только раз –

Тем, что умрёт.

Февраль

В феврале всё теплее денёчки,

Всё виднее – ноги женские, груди.

На деревьях распускаются почки,

По весне «распускаются» люди.

Дом и река

Я Уральск вспоминаю, наш дом,

Что казался тогда небоскрёбом,

А теперь в состоянии убогом,

Мы стареем и он чередом.

В трёх кварталах спокойный Чаган,

О котором писал и Есенин,

Кто же знал, что Отечество сменим,

Так безвольно сдадимся врагам.

До Чагана идти тыщу вёрст,

Он теперь далеко – за границей,

Только в памяти образ хранится

И болит как мозольный нарост.

Ностальгия – удел старика,

В трёх минутах – и сестрёнка и мать…

Жить нам проще – можем мы уезжать,

Но не в силах ни дом, ни река.

Мама, я как чёрт

Мама, я как чёрт знаменит,

В результате не самых приличных историй.

И, похоже меня не один материт,

И готовы связав отнести в крематорий.

Мама, очень странная жизнь,

Если ты понимаешь, отсутствие цели.

Сам себе ежедневно шепчу я: держись,

Ежедневно держусь, но совсем еле-еле.

Мама, знаешь, так и умру,

Ни семьи, ни детей, ничего не построив,

Буду псом охранять я свою конуру,

Так не став в этой жизни ничьим из героев.

Мама, я как чёрт знаменит,

Правда, в узких кругах человечьих изгоев.

Вот такая судьба, я как каждый пиит.

Иногда, пусть чуть-чуть, не дружу с головою.

Вдох

Но к сожаленью мир таков –

Стандартны схемы,

В них из разобранных мостов

Возводят стены.

Мир изначально был неплох –

Добр, как молитвы.

Сейчас и перемирье – вдох

В начале битвы.

Правда

типа развитие миниатюры «Правда»

Мысль одну я выделил курсивом,

Пусть она зияет словно пятна:

Правда внешне выглядит красиво,

А характер – очень неприятна.

Сигнал

Бывает в жизни, что порой по году,

Мы нашим ранам не даем зажить.

Цветок, что распустился в непогоду

Нам как сигнал, что так не стоит жить.

Самих себя гнобим мы – что тираны,

Не уставая дыбы мастерить.

Конечно, нужно сыпать соль на раны,

Но только лишь чтоб перестали гнить.

Саше Сидоровнину

Сегодня получил сообщение о смерти своего однофамилица Александра Сидоровнина (на фото на переднем плане). У нас совпадали не только имя и фамилия, но и должности в период начала работы в органах МВД. Нас постоянно путали при переезде его в Москву на работу начальником криминальной милиции Люберецкого района столицы, в госпитале даже вместо его медицинской карточки, ему отдали мою. Соответственно мне при увольнении их органов МВД досталась его медицинская карта. В обоих случаях они были двухтомными (так сложилось у нас служба). Из-за этой путаницы он чуть не сел в тюрьму по обвинению в причинении тяжких телесных повреждений, так как не мог ничего сказать в своё оправдание, а только тупо отрицал свою вину, поскольку с человеком, получившим телесные повреждения в день произошедшего встречался не он, а я (у нас совпадали и дни дежурства, только разные подразделения были). Спасло его то, что перед самым его помещение в камеру я встретился с ним и с его слов узнал, в чём его обвиняют и тут же сообщил следователю прокуратуры, ведущему уголовное дело о своём участии в тех событиях. Я смог подтвердить свою невиновность, поскольку были незаинтересованные очевидцы моей встречи с потерпевшим (неоднократно судимым). А затем и нашлись лица, действительно причастные к совершению избиения. Умер он через несколько дней после выхода на пенсию, получается всю жизнь так и провел в этой мясорубке, называемой – уголовный розыск и спокойной человеческой жизнью и не пожил.

Саша, вечная тебе память.

С тобою были явно непохожи,

Характеры и те – огонь и лёд.

Не совпадали наши судьбы тоже,

А значит каждый, в разный день умрёт.

И кто там этот день определяет

И в список вносит твёрдою рукой.

Того ни ты ни я, никто не знает,

А смерть – уведомляется строкой.

Работа смерти вовсе не идиллия – 

И ежечасно списков круговерть:

Совпали просто имя и фамилия,

Возможно, перепутала нас смерть.

Пластмассовые венки

Попрощаться  приводят

Честный и’ пустозвон.

Столько слов нагородят

В день твоих похорон.

Как достойно мы жили

Позволяют понять.

Нам – цветы на могиле….

Скажем лет через пять.

Поиссякнуть денёчки,

Похоронят на раз.

И положат цветочки –

Те, что льют из пластмасс.

Чтобы вроде бы были,

Даже лет через пять.

Чтоб считали – любили,

…..

Но соврали же блядь.

Не дождался

На самом деле проблема есть, поскольку на фоне феминизации общества, женщины предпочитают брать права, но уклоняются от получения обязанностей. Стойте в автобусе, если мужчина стоит, он же раньше сел. Признавайте свою неправоту и говорите «извини». Не хрен, только права, обязанности пусть остаются у мужчин. Известное выражение: «Если мужчина не прав, он всё равно должен извиниться перед женщиной», так и работает. Вы хорошо устроились!!! Жаль что я родился в эти времена, на полвека пораньше и я бы знал настоящих женщин, а не современный их эрзац. Хотя мне повезло видеть в буквальном слове женщин, среди жен моих братьев, знакомых и друзей, тех, кто старше меня.

И вроде не распутник, не монах,

В толпе не разглядишь меня – обычен.

Один живу я в четырёх стенах,

Пусть к полу слабому не безразличен.

Но никому не подошёл мой нрав,

Да будь она – как кошка; как тигрица.

Немела, от того, что осерчав,

Рубил с плеча – не мог остановиться.

Умел я на обидные слова,

И пусть не раз не поднимал я руку.

Подругам всё равно – она права,

Терял очередную я подругу.

Для них важней быть правыми всегда,

Они пример для воров несознальцев.

А для меня же, правда, не вода,

Что протекает просто между пальцев.

Вот потому один живу я дни,

Но всё придти к обратному старался.

И слово ждал одно лишь «извини»,

Но до сих пор его так не дождался.

Спор

Схлестнулся в тут в споре с Али, как всегда результат отрицательный, тоже что и с любимой мной Б.Б. Осталось спросить, женщины, вы хоть когда в поддавки играете? Ну, согласитесь хоть раз с нами. На фото кстати и есть она..

Вот пятница, естественно я пьян,

А значит, снова с женщинами спорю.

Но это всё равно, что в океан,

Впадать такому средненькому морю.

Для споров просто созданы они,

А вот мужчины созданы для битвы.

А спорить с дамой – боже сохрани,

То как на горле, холодок от бритвы.

На кой?

Всё задаю себе вопрос:

Оно мне надо?

Я дожил до седых волос

И листопада.

Не променяю свой покой

И за ириски.

Всё говорю себе: На кой

Мне в жизни риски?

Вон на подходе и зима –

Чуть-чуть осталось.

Я суше стал, чем бастурма

Одна усталость.

Кто одинок, тот не будет покинут

«Кто одинок, тот не будет покинут». Эрих Мария Ремарк.

«Кто одинок, тот не будет покинут»,

Им не прольётся и слёз расставанья.

В роли вторые не будет задвинут

И недостатка не будет вниманья.

И не спешить ему на похороны,

На день рожденья, крестины и свадьбы.

Не провожать на вокзалах вагоны,

Нет никого, что на помощь позвать бы.

Это не жизнь, а всего катастрофа,

Жизни твоей все года – просто минут

И во вселенной ты знак апострофа,

Тем и гордись, что не будешь покинут.