С днём поэзии

21 марта – День поэзии. Поздравляю всех пишущих и читающих. Особенно вторых, без Вас не было бы и первых.

Прямолинеен я – и рядом катет,

Кто не читает, посылаю на х..

Ведь потому, что за стихи не платят,

Встречается нам истина в стихах –

Мы пишем их для вас, не спя ночами,

Надеясь, что кого-нибудь проймёт.

Пусть больше полувека за плечами,

Но знаю, что я полный идиот.

Всем пофиг всё, и всем неинтересно,

Для них важней проценты за кредит.

И потому в открытую и честно,

Все посылаю на… и не болит

Моя душа о том, что оскорбляю,

Да впрочем, и от меньшей чепухи.

А что, мне предлагать таким вот – чаю?

Они ж не знаю – в мире есть стихи.

Ошибка выбора

Сто раз, доказывая снова,

Вдруг остановишься – ты нем.

При осознании простого,

Что занимался чёрти чем.

И в урну враз все идеалы,

За следом и твои дела.

И споры  видишь, как скандалы,

В которых сажа вся бела.

Что понапрасну в стену биться,

Ломая череп-скорлупу.

И надо ж было ошибиться

И выбрать не свою тропу.

Совсем недолго до могилки

И борода давно седа.

И к той, единственной развилке

Ты не успеешь никогда.

Кошки и собаки

На сообщение Dodo (Франция. Марсель) сообщение тут

Кошки и собаки не всегда же в драке,

Даже очень часто дружат меж собой.

Это только бяки, думают - собаки,

Кошек всё гоняют злобною толпой.

Фортуна

Иной не больно и старается,

Но получает то, что хочет.

Таким фортуна улыбается,

А над другими же хохочет.

Жалко

От моралей рефлексивно

Мне ни холодно, ни жарко.

Вредно пить, курить противно,

Умирать здоровым жалко.

Времена года

Весна и теплые денёчки,

Да кровь становится, густей.

К тому ж укоротились ночки,

От целого до двух третей.

Но мы доспим потом, зимою

И сбавим градус скоростей.

Ну а пока же правят мною,

Коктейль весенних чувств страстей.

Затем сезон, где перегрето

И чувства вызрею, как плод.

Любовь, такая есть примета,

Лишь то, что год переживёт.

Вот осенью простыло лето

И август слаб и истощён.

Глядь, догорела сигарета,

А что ей делать то ещё.

Опять зима, такая скука

Для чувств унылая пора.

Ни слова, что там, даже звука,

От тех, кого любил вчера.

Вскрытие

Когда б общественность бы знала,

Поднялся бы такой скандал –

Представьте, вскрытье показало

То, что больной всего лишь спал.

Дурь

И среди жизненных бурь,

Не раз я битым бывал –

Старались вышибить дурь,

Но я ещё доставал.

Я когда-то умру

Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем.

Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом:

Убиенных щадят, отпевают и балуют раем...

Не скажу про живых, а покойников мы бережём.

В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок —

И ударит душа на ворованных клячах в галоп!

В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок...

Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

В.Высоцкий. «Райские яблоки».

****
Пролетела вся жизнь и в остатке густое похмелье,

Что не сделано было или сделано было не так.

Для меня смерть готовит своё приворотное зелье,

Временами выходит со мною уже на контакт.

В старость, как и зимой, дни заметно тусклей и короче,

Дышит в спину восхода, как убийца холодный закат.

А за ним, как стена – беспробудно бессонные ночи.

Отгрызают куски мне для жизни оставшихся дат.

Я не то чтоб герой, всё равно не трусливого сорта,

Понял очень давно, шансов нет изменить результат.

Потому я теперь не боюсь – и ни бога, ни чёрта,

Если тот и другой, повстречав меня там, будет рад.

Ничего, всё одно, разве кто-то от смерти сбегает,

Потому и спокоен – не противлюсь контактами с ней.

Календарь моих дней потихонечку льдинкою тает,

Я давно подготовил туда для поездки коней.

Понимаю стихо отнюдь не совершенно, писал напрямую, то есть фактически, без остановки несколько минут, то есть столько, сколько займёт набор текста. В будущем поправлю возможно.

Бессмертные произведения

Не напрасны творческие рвения,

Вечно сохранятся их плоды.

Не сгорят мои произведения,

Потому-что много в них воды.

Восьмое

Ночью март лениво забелил

Признаки весны снегом.

Сложно по ступеням без перил,

Сложно поутру с бегом.

Впрочем, и не бегаю с утра

А скорее пью вины.

Снег я принимаю на ура –   

Чтоб не бежать причины.

Лучше я в окошко посмотрю –

В белизну, что глаз колет.

Ой, восьмое – женщины вас лю…

И бокал вина пролит.

Ах, если бы я только мог

Ах, если бы я только мог

О том, что думаю молчать,

Защелкнуть губы на замок

И наложить поверх печать.

И мысли, словно в шкаф скелет,

Запрятал, все бы до нуля.

И сам себе давал ответ,

На все вопросы бытия.

                   

Совой забился в свой мирок,

Был недоступен бы врагу.

Ах, если бы молчать я мог,

Но к сожаленью не могу.

Стадо

Свободы так вовек не обретём,

Пока следим мы за пастушьим взглядом.

Кажется овце – идёт своим путём,

На самом деле следует за стадом.

Расклад

Любовь приходит и уходит

Ну да, затейница она.

Судьбою нашей хороводит

И тем видать увлечена.

Бросает в пропасти и пасти,

Не может, видно без затей.

Распределяя нас на масти – 

Ты дама пик, я туз червей.

А дальше тоже происходит,

Глядь вроде вместе, через миг.

Любовь по новой хороводит – 

Ты шесть крестей, я двойка пик.

Да, при таком круговороте,

Нам не добиться твердых уз.

Вот только мы привыкли вроде – 

Ты семь бубен, я крести туз.

И так тасует ежедневно,

За реверансом, реверанс.

Играть ей нравиться наверно

В игру такую – преферанс.

***

Вот новая подходит сдача

И как похищенные, выкуп,

Мы ждем, надеясь, что удача,

Нас растасует в нужный прикуп.

Был всегда не верующим я очень

Был всегда не верующим я очень,

Веры во мне не было ничуть.

Много Он чего-то напророчил,

Разберёшься, на поверку муть.

И не то чтоб знаменем я красным,

Был, как говорится ослеплен.

Просто я привык, чтоб было ясным,

То, что проповедует нам Он.

А посмотришь по церквам и хатам,

В золотое Лик всё обрамлён.

Для его – спрашивал – когда-то,

Торгашей из церкви выгнал Он?

Дни мудрее, вера всё слабеет,

Догм Его, расшатывая клеть.

Бог ошибся, вижу, сожалеет,

Что не дал мне в детстве умереть.

Не там

Пусть в углу моём совсем убого,

Но не важен для души уют.

Помощи искали Мы у Бога,

Но у церкви только подают.

Там внутри, в раззолоченном платье,

Без стыда попы в молитвах врут

Нам про беспорочное зачатье

И про то, что будет, но не тут.

Не спеши переступить порога,

Глянь, сидит вон нищий чародей.

Ждать добра нам нечего от Бога,

Всё добро осталось у людей.

Премьера

Ожиданьем будущей премьеры,

Где откроют каждый наш секрет.

Мы живём. Кто с верой, кто без веры,

Кто-то, чтя, а кто не чтя, Завет.

Дело все же не в Завете с верой,

Выбор лишь за нами – как нам жить.

Есть, кто не страшится и премьерой,

Той, что может быть или не быть.

Обивая ноги о пороги

Синагог, мечетей и церквей.

Помнить нужно, что сказали боги,

А не просто чтить учителей.

Образование

Учёба нам дает, конечно, знания,

От нас зависит много тем не менее.

Поскольку высшее образование,

Не скроет низшего соображения.

Правда о войне

Мои мыслишки по поводу "Великая сила паскудства. О серой стихирной гнили" автора Ф.Жиганец (А.Сидоров. Ростов) в настоящее время удаленной со стихи.ру администрацией. Найти статью возможно поиском в Гугле, если кому интересно, Гуг хранит копии всего опубликованного. Правда на мой взгляд более интересна первая статья, написанная этим же автором по поводу творчества автора загадки, вроде бы ветерана Великой Отечественной войны под именем Леонид Серый. 

Истина сокрыта в глубине

И неточно мнение любое.

Правда, о событьях на войне,

Погибает там, на поле боя.

Потому по новой, каждый раз,

Слышим описание событий,

И считаем правильным рассказ,

Что писали те, что из укрытий.

Выжить, то конечно не вина,

Помогли неведомые силы.

Только вот какой была война,

Лучше всех расскажут нам могилы.

Весна

Мы так весны прихода ждали,

Но шутит всё природа мать.

Вот зиму перезимовали,

Весну бы…. перезимовать.

Рано, рано, рано

Нет, не будет ничего потом,

Понятие времени не вечно.

Мне осина видится крестом

Пораскинув ветки поперечно.

                                                       

Я сегодня представляю, как

Ухожу куда-то не на время.

Вижу, как костлявый бьёт кулак

Метя раз за разом в темя, в темя.

                                                

Неспроста же люди говорят,

Жизнь порою – это тоже бремя.

Только твой остекленеет взгляд.

Умирает время, время, время.

****

Все там будем рано или поздно,

Но претит мне званье ветерана,

Потому настроен, и серьезно

Я на то, чтоб рано, рано, рано.

Такое

От новых строчек нет ни дня покоя,

Стихов вон полная тетрадь.

Порой диктует муза мне… такое!

Что даже стыдно записать.

Куда подальше

Весь мир погряз по горло в беспорядках,

В разборе захлебнётся Божий Суд.

Ведём себя, как пацаны на блядках,

Что, нагулявшись, поутру уйдут.

В народ стреляют, как в мишени в тире,

В ответ стреляет так же и народ.

Такого люди натворили в мире,

Что даже чёрт от зависти умрёт.

Пока что терпит, кружится планета,

Но близок к завершению маршрут.

Пошлёт она подальше нас за это.

Где даже Бог и черти не найдут.

Три наброска

Нас не просим спасти и спасаемся сами

И помогут нам  Бог или черти.

Разрываемся мы меж двумя полюсами,

Между жизнью и, как её, смертью.

   *   *   *

Рай душа не заслужила,

А дорога в ад быстра.

На земле так холодило,

Там согреюсь у костра.

   *   *   *

Это не туман, смог

И от фонаря тень.

Если день прожить смог,

Навсегда он твой день.

А не удалось, что ж,

Из под ног ушла твердь,

Помешал свинец, нож –

Это лишь твоя смерть.

Не последний

Не последний и не первый,

Пропадаю без остатка,

Ежедневно рвутся нервы,

Непрерывно длится схватка.

Мне зарубки, да отметки,

Не покажут путь назад.

Упираюсь в прутья клетки,

Заблудившись в снегопад.

Жизни путь покрашен кровью,

От восхода до заката.

На ночь прямо к изголовью

Вяжут петлю из шпагата.

И смотрю я безучастно,

Лёжа под петли дырой –

Смерть, конечно же, ужасна….

Жизнь ужаснее порой.

Восток-Запад

Планеты ежесуточный виток,

Как заика вечно повторяет –

Вначале день рождает нам Восток,

Но на Западе он умирает.

И этим мир, бессмысленно жесток,

Так неспроста пророчили Волхвы.

Что будет вечно, свет дарит Восток,

А запад будет вечно царством тьмы.

А мы никак не подведём итог

Теряемся, как в школе малышьё.

Но будет вечно гнуть своё Восток,

А Запад будет вечно гнуть своё.

И сейчас справедливо вдвойне,

«Хочешь мира, готовься к войне».

Современная любофъ

Как ни странно, это тоже написано в реанимации.

К любви открылась дверца,

Но я тому не рад.

Выцеливали в сердце,

А вот попали в зад.

Смена полюсов

Взгляд новый на мир по умам расселится

И старые взгляды нам будут мешать.

Однако бледнее становятся лица,

Как будто в обратную фотопечать –

Внезапно по миру запущена кем-то

И стрелки часов пошагали все вспять.

Культура уходит из интеллигента

И буйства его невозможно унять.

Страшнее всего, что меняются нравы.

Закончится дело печальным концом.

Неправые сразу окажутся правы,

А тот, кто был прав, посчитают лжецом.

Как прежде росток пробивает бетоны,

Его направления не поменять,

Летят куда нужно мюоны, бозоны,

А мы не туда, так мне кажется….

блядь. 

Есть прелести

Данный стих, наряду с произведением «Страницы жизни» отобран жюри на номинацию на премию «Поэт года. 2014». Нужно только, чтобы я всё же номинировал эти произведения на премию. Но… пока думаю. Точнее не думаю, полно более достойных меня на это звание, а участвовать по олимпийскому принципу – Главное участие, не вижу смысла.

Есть прелести в сезоне холодов?

Найдешь, пофилософствовав сильнее:

Нет мух и, что важнее, комаров,

Вот только небо менее синее.

С работы, до квартиры добежав,

Короткими, дворовыми путями.

И наплевав на происки держав,

Не посмотреть программу с новостями.

Сев в кресло – отдых, дав своим костям,

Смакуя виски ощущая солод.

Задуматься… как тяжело чертям,

Что в омуте сидят в январский холод.

Принцип

Безразлично в трезвом, пьяном виде ли

Марку, как положено, держи.

Если незаслуженно обидели,

Ты возьми, вернись.... и заслужи.