Я был

Всё будет так, а не иначе.

Я был по жизни баламут,

Поскольку я неоднозначен,

То видно памятник снесут.

Он многим будет не по нраву,

Скорее даже, как бельмо.

Бывал и правым и неправым,

Одно вот радует – не чмо.

Эндрю Фриз

В своей ленте на Гугл+ постоянно встречаю публикацию произведений (стихов) автора под псевдонимом Эндрю Фриз в реальности Андрея Морозова (на фото) проживающего в Тюменской области. Мы с ним так сказать – виртуально знакомы, я даже у него числюсь в избранных авторах. Правда, связь (общение) сошло на нет, после того, как я всё лето 2016 года пролежал в коме. Вот написал по этому поводу шутливое стихотворение. Это уже второе, до этого уже писал ему, но серьёзное стихо. Первое стихотворение, типа посвящения «Давай, вставай…», кому интересно, то для прочтения жмём на название стиха, выделенное коричневым цветом.

Сердце скачет – вверх и вниз,

И душа рыдает –

Засыпаю – Эндрю Фриз,

Там стихи читает.

Лезет в душу мне без виз,

Топчется безбожно.

Сколько можно Эндрю Фриз,

Правда – сколько можно?

Сумей сказать мне о любви

Сумей сказать мне о любви,

Но, не сказав такого слова,

Нет, не слова – любви основа,

Здесь просто правила свои.

Но важен взгляд, важны касанья,

И пульса учащенный стук,

Да нежность губ, и нежность рук,

И станут лишними признанья….

Сумей сказать мне о любви.

Не смей

Влюбись в мою душу, во внешность влюбляться не смей…

Ты знаешь, бывает, что в яблоке прячется змей…

Что толку с обложки, когда вместо сердца гранит…

Не нужно влюбляться во внешний обманчивый вид…

«Влюбись в мою душу. Ирина  Самарина (Самарина-Лабиринт)

С уважением отношусь к творчеству данного автора, но в данном случае как-то меня покоробило это «не смей». Представил себе, встречаются, а она ему – вот в это не смей влюбляться, а в этой смей! В результате представил, что он не послушал и посмел влюбиться. Получилось как-то так. Первая часть от имени возлюбленной. Вторая, от имени влюбленного.

Она:

Всё складывай в шкафчик,  разбрасывать вещи не смей,

Хвали, что готовлю, иначе я буду всё злей.

На внешность ты клюнул, но сердце моё, как гранит.

Прислушайся лучше, ведь тёща во мне говорит.

С дивана не слазить, по телеку зырить хоккей,

Сто раз я сказала, в сто первый опять же – не смей.

Да сколько же можно, вот скалкой ударю слегка.

Смогла же влюбиться в такого тебя дурака.

На яблок похожа, но знай, что внутри есть червяк,

Судил ты по роже, обманут, был мной ещё как.

Тебя заманила, улыбкой, размером грудей,

Сказала бы лучше – в меня ты влюбляться не смей.

***

Он:

Да что мне душа-то – гораздо важнее обед,

Чего привязалась – сегодня хоккея то нет.

Лежу на диване – охрана дивану нужна,

А ты всё про душу, сто раз мне – какого рожна!

Красива душою, но как я её разгляжу –

За грудью большою? – никак, то понятно ежу.

Мне так непонятно, с чего ты всё злее и злей?!

Давно поженились, а ты мне – влюбляться не смей.

Мой город

Я далеко, который год

Живу, где улица чужая.

Надеюсь город, ты всё тот,

Что я любил, и продолжаю.

Когда-то всё-таки сорвусь,

Как рыба с порванной губою.

На пару дней отпустит Русь,

Чтоб повидался я с тобою.

А в спешке купленный билет,

Даёт надежду мне на встречу.

Я не был здесь с десяток лет.

Но так хотел побыть. Замечу,

Преобразившийся вокзал,

А с ним и улицы, проспекты,

Надеюсь, ты меня узнал

Или подумал – это некто?

Какой-то скажем интурист,

Скорее даже гусь залётный.

Пред ним предстанешь – светел, чист,

Но я пройдусь по подноготной.

По тем, знакомым мне, дворам,

Тут лучше, чем и на курорте.

Здесь я бузил по вечерам,

Давал и получал по морде….

Ты изменился, как и я,

Но стал красивей, я старее.

Мой город – помнишь ты меня?

Я жил от «Школьника»… правее.

Я придумал тебя

Стихотворение поднято из подвала блога, в связи с его переделкой, на основании очень дельных замечаний, автора, публикующегося под псевдонимом "Миоль" (Мищенкова Ольга).

Я придумал тебя: губы, волосы, голос и плечи.

И улыбку, и смех, и длину бархатистых ресниц!

И мечтаю теперь провести пусть единственный вечер

Лишь один на один, чтоб не видеть завистливых лиц.

Я придумал тебя: твой характер, мечты и вопросы

Те, что ты задаёшь и смеёшься, услышав ответ!

Я мечтаю обнять - и твои заплетенные косы

Ощутить на плечах, словно тяжесть былых эполет

Обещаю тебе: всё, что было останется тайной,

Не узнает никто, чем живу до последнего дня.

Да и встреча с тобой будет выглядеть как бы случайной

Просто ты, заблудившись, спросила о чём-то меня.

Но шаги не слышны, допустил я наверно ошибку?

Заблудился в мечтах, подбирая твой образ в себе,

Поспеши, я так жду, и надеюсь увидеть улыбку,

За которую буду всегда благодарен судьбе.

Сколько зим, сколько лет, я живу ожиданием встречи,

Только ради неё, по аллеям бесцельно брожу

Я бы много отдал за один, тот единственный вечер,

Ты придумай меня, и мы встретимся… 

Очень прошу!!!

***

продолжение темы стихотворения здесь

Несовершенный

Есть слабости у каждого из нас,

Как впрочем, и характера заслуги.

Их изучают и враги и други,

Используя их в подходящий час.

Совсем я к совершенству не стремлюсь,

Ведь в человеке всё должно быть в меру,

А если нет, похож ты на химеру –

Смешать попробуй США и Русь,

Такое ляжет сразу же на дно,

Внутри себя, воюя за главенство…

Несовершенным быть – одно блаженство,

А мудрый скажет – даже не одно.

Уходи

И расплещется романтизм,

как шампанское,

лучше даже.

И начнется другая жизнь

(а на самом-то деле - та же).

"На лодочке". Петр Люкшин. Самара.

Недоволен? Так уходи.

И не помни, того что было.

Позабудь про поля, дожди,

Где неделями так и лило.

И Гадюкино – залило,

Ты всё бросил спасенья ради.

Здесь и солнышко припекло,

И никто на тебя не гадит.

Разорвав кандалы систем,

Изойдёшь ты в победном раже…

Успокоишься, а затем,

Чуть присмотришься – ты всё там же.

Получается зря, рубя,

Всё шагал за дожди-экраны…

Не уходят ведь от себя,

Даже те, кто меняют страны.

Не хочу

Стал твёрд и желтый, как драже,

На вкус всё кисло.

Чего доказывать уже

Не вижу смысла.

Не торможу на вираже,

Живу без фальши.

Так много прожито уже,

И страшно дальше?

Порой подобен палачу

И вниз бы с моста…

Живу лишь тем, что не хочу,

Расстроить просто.

И в голове сверлит фигня:

Закончить гонку,

И что осталось у меня,

Отдать ребёнку.

Тяжелый день

Я всё исправлю в понедельник

И жизнь по новой потечёт.

Не будет шеф кричать Бездельник!

А будет слава и почёт.

Но план по сути-то хреновый,

Придумал эту дребедень –

Ну как начнёшь тут жизнь по новой,

Раз понедельник тяжкий день?

А в день такой не до новаций,

Он просто совокупность драм.

Что мне с судьбою препираться….

Дожить до пятницы – а там!