В подлунном
мире, так много чуши.
Его
же голос влетал нам в души.
И вслед за песней, на первой трети,
Мы становились
уже — не дети.
С надеждой
ждали, как он похоже…
Чтоб оглянулся на нас прохожий.
Написал я как смог Александр Сидоровнин
Что ж читатель – глумись.
Знаю путаный слог,
Но такая и жизнь.
Раздал всем, что надо, Господь,
Но бросились
люди в обмены.
Меняли
морковь на ломоть
Пахучей
лепёшки ячменной.
Всё
дальше от божеских врат,
Они
каждый год уходили.
Был
в братья записан не брат,
И куча
какой-то там гнили.
Пока
было всё хорошо,
Они
притворялись родными.
Лишь
ветром подуло свежо,
Тобой
торговали калымя.
Строча
про — не братьев — стихи,
Других
под родню выбирали.
Втоптали
в разряд чепухи,
Простое
понятье морали.
Пусть
будет, как есть, не химичь,
Историей
нашей учёный —
Когда-то
Владимир Ильич,
Ввел хряков в наш ряд калачовый.
Всё начиналось не интригой,
Без всяких там хитрющих схем —
Она была открытой книгой.
Он был неграмотный совсем.
Понятно стало то с пролога,
Духовно слаб и головой.
Она помыкалась немного,
Затем решила — Бог с тобой.
Мне по зимнику два километра,
Чтоб к любимой сегодня дойти.
Мы влюблённые с ней в стиле
ретро,
Обещался — приду я к пяти.
В старину — дали слово,
держали,
И любовь была к слову строга.
ЭсэМэС-ки тогда не писали:
Извини, не приду, мол пурга.
Ветер бьёт по лицу и по
нервам.
И снега наметают беду.
Но сказать тем метелям — а
хрен вам,
Всё равно я к любимой дойду.
От всех переживаний мне не деться,
Где
радости — один на миллион.
Всё
беспокойно там — в районе сердца,
И
вечно не в порядке тот район.
Идут
себе там митинги сплошные.
Бывает,
что по поводу и без.
И
мысли ковыряя мостовые,
С плакатами
шагают «За прогресс».
То
тишины, то денег не хватает,
Бывает
даже сразу то и, то.
Район
опасный в нём и убивают,
Особенно как триста и на сто.
Разбитые
фонарики, воронки,
Когда-то
здесь влюблённым парк шептал.
И
там, между деревьями — в сторонке,
Есть
чей-то бюст, закованный в металл.
С
верхушкой, словно срезанной, берёза,
И
вдоль ствола расколотая ель.
Газон
от пепла выглядит белёсо,
На
нём тела, тех первых, из потерь.
Везде
сквозит какая-то любезность,
С заботою
о тех, кто здесь умрёт.
Старательно
оформленная местность…
По плитке ты бежишь на пулемёт.
Ты откровений здесь не встретил,
Но разве
глупостей лоску́т.
Стихи
— они, отнюдь не дети,
И не
умнеют, не растут.
Как
их слепил, такими будут,
Пока
года их не сотрут.
И нет
в них мудрости по пуду,
И пустота
одна лишь тут.
Мозги
особо не мороча,
Писал,
как мог, всё вкривь и вкось,
Тем
занимал пустые ночи…
Когда мне просто не спалось.
Говори, я хочу тебя слышать.
Я хочу
прикасаться к словам.
Говори.
Говори чуть потише —
Словно
ветер, что шепчет холмам.
Мне
достаточно — я тебя слышу.
Это
как полумрак полусвет.
Так
похоже и ветер колышет,
Рожь
в полях — вроде есть, вроде нет.
Точно
также он правит морями,
И решает
— куда гнать волну.
И что
сказано всё, между нами,
И тебя
только я и пойму.
Разговор
ни на что непохожий,
Где
течёт для двоих звукоряд…
Удивиться
какой-то прохожий —
Странно двое сидят и молчат.
Кому-то хочется забыть, но не забудется,
Оно
совсем не просто так, а очень нужное.
И не
корова на кону и не верблюдица,
А скажем
целая страна, в то время дружная.
Не разбирали
— кто казах, а кто из русичей,
Окопы
так и не узнали слово — нация.
Средь
них и не было такой, чтоб в целом трусящей,
Тогда
была одна на всех мобилизация.
Восходы
в мае каждый день, глаз режут всполохом,
Весенний
гром — один в один тарелки медные.
В начале
мая все цветы мне пахнут порохом,
Напоминают — в сорок пятом дни победные.
Настанет
день, когда я дуба дам,
Надеюсь,
это будет так нескоро.
И у
могилы скажет кто-то там,
Немного
из стандартного набора.
Мол
мог бы пару лет ещё пожить,
И были
бы подольше мы знакомы.
Но
жизнь оборвалась его, как нить…
И вслед
одни сплошные идиомы.
И этот
кстати — тот, что говорил,
Напутал,
как навскидку номер СНИЛСа —
Считал
всё время то, что я дебил,
При
том со всеми мнением делился.
А я
лежу такой себе — ничей,
Уже
и тело прихватила гнилость…
Мне
жаль, что столь напыщенных речей,
При жизни обо мне не говорилось.