Раздал всем, что надо, Господь,
Но бросились
люди в обмены.
Меняли
морковь на ломоть
Пахучей
лепёшки ячменной.
Всё
дальше от божеских врат,
Они
каждый год уходили.
Был
в братья записан не брат,
И куча
какой-то там гнили.
Пока
было всё хорошо,
Они
притворялись родными.
Лишь
ветром подуло свежо,
Тобой
торговали калымя.
Строча
про — не братьев — стихи,
Других
под родню выбирали.
Втоптали
в разряд чепухи,
Простое
понятье морали.
Пусть
будет, как есть, не химичь,
Историей
нашей учёный —
Когда-то
Владимир Ильич,
Ввел хряков в наш ряд калачовый.
Комментариев нет:
Отправить комментарий