Михаилу Анищенко

Платьице и меч. Михаил Анищенко

Я шёл к тебе по бережку,

Сто лет не мог прилечь.

Вставай, моя Рассеюшка!

Вот платьице. Вот – меч.

***

М.А. сегодня почитал

и сам себе теперь я зверь.

Стихов его девятый вал,

не отпускает без потерь.

Живёшь, казалось бы, не врёшь –

но ложь всё сплошь наговорил….

И остается – сеять рожь,

поверх запаханных могил.

Ожидать годами всходы,

Лелея каждое зерно,

ждать вдохновенья, как роды

и вновь понять… что не дано –

чего написать такого,

о чём не скажешь: Не смеши…

Где, словно колоколом слово

в перепонки бьёт души.

Оба болеем Россией,

Но я не рискну с ним на "ты"

Его ошибки правдивей

Стократно моей правоты.

Тени

Пустила когти

темнота, но светят свечи.

Коснулись локтя….

прикосновенье я замечу.

Но не почувствую его –

увижу взглядом.

Как вы коснулись?… мы ж всего

стоим лишь рядом.

Кто подарил нам этот бред,

из чувств мгновений….

Вот умер свет….

и оказалось, то были тени.

Но в лечение ни грамма не верится

Вот подняться в небеса, да вниз грохнуться,

Чтоб осыпалась глупая блажь

И сползла бы улыбка слезою с лица,

Прагматизма поднялся тоннаж.

Так же легче спор вести, проще побеждать,

Тяжелее прослыть чудаком.

Всё просчитано тобой, значит в благодать,

Будешь загнан добротным пинком.

Расписанием вся жизнь, не сюрпризами,

Планы строятся сразу на год.

И общение твоё – всё с подлизами,

Разговор – безупречный расчёт.

Вот подняться в небеса, да вниз грохнуться,

Распугав у подъезда бабусь.

Встать с улыбкой – всё путем, внутри сгорбиться,

Подхалимству потом научусь.

Но в лечение ни грамма не верится

Эх, не ждёт же дороженька-гладь.

Значит просто остаются всё мельницы

И от лопастей раны лизать.

Вот подняться в небеса, да вниз грохнуться,

Что в охоту подстреленный гусь

Только толку, вряд ли будет для гордеца

И скорее всего, разобьюсь.

Расстояние

Горе – это чувств король,

Мелочь, всё обратное.

Даже радость, та же боль,

Только боль приятная.

Нет прекраснее любви,

Злее расставания.

Между ними – посмотри,

В волос расстояние.

Роса

Напишу тебе – не горюй,

Не собрал нужных слов покуда.

Как положено, по фень-шуй,

Разолью их на строчки-чудо.

Мне понятен твой взгляд-укор,

Что торопит меня напрасно.

Это сложно, когда в упор,

Я гляжу на то, что прекрасно.

Лишь на чуть всего отдалюсь,

И причиной тому не ссора.

Ни в кого уже не влюблюсь,

После взгляда того – укора.

В прозе слишком слова сухи

И грудятся по форме стадом…

Но не пишутся мне стихи,

Не до них мне, когда ты рядом.

Ты поверь, я тебе пишу,

Слов росу собирая в строчки.

Потерпи, потерпи…. прошу.

Лучше пишется в одиночке.

Мы

Женщина просто не может казнить,

Полня собой жизнь земли.

Женщина всё нам готова простить.

Кроме одной нелюбви.

Если мужчину придётся спросить,

Что он представит взамен?

Многое может мужчина простить,

Кроме любой из измен.

Жизнь не прожить, чтоб одна белизна –

Как бы ты был ни смирен.

Пусть нелюбви не познает она,

Ты не познай же измен.

Выборы в....

Стих написан в 2010 году и говорится в нем об абстрактных выборах, а не о конкретной стране, хотя писал вроде думал о какой, ан нет....

А может всё же в бюллетене,

проставить только "в…" и "на…."

Тогда без всяких там сомнений

проголосует вся страна.

Как это ни грустно

Как это ни грустно, как бы ни печально,

Как бы ни хотелось, чтоб наоборот,

То, что в жизни любим, крайне аморально

Иль к излишку веса просто нас ведёт.

Будешь ты посажен или осуждаем,

Либо толщиною, словно синий кит.

Но тому что любим всё же потакаем

Без того, что любим, то не жизнь, а быт.

первоначальный вариант здесь

Споры о С.Есенине

В спорах по поводу стиха, размещенного на картинке выше и родился этот стих. Бабоньки, якобы культурные ну так плевались, так плевались. Уже и не поймёшь, кого и чего они любят, С.Есенина без его стихов, стихи его, но без С.Есенина.

Старухи – от культуры – всё беснуя,

Откуда, чёрт их знает, принесло.

Меня всё судят за наличье х*я,

Всемирное во мне увидев зло.

Обычный я, ну в рамках деревенских,

В деревне просто до х*я таких.

Но для старух в их представленьях женских,

Я видимо маньяк из городских.

Молчанье, тюрьма

А поэт, как ни крути, всё ж вор,

Тот, что только у себя крадёт.

Вся добыча: с щербинкой фарфор

И любви неоплаченный счёт.

Вот такой неудачливый тать –

То кто счастлив, не пишет стихов

И тому ни к чему воровать,

Вороша душу всю, до основ.

Перебрав все до дна закрома,

Посрывав в них все двери с петель.

Он считает: Молчанье тюрьма,

Разделить, что накоплено – цель.

Но никто не берёт, даже так

И не то, чтобы люди плохи.

Ну, зачем же им тратить пятак,

На чужие счета и грехи.

Им и боли в достатке своей,

А на лицах, то счастья декор.

Боль своя-то, она побольней,

Потому без доходов и вор.