Пара

Как зайчик ускользает взгляд,

Куда-то влево.

С тобою пара, говорят –

Ты королева.

А я, наверное, король,

А может принц там.

Ты мне себя любить позволь,

Отставь свой принцип.

Но ты смеёшься и молчишь,

Я сыт борьбою –

Мне этот мир и нужен лишь,

Когда с тобою.

Как тайны, в детстве, погребов

И стройплощадки.

Во взрослой жизни, здесь любовь

Играет в прятки.

Схематика

А в мужской схематике,

Всё довольно странно:

Женимся все в садике,

В тридцать пять – нам рано.

Помолчи

Случилось… выпей, помолчи,

И помолись, чтоб легче стало.

Тут недержание мочи,

А у кого-то даже кала.

«Распять», кого-то всё орут,

И им совсем не до погибших.

Казнить, не так велик и труд,

Для тех, смартфоны зарядивших.

Не просто так, а поснимать,

Родных, от горя поседевших…

И продадут отца и мать,

А заодно и тех – сгоревших

Что забывают помянуть.

Да, память не для либерала.

Но мы без них, мы как-нибудь,

Без их мочи, а также кала.

Запах

Свой пот не пахнет, а чужой мы чуем,

И за него, бывает и гноим.

С чужими недостатками воюем,

Но крайне толерантны мы к своим.

Полшага

Загадочное человечье племя,

В нём отношений непростой режим.

Чтоб близкими нам стать, то нужно время.

Мгновение всего чтоб стать чужим.

Одно и то же – сталь, затем бумага,

Что рвётся безо всякого труда…

На многое достаточно полшага.

На что-то пешеходные года.

Не радуйся

Скажем так «посвящение» Кувикову Никите Андреевичу, а также таким же, как и он, устроивших пляску на костях, погибших в Кемерово. Вам ещё отольётся.

Мы в этой жизни лишь в гостях.

У всех, со временем, порвётся.

Вы не пляшите на костях,

Настанет время, вам зачтётся.

Толпою встанете у врат,

Когда-то грустною порою.

И там решат, кто в рай, кто в ад,

И не дай Бог вам во второе.

Не радуйся, когда беда,

Не рви со свежих ран повязки…

Настанет время, и тогда,

Вам отольются эти пляски.

Ни слёз не хватает

Ни слёз не хватает, ни силы,

Трагедию эту терпеть.

Что смерть, как хотела, косила,

Всех тех, кто не прожил и треть,

От среднего нашего срока.

Того, что живут по стране.

Лишь мысли, чтоб око за око,

Но толку-то в этом родне.

Им лучше чтоб дети живые,

А не похоронная медь.

Не новости, те – ножевые,

Что просто не в силах терпеть.

Ублюдки

В печали (страшные минутки),

Вся человека суть видна –

Объединяются ублюдки,

Когда печалится страна.

Таких, увы, у нас в достатке,

Им горе, повод для утех.

Собрать ублюдков, как манатки,

Заставить отвечать за грех.

За то, что радуются горю,

За песни, пляски на костях.

Они не люди априори,

Коль видят поводы в смертях.

Для благодатного пиара,

Того, что видим в новостях.

Если бы я был президентом

Название стиха не о себе, а как раз о многочисленных умниках в сети, которые тут же делают выводы по всем вопросам мироздания и общественного устройства. Оказывается в сети одни пожарники, финансисты, специалисты по международному праву и вооружениям. Сегодня попытался некоторым указать на их неправоту, мол, вы не специалисты в той области, в которой рассуждаете, и я в ней не специалист. Но я молчу, а вы делаете какие-то выводы, категоричные суждения. Естественно был послан нафиг, с тобой же самоуверенностью, с которой выдавались некомпетентные суждения.

Читаешь ленту в соцсетях,

Как пост, то гений.

Спецы во всех блин областях

И без сомнений.

Пусть у самих всё вкривь и вкось,

В советах «ленты».

Как много умных развелось –

Хоть в президенты.

А чуть поправишь – разотрут,

Пошлют по фене.

Им возражать – напрасный труд,

Тут без сомнений.

Молчит Темнейший

Да, страшно так – молчит Темнейший,

Задумал, что – ну просто тать,

И напряглись тут даже гейши

И перестали всем давать.

Тут не встаёт и у клиентов,

Темнейший то, гляди, молчит.

Того глядишь зашлёт агентов,

Такой невинный сделав вид.

А значит надо наготове,

И день, и ночь – всё время быть.

Застрянешь тут на сексодроме,

И ты считай, уже убит.

Средь гейшей тоже есть агенты,

Сидит и дырочки сверлит.

Как трахнешь, сразу алименты,

И у тебя потухший вид.

Тогда, ну чтобы заработать,

Придётся родину продать.

Лет восемнадцать так не год ведь,

К такому приведёт кровать.

А потому – молчи Темнейший,

И это всё – непросто так.

Пусть отдохнут, немного гейши

И дрочит пусть в сухую враг.

Старик

В душе твоей – так быть или не быть?

Красавицы идут – почти парадом,

Которые позволят проводить

Себя, но исключительно лишь взглядом.

Но что ты тут поделаешь – старик,

Стал никому давно не интересен.

И потому ты головой поник,

Стихов не почитаешь им, не песен

Им не споешь, не слушают они,

Таких как ты, проходят, молча мимо.

В глазах твоих погасшие огни,

И на душе скребёт невыносимо.

Скажи спасибо

Скажи: «Спасибо», сука,

Что нулевой баланс.

Что я не длиннорука,

И у тебя есть шанс.

Так много не услышать,

И вслед не получить.

Ты мог бы еле выжить,

А может и не жить.

Скажи: «Спасибо», сука,

Что далеко живёшь.

Могла б войти без стука,

И мне не нужен нож.

Таких не режут, давят,

До мокрого пятна.

Моё терпенье тает…

И лучше, что одна.

Окно

Понимаю стихотворение сопливое, юношеское, но такое получилось. Пусть будет, не для цитатников пишу.

Любовь, то не пение гимна,

Скорее дуэтная песнь.

Любовь, если любят взаимно.

Где любит один, то болезнь.

В последней, бессонные ночи,

И некому будет помочь.

Она тебя видеть не хочет,

И гонит, и гонит всё прочь.

А ты всё страдаешь – болезный,

Любовь не бывает грустна.

Болтаешься где-то над бездной,

И вот затянула она.

И дом не заметит пропажи,

И дождик слезы не прольёт.

О смерти твоей репортаже,

Всего лишь две строчки мелькнёт.

Печаль, та пройдёт просто мимо,

Ей будет, возможно, смешно…

Подумает – был бы любимым,

Закрытым то было б окно.

А правда

А правды в жизни, разве долька,

И то закрыта, как Сезам.

Как тяжело соврать настолько,

Что в то поверишь даже сам.

Честная собака, если лает,

Всегда взаправду режет нож.

А правда, так порой бывает.

Воспринимается как ложь.

Мы врать учились и умеем,

Но кто в добро, а кто во зло.

Но так и так всегда трофеем,

Все те, кому не повезло.

Они обмануты, а цели

Того обмана невидны.

Как жили, если б не умели,

Мы врать, не знали бы вины.

Но также многого не знали,

Всей правды не произнести.

В ней часто ужасы в финале,

И как шлагбаум на пути.

Ода

Уже и не помню по поводу, какого сообщения это писал, помню только картинку к сообщению.

Есть способ и чего мутить –

Чтоб жил подальше и Кощея,

То за здоровье нужно пить.

Пока не станешь здоровее.

А вот закуска кстати вред,

Здоровью только лишь помеха.

Мой друг, заканчивавший мед.

Так говорил, причём без смеха.

И уточнял – подмышка есть,

А для чего – не всякий знает.

Ты выпил и занюхай здесь,

Оно здоровью помогает.

Ему поддакивал другой,

Он, кстати, был работник морга.

На днях тут прибыл на покой,

Один начальник из Продторга.

Так он вот умер от еды,

Сказал ему тогда анатом.

И точно б не было беды.

Но вот с еды он стал пузатым.

А пузо – это точно вред,

Так что закусывать не надо.

Пропустишь завтрак и обед,

То организму, как награда.

А вот без рюмки – никуда,

Ну, нет пути совсем к здоровью.

А значит – пейте господа,

Не просто – лишь бы, а с любовью.

Вон оно чё Михалыч

В человеке более-менее,

Пашет всё порой и клиня…

Мозг работает с рождения

И до – «Слава Украине»!

Отключает всё и сразу,

Человек живёт безглаво,

Имитируя лишь разум,

И ответ – «Героям Слава»!

Рожица

Я нарисую на стекле – Тебя,

На помутневшем, словно от печали.

Но это только результат – дождя.

Пока печаль с тобой не повстречали.

А значит кверху уголки у рта,

Что означает – милая улыбка.

Пока всё хорошо и ни черта,

Не говорит, что вместе мы – ошибка.