Напьёмся, скажут мне — Коллега,
А мысли ваши как насчёт?
Понятно — ждём зимою снега,
А нас там, что такое ждёт?
Душа болит, как будто чует —
Считаю, что века пройдут…
Всё наши мальчики воюют,
А наши девочки их ждут.
Такую видимо планиду,
Определил Господь для нас,
Давить очередную гниду,
Считая — мы Его спецназ.
Скандал с кондуктором трамвае,
И кто-о хочет не платить.
А где-то рана роковая,
Что прерывает жизни нить.
Вот двое спорят всё о моде,
Стараясь знанием блеснуть…
А в это время где-то входит,
Стальной осколок в чью-то
грудь.
Зачёты ставится невежде,
Сегодня преподы добры.
И где-то всё идёт как прежде,
А где летит в тартарары.
И стало кажется привычно,
Увидеть ролики атак…
И у кого-то — всё отлично,
А у кого уже никак.
По мне осенние свиданья,
То не свидания совсем.
Когда повсюду увяданье,
Не до любовных нам поэм.
Пусть сыро, но свиданье сухо,
Весны бы по календарю.
Меня ты слушаешь вполуха,
И я банальность говорю.
Развеселить тебя старался,
И сам смеялся напоказ…
По осени я не влюблялся,
Но расставался много раз.
Каких-то пять дворов, а взять попробуй,
У них тут каждый дом считай
блиндаж.
Их, знаем — одевали всей
Европой,
И не одни, с Америкою аж.
И с ними мы неделю как
грызёмся,
Стараясь как болячку
сковырнуть.
Пока же при своих все
остаёмся,
Сегодня надо — не когда-нибудь.
Ну с Богом, и сегодня в раз
последний,
Иначе просто многих подведём.
Вот я уже у домика, в
передней,
Но обожгло как будто бы огнём.
Так жахнуло, что и глаза вдавило,
И затряслась незыблемая
твердь.
И сразу не поймёшь, что это
было,
Контузия, ранение иль смерть.
Не разглядеть — вокруг меня
рябило,
С реальностью рвалась похоже
нить.
И стрелкам на часах похоже
было,
Хотелось всё обратно прокрутить.
И голова как будто в одеяле,
В себя вдыхаю запахи земли.
А стрелки на часах, чуть постояли…
Пусть нехотя не всё же вновь
пошли.
Я вновь в бою. Я вновь
соображаю,
Не знаю сколько времени
прошло.
Прошёлся я, наверное, по
краю,
И продолжаю снова брать село.
День — пятница. И чёртово число.
Тринадцатого в пятницу так
страшно.
Я жду. Но он не едет, как
назло,
Тень за окном болтается
миражно.
Гроза всё время навевает
страх,
Не зная даже в этом чувства
меры.
И неспроста, что тучи в
небесах,
Предпочитают чёрный или
серый.
В таких цветах, так ужаса
полно,
Что даже свет страшит на этом
фоне.
В грозу порой спасает лишь
вино,
А также эсэмэска в телефоне.
«Чуть задержался, через час
приду».
«Замучила проклятая работа».
«Гроза. Зато машина на ходу».
«Сегодня день тринадцатый… Суббота».
И вспомнилось, не пятница и —
уфф,
А значит и не стоит мне
боятся.
Бокал вина. Под боком мягкий
пуф.
Осталось только лишь его
дождаться.
