День — пятница. И чёртово число.
Тринадцатого в пятницу так
страшно.
Я жду. Но он не едет, как
назло,
Тень за окном болтается
миражно.
Гроза всё время навевает
страх,
Не зная даже в этом чувства
меры.
И неспроста, что тучи в
небесах,
Предпочитают чёрный или
серый.
В таких цветах, так ужаса
полно,
Что даже свет страшит на этом
фоне.
В грозу порой спасает лишь
вино,
А также эсэмэска в телефоне.
«Чуть задержался, через час
приду».
«Замучила проклятая работа».
«Гроза. Зато машина на ходу».
«Сегодня день тринадцатый… Суббота».
И вспомнилось, не пятница и —
уфф,
А значит и не стоит мне
боятся.
Бокал вина. Под боком мягкий
пуф.
Осталось только лишь его
дождаться.
Комментариев нет:
Отправить комментарий