А дальше

С рождения обложены мы данью,

Которая отнюдь не из валют…

Являемся на свет не пожеланью,

И имя получаем – что дают.

Ответственен отец всегда за сына,

Бывает иногда наоборот.

Сгребается не нами, та вершина,

С которой начинаем свой полёт.

Привязаны к родителям и соскам,

Но с каждым годом больше всё пробел…

На свет мы появляемся наброском,

А дальше, каждый красит, как сумел.

Мелко как-то

Счастье словно расплескалось,

Что с рождения дано.

Много в юности хлебалось,

А теперь сухое дно.

Но сжимаю пальцы крепко

Замусоленный стакан.

Всё надеюсь – зная редко,

Но везёт не дуракам.

Счастье, даже в малой мере,

Не утрачивает суть.

В дЕньгах, славе иль карьере

Или впрочем, чём-нибудь.

У меня не в том, не в этом,

Сам не знаю даже в чём.

Ну не вышел я поэтом,

Чем не больно удручён.

Посчитал все достиженья –

Чуть затрачено чернил.

Сплошь проиграны сраженья…

Как-то пусто я прожил.

Нахлеставшийся абсента,

Рассуждаю день-деньской:

Вечный рок интеллигента,

Быть по жизни, как изгой.

****

И бормочет, в укоризне,

Насмехаясь, херувим:

Мелко как-то – всё о жизни,

Не о смерти говорим.

Кофе со льдом

это новый вариант стиха «Холодный кофе», возможно не последний, поскольку и этот никуда не годится, но пусть пока так.

Всё тише, всё тише душевные бури,

Уже забывается дым папиросный.

В толпе не узнаешь меня по фигуре –

Запомнился только характер несносный.

                             

Вам снятся мосты на замёрзших каналах,

Манящая даль над балтийским простором.

Где я, затерявшись меж снежных навалов,

Брожу в Вашем сне потихонечку – вором.

И вижу, что сон Ваш из сказок слагаем,

Но я не могу не принять той оферты.

Досталась мне роль – быть ледышкою Каем,

А Ваша же роль – мной обиженной Герды.

Не слышим, как гласная при апострофе,

Но как оправдать себя в сказке, я знаю…..

И помня –  холодный Вы любите кофе,

Дыханьем своим я его охлаждаю.

Дворняга

Легко ответить за свои слова,

Пусть сказанные даже в перебранке,

Но вот не снилось даже вещей Ванге –

Всё то, что приписала мне молва.

Я был охоч до шуток и речей,

Скандалы не любил, а только споры,

Но сплетни про меня плелись в узоры

Руками неизвестных мне ткачей.

И всё, что остается – замолчать,

Хотя мне и безмолвному припишут –

Пускай молчит, но он же все же дышит

И мне уже ничто не доказать.

…..

Не выдержал я жизненных горнил

И в свой портрет, вношу последний штрих –

Прошу прощенья за слова других,

За те, что никогда не говорил.

И став теперь своим среди дворняг,

Понять хочу: за что же меня так?

Замороженный взгляд

Замороженный взгляд

Словно зимние окна.

Вам не слышно? Стучат,

В эти мертвые стёкла.

Среди глупых и я –

Всё надеюсь, стараюсь.

Вырвать из забытья,

Ваши души пытаюсь….

Как с рожденья глухи

И в душе перекосы.

Я пишу Вам стихи,

На меня Вы, доносы.

Личный счёт

Кто недовольный – лесом пусть идёт, идёт,

А мнения чужого я не пленник.

Не принимаю ничего на личный счёт.

Естественно за исключеньем денег.

Гриф

Мне бы дорогая отдохнуть,

В сон, как в полынью бы провалиться.

Ты не пропусти кого-нибудь,

И храни покой мой словно львица.

А проснувшись, отблагодарю,

Расскажу тебе, всё что приснится.

Я не безразличен, я люблю,

Мне бы от усталости отбиться.

Вот во сне круги сужает гриф,

Вижусь я ему мишенью в тире.

Мир ко мне был добрым и красив,

Если ты одна была бы в мире.

Мне бы дорогая отдохнуть,

Сон нас лечит лучше, чем больница.

Только вот – во сне сплошная жуть,

Вижу гриф готов ко мне спуститься.

Мои черновики

на днях мною уничтожено несколько сотен черновиков произведений, так и не дописанных мною, или дописанных, но не опубликованных, порядка 200 листов. Аминь.

Подсматривать не нужно, в мои черновики,

Все перепишу, в них правду переделав.

Чтоб не узнали Вы, что бьётся на куски,

Терпение мое, достигнувши пределов.

Для вас представлю я надёрганные мысли,

О том, что всё путём, не плохо мне в пути.

И я не попрошу: Мне денег перечисли

Иль руку мне подай – дорогу перейти.

Пускай устроит Вас, моё подобье смеха,

Не стоит ничего, про счастье мне соврать.

Мои черновики, как раз и есть прореха.

Откуда сыплет то, что лучше Вам не знать.

Без вины

И когда доживёшь ты до лет седины,

Оценив все свои похождения.

Вот тогда и поймёшь, не живут без вины,

Кто не умерли после рождения.

Кто пытался от этого в скит уходить,

Где с икон еженощно пылинки сдувал.

Только живших всегда, будет, в чем обвинить

И отправить за это в расстрельный подвал.

Плохая примета

Понимаешь – плохая примета

И не знаю, когда повелось,

Осуждать тех, кто любит поэта,

Если веришь, любить меня брось.

Ну, зачем же бессонные ночи,

Перемены – с огня и на лёд.

Перетерпят, что любят и очень,

Те, кто даже и в гневе не врёт.

Кто не трусит любого навета,

Кто готов уповать на авось.

Да любить, так опасно поэта,

Безопасней с поэтом жить врозь.