Не про любовь

Жизнь прожил зря, когда ты не любил,

Точней, когда себя любил, как крыса.

Возможно, даже с вами был он мил,

Играл, как тот актёр или актриса.

 

Как понимаю я, таких полно,

Десятками встречал на каждом шаге.

И как по мне, бросал бы их в окно,

Как тот же самолётик из бумаги.

 

Любил ни раз, и столько же любило,

Где, расставаясь не желали зла.

Так-так, ну, а когда такое было…

Ни год уже не помню ни числа.