Очередной осенний вечер,
Дождит, и улицы тихи.
И словно мне заняться нечем,
Пишу зачем-то я стихи.
Затем зачем-то публикую,
В ответ же тихо, как в гробу.
Не пожелал судьбу такую,
Уж лучше слышать: «Зашибу!»
За строки те, что не по нраву,
Кому-то — другу иль врагу,
Те строчки, там, где про
Державу,
Про лето, осень иль пургу.
И про любовь и расставанье,
Или про всякую фигню.
И отбивается желанье,
Писать, не спя (готовясь к
дню).
И вроде бьюсь я не за кресло,
И попадание в печать.
Когда другим неинтересно,
Пожалуй, лучше помолчать.
Комментариев нет:
Отправить комментарий