Мать

Как в первый день, так и в сороковой,

И сколько этих дней тоскливых минет.

Понятно всем, он не придёт домой,

Её не поцелует, не обнимет.

 

Но как ждала, так вечно будет ждать,

И будет слышать, видеть сына всюду.

Что обсуждать, на то она и мать,

Которая надеется на чудо.

 

Тоскливо на душе так — хоть кричи,

У горя и тоски свои законы…

Он для неё в слезинке от свечи,

Что плачет, как она перед иконой.