Скрип полов

И мир, как соткан из афиш,

Что безразличны к горю, стону.

Казалось, с Богом говоришь –

Взгляд упирается в икону.

И понимаешь – твой поклон,

Что очень даже вероятно.

И видит, слышит, но не Он,

А кто – ни разу непонятно.

Он там, Он где-то в небесах,

Куда все шёпоты взлетели.

Он у страдальцев в голосах,

Он в умирающих в постели…

Не слышит звон колоколов,

И слух на шёпот лишь настроен.

Который сотню раз утроен,

Как среди ночи скрип полов.

***