Фунфурье

Уже неоднократно упоминал, что у меня есть постоянная, преданная, более 10 лет, читательница – учитель французского языка из Марселя. Она владеет ещё и русским языком в совершенстве. Утром зашёл в ленту своего блога, где находятся новые сообщения моих подписчиков, и увидел, её новое сообщение под названием «Фунфурье». Интересно думаю, что это за профессия такая. Начинаю смотреть ролик. Мужик небритый, но прилично выглядящий говорит на ломанной русском, где он обучался фунфуризму, какие награды имеет и прочее, грамоты и свидетельства показывает, на французском языке. Жду, когда он к делу перейдёт. Ага, перешёл… Ставить на стол бутылочку одеколона «Тройной» и начинает описывать  свойства продукта. Я не догоняю ещё, думаю, парфюмерия, что ли его профессия? Ближе к середине ролика доходит, он рассказывает о культуре употребления одеколона «Тройной» и преимуществах его употребления, относительно традиционного алкоголя. Блин, как меня развели. Вот что значит отставать в знаниях о современном сленге.

***

Я фунфурье (простите мой французский),

Как трезв произношение не то.

И чисто говорю после загрузки,

Тройного – по три раза, грамм по сто.

В нём два в одном – закусывать не надо,

А лучше просто снова повторить.

Почувствовать все ароматы сада,

А также шелковистость вкуса нить.

Тройной – он наше всё, почти как Пушкин.

А Пушкин это скажем о-го-го….

Тройной даст сто очков любой чекушке,

Жаль малая литровка у него.

В центре

Много фактов совсем неясных,

Среди плотских и дел духовных –

Награждение непричастных,

Наказание невиновных.

Всё меняется, и оценки,

Как присмотришься – все лукавят.

Вот бы сбоку быть в перестрелке.

Только в центр почему-то ставят.

Всё чужие, что справа, слева,

Да и место скорее – яма…

Не король я, не королева,

Я как пешка вперёд и прямо.

Потому не всегда удобен,

А бываю – невыносимым.

На одно я всегда способен,

Только прямо – со всею силы.

В друзья

Я постарел и страшен, стал настолько,

Что стал способен дачи охранять.

А если проживу ещё полстолько,

Тогда смогу черте в аду пугать.

Какая никакая всё ж защита,

От ворога и всякого хламья.

Но жаль не вызываю аппетита,

У тех, кого хотел позвать в друзья.

Есть те

Есть те, кого исправит только морг.

И вряд ли кто всплакнёт на похоронах.

Желательно подальше быть от оных,

От них хоть из Саратова в Нью-Йорк.

Хотя конечно жалко уезжать –

Мне нравиться Поволжская столица,

Куда деваться тут, как говорится,

Готов хоть в ад – без них там благодать.

С такими невозможны дружба, торг,

И не в себе от них и психбольница.

И снова повторю, как говорится….

Я сам от них готов, пожалуй, в морг.

Я и Я

Мне с самим собой не скучно,

Мне неплохо быть с собой.

Сам себе – собственноручно,

Я прощу косяк любой.

Иногда пусть поругаю,

Но, в конце концов – пойму.

Даже рана пулевая,

Не потянет на тюрьму.

Хорошо, когда мы двое,

Я и он, ну то есть – я.

Одинаково былое,

И понятье бытия.

А потому

Пока ты молод – страха смерти нет,

Не думается сильно о высоком.

И жить тебе ещё так много лет,

Но разве что закончишь ненароком.

А так ни мысли, что там ждёт, в конце?

Про рай и ад, и прочее такое.

Живёшь себе с улыбкой на лице,

Ах, молодость, то времечко слепое.

И вот перевалив за пятьдесят,

Приходится задуматься о многом.

И сны уже не те, они косят,

К той встрече, что возможно будет с Богом.

Со страхом ждёшь последнего всё дня,

И вот когда поймёшь – подходит это.

У смерти спросишь – почему меня?

И удивишься грубости ответа….

А потому!

Весна покажет

Весна покажет, сколько жрал зимой.

И если телеса твои распухли.

Тебя, увидев, скажут – Боже мой!

Ты зиму всю провёл видать на кухне?!

Как у

Да это точно, как у каклов,

Мозги накроешь чугунком…

И не того, чего-то вякнув,

Не остановишься потом.

Ведь чугунок всё время варит,

Из дырочки выходит пар.

Вот потому, что он базарит,

И отвечает за базар.

Скалка

Мужиков порой так жалко,

Разберись, поди, что там.

Коль в руках супруги скалка

Не всегда, то к пирожкам.

Вроде всё должно быть чётко,

Но у женщин вместе с тем…

Часто даже сковородка,

Не к яичнице совсем.

Попрощались

Ну что, похоже, попрощались

И разбредёмся – кто куда.

Одни уйдут, о том печалясь,

Другие скажут – ерунда.

И те и эти будут правы,

Как равнозначны – пряник, кнут…

Одни штурмуют переправы,

Другие берегом идут.

И тем и тем желаю счастья,

И нужный ветер в паруса.

Здесь одного все были частью,

Но вот меняем адреса.

Мы так не встретились в реале,

А расставаться уж пора….

И нам казалось – мы играли,

То оказалось не игра.