Дни Турбиных

Жизнь не только яблочная мякоть,

Для примера вспомни Турбину.

Если он уходит, стоит плакать,

Если он уходит на войну.

Дождь пройдёт, а с ней пройдёт и слякоть,

Ветер уберётся на покой.

Помни, никогда, не стоит плакать,

Если он уходит, вдруг, к другой.

Если он уходит – так и надо,

Что вязать, когда гнилая нить.

Ты не плачь, а сделай вид, что рада,

Если он собрался уходить.

Вон, на горизонте, он чернеет,

И с минутой, каждой, тяжелей.

Он потом, возможно, пожалеет,

Главное, его не пожалей.

Господом закон тот заповедан,

Твердый, как прокованный металл.

Будет счастье у того, кто предан,

И несчастен будет, кто предал.

Целый день

Целый день от тебя – нет слов,

На душе всё черней и гаже.

Но болею я – будь здоров,

И умру за тебя я даже.

Прогони меня, хочешь, прочь,

Будем выкаться мы фамильно.

Я ничем не могу помочь,

А мешаю, наверно, сильно.

Да помощник я – никакой,

Не заметишь моей пропажи.

И скорее, сильней другой,

И добрее, возможно, даже.

Я к такому давно готов,

Без меня потечёт всё – глаже.

Целый день от тебя – нет слов,

На душе всё как будто в саже.

Сокровенное

Сокровенное самое скрыв пеленой,

Закопав его вглубь без лопаты.

Мы обычно психологи в жизни чужой,

А вот в личной – всегда психопаты.

Снова день на исходе и в очередь ночь,

В мыслях скачут событья и даты.

Но больной сам себе не способен помочь,

И понять соразмерность утраты.

Лишь одни сожаленья – обычный скулёж,

Как не плюй, мы всё время в нём правы.

На себя ты управы никак не найдёшь,

Не найдёшь на себя ты управы.

Вечер в Интернете

Делу – время, потехе – час

Проведу его в Интернете,

Подождут – простыня, матрас,

И подушки – три штуки эти.

Покажу себя, посмотрю.

На других, что попали в сети.

Напишу я – Привет! – царю,

И царице Елизавете.

Здесь куда ты ни плюнь – бомонд,

Вот с десяток Петров, что Первых.

Так стараются взять на понт

Или просто играть на нервах.

Незаметно пройдёт тот час,

Побродила по всей планете….

Заждались – простыня, матрас,

И подушки – три шутки эти.

Прок

Удобно на диване лёжа,

Любимой стих писать я буду.

Надеюсь, это ей поможет

Стирать бельё и мыть посуду.

Вячеслав Щедрин

***

Я согласился с автором, но внёс некоторые уточнения в процесс взаимодействия.

Оно конечно помогает,

Чем больше стих, тем больше проку.

Идёт верблюд, собака лает,

И он быстрее движет ногу.

По жизни так идут в тандеме,

Но тащит ясно не собака.

От пса есть прок, на самом деле,

Верблюд быстрей идёт, однако.

Сокращения

Прочитал тут статью, одного из своих любимых авторов Софьи Сладенько (те, кто постоянно читают мой блог, знают, что неоднократно её цитировал), с вкраплениями пародий на некоторых авторов, публикующихся на Общелите. В частности по поводу сокращений в стихах, например, вместо слова «Бог» пишут «Б-г» и т.п. Решил так сказать присоединиться и настрогать пародию-предупреждение. Ссылка на статью вот «Жы-Зо-Па.Элита Общелита. Часть 2» жмём на выделенный текст.

Я, конечно, пишу не лучше,

Приведённых примеров тут.

Но зато не такой заблудший,

И не строг будет Божий Суд.

Не впендюрит по мне с порога,

И погреюсь в кострище я.

Это в смысле пишу про Бога,

Предъявлю – вот смотри – херня.

Сокращают тебя по буквам,

Им по полной сказать то – лень.

Он ответит – прибавлю мук вам.

Согласиться – конечно, хрень.

Сокращать мол – меня не надо.

Я по полной вам воздаю.

Например, вместо Рая, Ада,

Им такую всучу херню.

Этим Р-я, а вот эти А-а.

Покумекай и разберись,

Толи жар, пыхнёт, автоклава,

Толи садик – сладкая жизнь.

Так что думайте, что строчите,

Я вот буду всех вас честней….

Сокращаете – получите,

А-а, до скончания дней.

Я сегодня разбитая

Я сегодня разбитая – к счастью, наверное?

Я сегодня, похоже, что сама не своя.

Но скорее всего – настроение скверное,

Потому что свободна, потому что ни чья.

Сердце просит чего-то, да, чего-то такого,

Но чего, и себе я, не смогу объяснить.

Вот нашлась бы случайно, на дороге подкова,

И возможно связалась сразу нужная нить.

Но не склеилось что-то и, увы, не связалось,

Только завтра не нужно, что сегодня хочу.

А хотелось скорее там какая-то малость,

Чтоб щекою прижаться мне к мужскому плечу.

Это нужно сегодня, есть на это причины,

Потому и наверно настроенье – дерьмо.

Может стать то, что завтра не нужны мне мужчины.

Может стать то, что завтра соберётся само.

Помнишь

Анна Ахматова. «Помнишь».

Отодвинув мечты и устав от идей,

Жду зимы, как другие не ждут.

Помнишь, ты обещал, что не будет дождей?

А они всё идут и идут…

Удивлённо смотрю из квартирных окон —

Я во сне или всё ж наяву?

Помнишь, ты говорил, что вся жизнь — это сон?

Я проснулась, и странно, живу…

А назавтра опять мне играть свою роль,

И смеяться опять невпопад.

Помнишь, ты говорил, что любовь — это боль?!

Ты ошибся, любовь — это ад!

***

Решил продолжить, но как-то корявенько получилось, но как говориться – не дано…..

Помнишь, ты говорил – всем печалям назло,

Будем вместе с тобою сто лет?

С тех времён, так всего-то три года прошло,

Оглянулась, тебя рядом нет.

Значит просто любовь, ходит, бродит меж нас,

Чуть задержится, дальше пошла.

Но возможно вернётся она, ещё раз,

И сожжёт нас обоих дотла.

Засыпаю, поняв, что любовь это сон,

Только сны не похожи на жизнь.

Вырывает из сна злой, будильника, звон,

И живи, и люби, и держись.

Полёт

Наперекор пустому, злому,

Перешибает обух плеть.

Порой помочь взлететь другому,

Важней, чем самому взлететь.

И насладись его полётом,

Гордись – ты уступил ему.

Тебе не важно – в небе, кто там?

Перешагнул, другой пусть тьму.

К тому полёту ты причастен,

И свет его прорезал ночь….

Вот в этом, собственно, и счастье,

Что смог другому ты помочь.

19 января

19 января – День памяти Николая Рубцова – русский лирический поэт.

Николай Рубцов трагически погиб в ночь на 19 января 1971 года, на 36-м году жизни, в своей квартире, в результате бытовой ссоры с начинающей поэтессой Людмилой Дербиной (Грановской), на которой собирался жениться.

Мы сваливать не вправе

Вину свою на жизнь.

Кто едет – тот и правит,

Поехал – так держись!

Я повода оставил.

Смотрю другим вослед.

Сам ехал бы и правил,

Да мне дороги нет...

«1970 год. Николай Рубцов».

***

Не очень слагается Слово,

Грамматики тоже не раб.

Стихи, нет, ни как у Рубцова

Видать не хватало ухаб.

Несчастьем видать и питался,

Но им зачитался Арбат.

А я не могу – пусть пытался,

Слагаю слова невпопад.

Так много, так много пустого,

Написано годом, за год.

Стихи, нет, ни как у Рубцова

В них мало о боли невзгод.