Всё казалось бы в срок,
От конца и до самых
основ.
Строчки, что колосок,
Наполняются тяжестью
слов.
Музу, как госпожу,
Я встречаю с разинутым
ртом.
Что-то вроде пишу,
Но выходят стихи не о
том.
Я хочу о любви,
Получается что-то про
смерть.
Муза шепчет свои,
А свои написать, так не
сметь.
Вот такая она –
Про любовь, но выходит
херня.
Чья же эта вина,
Может Муза совсем не моя?
Поменяю – на раз,
Вон летает их сколько
кругом….
Жаль, что умер Пегас,
И придётся гоняться
пешком.