Муза

Всё казалось бы в срок,

От конца и до самых основ.

Строчки, что колосок,

Наполняются тяжестью слов.

Музу, как госпожу,

Я встречаю с разинутым ртом.

Что-то вроде пишу,

Но выходят стихи не о том.

Я хочу о любви,

Получается что-то про смерть.

Муза шепчет свои,

А свои написать, так не сметь.

Вот такая она –

Про любовь, но выходит херня.

Чья же эта вина,

Может Муза совсем не моя?