Прости меня мой друг …

Моему постоянному читателю под псевдонимом Дедушка Крылов.

Прости меня мой друг, не до стихов,

Поесть и отдохнуть бы старикану,

Тем более, когда в былое кану,

Никто не вспомнит – кто я был таков.

Как видишь друг, что я совсем не скромник –

Мне не к чему, коль не на век, писать,

Подумал, и ругнулся – твою мать!

Один лишь бред, на толстый многотомник?

Черно окно, что с видами на Волгу,

А тут сиди и глупости строчи….

Зачем спасали умные врачи?

Такого вот, с которого нет толку.

Прости меня мой друг, не до стихов.

Наверное, писать теперь не стану –

Не спать осталось ночью старикану ....

И страх – услышать крики петухов.

Самой плохой приметой относительно петуха является его ночной крик. Это предвещает смерть близких людей.

Плевать

«Памяти поэта Кости Рассадина». Петр Люкшин.

Уже не век - одна минута

дана на общую судьбу.

Уже легко нас перепутать,

кто рядом с гробом,

кто в гробу.

***

Теперь плевать, кто был неправым,

И кто был правым наплевать.

Что толку, если был кудрявым,

Когда успел ты лысым стать.

И смерть – меня не бьёт ознобом,

Пусть рядом бродит словно тать.

Умру – плевать, кто рядом с гробом.

Им – кто в гробу там… наплевать.

Получишь рану ножевую,

Но ты об этом не жалей.

Быть похороненным вживую –

На два порядка тяжелей.

На выход

Сегодня день памяти – начала Великой Отечественной войны. Насмотрелся на сообщения своих подписчиков и тех, у кого я в подписчиках, не только здесь, но и в других социальных сетях. Бог с ним, что не вспоминают о печальной дате, память у всех разной длины. Но блин в такой день, писать о недовольстве Путинным, правоохранительными органами, о гнилой России, а некоторые даже, умудрились полапать эту память своими грязными ручонками. Я не имею в виду, страницы, которые специализируются на юморе, шутках и анекдотах, просто весёлых сообщений и картинок. Тут, как говорится, тематика, есть тематика. Обращаюсь к нетематическим страницам – давайте быть взаимно вежливы, и просто удалим друг друга из подписчиков. Давайте будем принципиальны, мы слишком разные, надеюсь на понимание. Я уже приступил к удалению, надеюсь на взаимность. За идею стиха, пусть данную невольно, благодарю своего подписчика Ивана Рагулина, у него юмористическая страница, но ему не пришло в голову подшучивать над печальной датой.

Понял Вас сегодня в полной мере,

Потому и говорю сейчас –

У меня всегда открыты двери,

Попрошу пройти на выход Вас.

Понял я, на разной мы орбите,

Потому совсем не по пути,

Выходите, быстро выходите,

Вам обратно точно не зайти.

Я старомоден

Полагаю это только третий текст, из более 4000 написанных мною, который можно исполнять как песню. Первый «Я придумал тебя», уже исполняли. Еще, пожалуй, можно отнести к таковым и «Всё тебе моя родная». Оба произведения можно прочесть, нажав на их название этих произведений, выделенное коричневым, в данном сообщении. Текст написан под влиянием автора с псевдонимом Юми Юми, Клайпеда, Литва. Переписывались с ним, он пишет и исполняет песни в стиле В.Высоцкого и я вот решил написать песенный текст.

Я старомоден – мне нравятся старые сказки,

Старые песни, и да коньяки, что обычно.

Это, скорее последствия старой закваски.

Выглядят, скажем, привычки мои архаично.

Я старомоден – мне нравятся в поле ромашки,

Песни застольные, где примитивны мотивы.

И без страданий прожил бы я в пятиэтажке,

Где при дожде, так безумно шумят водосливы.

Я старомоден – и нравятся малые дети,

И без подтяжек милее мне кажутся лица.

С детства приучен, что хам, безусловно, ответит,

Пусть за ответ и до смерти придётся с ним биться.

Что старомоден – сегодня совсем неприлично,

Даже считаю – живу, так совсем несвободно.

Может и правда должно всё меняться циклично,

Я же всю жизнь и дружил и любил старомодно.

Пусть замечается мной, как меняется мода,

Но у меня много лет всё в одежде статично.

Лишь в календарике цифры из нового года….

Раз старомоден, умру я конечно обычно.

Ложь про безопасность

Про безопасности полёта,

Нам врут, ну чтоб не вызвать стресс.

Кто видел старого пилота?

А также старых стюардесс!

Не меньше чем поэт

Стихотворение было написано по просьбе моего подписчика ТВ-СССР, даже не знаю это человек или организация. Не то, чтобы я самостоятельно не пришёл к желанию как-то отреагировать на смерть одного из величайших актёров нашего времени, но боялся, слишком это ответственно. Как говорится, подтолкнули меня…. Обращаю внимание, что это только набросок, всё-таки тема памяти очень серьёзная тема. Поэтому, если после прочтения, будут замечания, прошу высказывать.

«Поэт в России, больше чем поэт».

Актёр в России стоит тоже много,

Но только если он актёр от Бога,

А если не от Бога, как бы нет.

Попробуй современник повтори,

Заполнить так коробки кинозалов,

Где всё летят по небу журавли,

А на экране Алексей Баталов.

Тянул, как мог, ролей тяжелый воз,

Сейчас такое мало кто умеет….

Москва зазря своих не тратит слёз,

Но для него тех слёз не пожалеет.

Бессмертия, конечно в мире нет,

Но память здесь решает очень много,

Он был актёр, как говорят – от Бога,

А значит и не меньше чем поэт.

Дождь

Снова небо кроют тучи,

Искры молний в тучах рое.

День сегодня невезучий,

Я с дождём, а не с тобою.

Дождь, а я как обезвожен,

Всё держусь, но еле-еле.

Дождь с размаху бьёт по коже,

Без разбору и не целя.

Я иду, иду, не прячусь,

Дождик льёт и словно режет,

Издевается, дурачась,

И по мне, скорее нежен.

Я не кровью истекаю,

А слезами дождевыми.

И подобно попугаю,

Всё твержу я Ваше имя.

Сила в дождике не злая,

Боль приятная – признáюсь:

Вас в любви подозреваю,

Но возможно ошибаюсь.

Потому и в дождик вышел,

И брожу под ним, как тень я –

Попугай кричит всё тише…

Всё сильнее подозренья.

Натура

Жизни злая натура –

Всё молотит под дых.

Злобно – без перекура,

Также без выходных.

И, для разнообразья –

Бьёт по шее и в грудь.

Остановится разве

Пот, со лба чтоб... смахнуть.

Без света

Жить лишь промыслом благим,

Так сейчас опасно это –

Озаряя путь другим,

Остаёшься сам без света.

Бродишь в полной темноте,

Ожидая их ответа…

Отвечают только те,

Кто и сам теперь без света.

Мальчики не плачут

Как только стал слова я понимать,

Точнее понимать, что они значат.

Чуть что чего мне говорила мать:

– Ты мальчик, ну а мальчики не плачут.

Так и тянулась фраза через жизнь,

Особенно, когда она херачит.

Я сам себе твердил: Держись, держись!

Ты мальчик, ну а мальчики не плачут.

Вот постарел, совсем потерян вид.

Давно не рубль, похож скорей на сдачу

И сердце беспрерывно всё щемит,

Но я же мальчик, потому не плачу.

Настанет время, окажусь я, там…

Что здесь скрывал, всё это много лет, но…

Так понимаю, всех тогда предам –

Признав, что тоже плачем… незаметно.