Морозно. На дворе январь.

Фима Жиганец (Александр Сидоров. Ростов) «Кисмет»

…Как же, смертушка, ты нежна,

Как же бабы живые грубы!...

Морозно. Тридцать. На дворе январь.

И вьюга плачет молодой вдовой,

И я как неприкаянная тварь –

По мне скучает только домовой...

В дом возвращаться, как на Колыму,

Туда ж не добровольно – по судьбе.

И главное, не нужен никому,

И страшно - что не нужен и себе.

Морозно. Тридцать. На дворе январь.

Не получилось рая в шалаше.

Печально… не сложилась пастораль...

Ноль-ноль часов. Промёрз насквозь, уже.

____________________________

Мысль: умереть, не выглядит крамольно.

И мельтешат в сознании ремейки:

вот жизнь мила… вот мною не довольна…

Пускай найдут замерзшим на скамейке.

Отчий дом

Это надо ж, как жизнь наворочала,

Что темно тебе кажется днём

И, из дома приходится отчего

Уходить без зонта под дождём.

Без того жизнь неслась по нелегкой,

Но вся тяжесть делилась семьёй.

А теперь как на горле верёвкой

На тебе затянулась петлёй.

Провожают недобрыми взглядами,

Всё по взрослому, значит всерьёз.

Обернуться, но думаешь надо ли

Взгляд показывать мутный от слёз.

Так идешь ты дождём подгоняем,

Капли бьют посильнее, чем град.

Тяжело, если близких теряем,

А живыми больней во стократ.

Ода ссоре

Не ссорятся – немного им осталось,

Тут не помогут даже чудеса.

Огромная душевная усталость

Собою заглушает голоса.

Ода работе

Ждёт: помощи твоей и ласки кто-то;

Отложенных тобою груда дел.

Но словно приговор – твоя работа,

Куда идёшь ты словно на расстрел.

Настанет время – станешь ты свободным,

Часть дел успеешь сделать – может быть,

Став к полноценной жизни непригодным,

Где поздно и ласкать, да и любить.

Во многом перестанешь быть умелым,

Всё больше верить в истинность примет.

Всю жизнь провел как будто под расстрелом,

Свободен ты, а жить-то, смысла нет. 

Наколка

В подражание автору Чен Ким (Александр Владимирович Носков. Москва)

Вижу тараторить мало толку

О любви, что в сердце мы храним.

На груди я сделаю наколку

Про «люблю» и с именем твоим.

Буковки в расцветку купороса

Навсегда печатаются в плоть.

Я стараюсь, но выходит косо –

Трудно самому себя колоть.

С нею буду выглядеть матросом

Для того добавлю якоря.

Только вот всё мучаюсь вопросом:

Может имя, набиваю зря?

Поразмыслив над вопросом оным –

Понимаю, в жизни всё течёт

И у той, что встречу обнажённым

Имя может стать не совпадёт.

Стекло

Казалось бы чего бы проще,

Чем чуда ждать от докторов.

Поцеловать в церквушке мощи,

Через мгновение здоров.

Но после церкви так же гнёшься.

Загнали мощи под стекло,

И значит, к ним не прикоснёшься,

А сквозь стекло не помогло.

Важно

«Однажды прохрипел» (Неважно) Михаил Анищенко-Шелехметский

И что нам, Лёша, брызги славы,

Туман в глазах и в горле ком?

Мы только крик и стон Державы,

С давно прострелянным виском…

Сколько Миру вреда от поэта,

Шрамом на Вечность тот ляжет вред.

Открывает нам правду про Это,

Да про то, что пока ещё нет.

Раздевает для нас будущее,

Догола ничего не стыдясь.

Там такое, такое чудище,

Это хуже, чем мордою в грязь.

Сам он думал, что Это не важно,

Накатило, и вот написал.

Он не думал, случиться однажды,

Но ни кто же тогда и не знал.

Тонок в сердце прокол от стилета

И уходит надежда сочась.

Сколько Миру вреда от поэта,

Но умру, за него помолясь.

Никогда поэт не врёт,

Только вот беда.

Если б знали, что нас ждёт,

Жили бы тогда?

Будущее покажет

За эту фотографию, меня очень критиковали на сайте Право.ру считая мол недюже такому человеку в таком виде представать перед людьми. Так и не понял, почему показать себя обычным человеком, это плохо. Маразм крепчает. Кстати в раздел "Зеркало" давно не писал. Запустил его. Хотя в стихе понятно, что зеркалом любого автора, являются все его произведения.

Я с уверенностью полудурка

Считал, себя чужой личиной скрою.

Всё же облетела штукатурка

С лица литературного героя.

Теперь я безобразен и смешон,

Слышу шепот: Вот же он каналия,

Один в один в стихе отображен.

Он (тут нецензурно) и так далее.

Случилось так, копайтесь же в стихах,

Как в белье – специально не стиралось,

Сосчитают, не в наших временах,

Грязи сколько же от кого осталось.

Потолки

Каждый сам себе решает,

Где там точка у строки.

Ставить мне её мешают

Натяжные потолки.

Жить хочу не тут

Так будь готов к анонсу,

Где ты в Саратов-Нью.

А здесь и по знакомству

Услышишь ты ругню.

По поводу любому,

По поводу себя.

Здесь ценности нет слову,

Здесь слово «честь» фигня.

По ночам считай овец,

Тогда к утру поймёшь,

Истинный саратовец,

Всё время точит нож.

Лезет, где не попади,

Всё кровошку сосёт.

И мечтает – пропади,

А выживешь - ревёт.

Да грёбанный Саратов,

Ты словно конь в пальто.

И о тебя без матов,

Навряд ли вспомнит кто.

***

Я устал от этого,

Жить хочу не тут.

Здесь, как Грибоедова

Чувствую, убьют.