Волки

Что сдавать на пятёрки

И на тройки пойдёт.

Мне не жить же в Нью-Йорке,

Мне в Нью-Йорке не мёд.

Здесь средь рода людского,

Ты всего лишь цифирь.

Ничего нет такого,

Что имеет Сибирь.

Енисея нет, Волги,

И чего много нет…

Не встречаются волки,

Что мне воют в ответ.

Песчинка

В слово «жизнь» мгновенья собирая,

Стараюсь, чтобы вышло монолитней.

Гложет мысль, да мерзкая такая….

Но верная,

и от того обидней.

Знать тяжело, что превратишься в прах,

От целого и до цепочки генной.

Вниз упадёшь песчинкою в часах –

На столике стоящих –

у Вселенной.

Все когда-то

Я дорогу свою, как-то криво черчу,

Навсегда отказавшись жить в райских хоромах.

Просто я так решил – в рай попасть не хочу,

Что там делать, когда там не встречу знакомых.

Я не жил на земле, ни водой, ни травой,

И надеждой на рай, я совсем не снедаем.

Все когда-то хоть чуть, но прошли по кривой.

Значит, грезим все мы по напрасному раем.

Мы как тени

Нам с тобой раствориться, как тени,

Ты во мне, я конечно в тебе.

Я совсем не Онегин Евгений,

Дело тут даже не в худобе.

Да и ты не Наталья Ростова,

Написал нас не Пушкин, Толстой.

Много в нас беспробудно простого

И любви мы достойны простой.

Где все бури скрываются в душах

И ничто не творят на показ.

Все вокруг нас, как будто в берушах

И у всех лишь глазницы без глаз.

Что романных героев потуги,

Отойдём от писательских схем.

И давай растворимся, друг в друге,

Мы как тени, что раз насовсем.

Да мечта у меня вот такая

Глажу нервно коней по запутанным гривам,

Как застыл на распутье дорожном.

Что мечтать о несбыточном – быть несчастливым,

Быть счастливым – мечтать о возможном.

Только стрелки к чему-то сулят слишком много

То, о чём и мечтать не позволю.

Видно что «не туда» мне любая дорога…

Может просто продолжить по полю.

Где-то там вдалеке виден штрих перелеска,

Там безлюдно, а значит привольно.

Что ни так волчий клык горло взрежет, как леска,

Умирать будет точно не больно.

Нечета средь людей – тянут медленно жилы,

По одной из тебя вынимая.

Не хочу вместо жить, я кровить до могилы….

Да мечта у меня вот такая.

Четыре

Это мой комментарий к анонсу результатов, очередного конкурса журнала «Окна» (Ганновер). 
Печально, что анонс собрал только две рецензии. Стихи победителей сложны для восприятия читателей (я не сказал, что плохие). Надеюсь появятся авторы категории Геворк и Царев (заместитель главного редактора "Российская газета", умерший 4 апреля 2013 года), пишущих и писавших хорошо и просто, тогда поболее будет отзывов. Представленные авторы просто не могут уложить в короткую строчку свою мысль, поэтому неискушенный читатель, добираясь до конца строчки (не катрена или стиха, а именно строчки) забывает, что было в начале.

Удачи в конкурсной работе.

P.S. Хотя на мой взгляд, "Окна" одна из самых здравых конкурсных площадок, которых развелось в Интернете до ужаса. Практически каждый конкурс дает открытие нового талантливого, ну или по крайней мере подающего надежды автора.

****

Лишь мудрецы и дураки,

мысль излагают в две строки.

А прочей серости, что в мире,

нужны, как минимум четыре.

И мной превышен сей лимит,

Что очень много говорит.

Я не учусь

Меня за странную любовь прости.

Не помещается она в горсти.

Я не могу её зажать в кулак.

И потому она выходит так.

Я не могу в один лишь цвет. Я не Шагал.

Ограниченья в красках нет. Нарисовал.

Наверно думаешь: А он совсем дурак.

Прости меня, но красок много, много так.

Но, слава богу, я не сволочной.

Моя любовь к тебе всегда со мной.

Умею я любить, я не учусь

И чувства сжать в кулак я не стремлюсь.

Я знаю

Однополые браки приближают конец света, заявил патриарх Кирилл. Это один из случаев, когда я его поддержу.

С собой поспорил в том, что проживу,

Без Родины, без бога и без флага.

И с этих пор живу я как бродяга,

Все, подчиняя своему уму.

Своим умом небезопасно жить,

Я понимаю, легче так порвётся.

А это значит участь иноходца,

Но я хочу не пребывать, а быть.

Я ненавижу двадцать первый век,

Где радуга, став символом бесчестья,

Всё отдает и славу и поместья

Уродующим слово «человек».

И смерть уже мне кажется, как мёд.

Вокруг меня кресты поверху рясы,

Парады из объектов биомассы.

Позоря просто человечий род.

Какие же безликие цвета,

Вот розовые, дальше голубые,

Ты приглядись, они такое злые.

Как в подворотню ада ворота.

***

Я знаю современный идиот,

Что потерял давно менталитет

Икнёт, и: До свидания поэт

И кровь мою он с лезвия слизнёт.

Я породистый

Я породистый бездельник,

Враг, каких-либо работ.

Смерть приходит в понедельник,

В вечер пятницы уйдёт.

Между ними два всего-то

Беззаботности глотка.

А затем опять работа –

Быть гвоздём для молотка.

Последствия

Ты словно больной, пусть ещё не в палате,

Давно растерял все желанья свои.

И стонешь теперь ты, вставая с кровати,

Как раньше стонал лишь при акте любви.