Не верю, не боюсь и не прошу

Не верю, не боюсь и не прошу,

Не собираюсь это делать впредь,

Позорно жить, когда и умереть

И жить, способен, только по фень-шуй.

По правилам, придуманным людьми,

Как для себя, а также для собак.

Где ни дуэлей нет, ни просто драк

И где кулак зачем-то разожми.

Когда ударить нужно подлеца,

По русский просто, а не по ушу…..

Не верю, не боюсь и не прошу,

Так начал жить и буду.... до конца.

Ярило

Воспряли тётушки и дяди,

За ними думают словцо.

Но ошибаетесь Вы бляди,

Осталось в курице яйцо.

А в том яйце игла осталась,

Ушла от Вас в тугую мглу.

А Миша был, как раз та малость,

Что переломит ту иглу.

Да, он, в сугробах замерзая,

Был найдён, в то и посвящён.

В России вся земля – святая,

Но вот об этом знал лишь он.

Она ему, себя дарила,

Звала к себе лишь одного.

Он знал понятие «Ярило»,

Вы только знали про него.

Глазунья

Дождливо. Солнце – вон на сковородке,

Глазунья, подрумяненный бекон.

И накатить бы граммов двести водки.

Затем под дождь, как водится – бегом.

Вы совершить такое не хотели?

Уютнее Вам в дождик за окном.

А я хочу – пусть давно и не в теле,

Не страшен дождь, да и представьте гром.

Через минуту проглочу я солнце,

Но, правда, водки нет – его запить.

И в дождь, с невозмутимостью японца,

Того что нет – мне надобно купить.

И солнце изнутри меня согреет –

К ларьку дорога будет нелегка.

Но к цели той остановить не смеют,

Никто, никто – и даже ВэЧэКа.

После третьего

От любви так хочется плакать.

 – Невозможно, кричат.

– Да бросьте.

Нет, в любви не одна лишь мякоть,

В ней встречаются часто кости.

Те, что режут Жилетом горло,

Так, что кровь – изнутри наружу.

И обиды в тебя, как свёрла,

Крутят словно шурупы в душу.

Есть любовь, словно в зону ходки,

Где чуть что, и дотла сгораешь.

Начинай со стакана водки,

После третьего… не страдаешь.

Умер Михаил Анищенко

Михаил Анищенко-Шелехметский

Поэты всегда одиноки.

А рядом, где вечная тьма,

Ухмылки ползут и намеки,

Мокрицами злого ума.

Невинны табак и стаканы,

И домыслы деда Пихто.

Поэт умирает от раны,

Которой не видит никто.

С прискорбием сообщает, что 24 ноября 2012 года на 63-м году жизни от сердечного приступа скоропостижно скочался поэт Михаил Анищенко-Шелехметский. Михаил родился в Куйбышеве, творческий путь начал в 1977 году, поступив в Литературный институт имени Горького, в 1979 вышла первая книга «Что за горами», удостоенная премии ЦК Комсомола. Творчество Михаила было также удостоено премии имени Николая Островского. Михаил внес заметный вклад в современную русскую поэзию. Евгений Евтушенко в своей статье, открывающей подборку стихов Анищенко из «Антологии русской поэзии», назвал его Веничкой Ерофеевым из Самары.

Полностью статью читайте здесь

Моё стихотворение посвященное ему и написанное при жизни Михаила находится здесь

Разве можно просто умереть –

И оставить сиротой целый мир.

Что по смерти в литавры греметь,

Понимая – не заштопать тех дыр.

Этот мир, словно нищий теперь,

Миши нет, кто мать-правду зарежет?

Он ушёл – громко хлопнула дверь,

Я уверен и там он мятежит.

Никак

Вот сижу и реву,

Есть от чего реветь.

Мне рассказать кому,

Что значит Миши смерть.

Каждый поймёт и так,

Недруг, кто не поймёт,

Просто заклятый враг,

Что не живёт, а врёт.

Рухнет пусть третий Рим,

Не пожалею так.

Он ведь держался им....

Он без него – никак.

Я вернусь

Подожди меня Родина – жизни основа

И высоких я слов не боюсь,

Я к тебе уже еду родимая, снова,

Покидая, пусть временно Русь.

Снова воздух вздохну, что настоян полынью,

В шуме улиц родных растворюсь,

Слёзам сказано «нет», тоже «нет» и унынью,

Только в городе я окажусь.

Не смогу, не смогу быть с тобою на веки,

Есть Бэ.Бэ. и её красота.

Без неё, я как тот мусульманин без Мекки

И крещенный без Храма Христа.

***

Милый сердцу Уральск, дай с тобой обнимусь,

Для меня ты не станешь «быльё»….

Но прости ты меня, что в Саратов вернусь….

Я вернусь…. только ради неё.

Странно...

Сокрыты были имена,

И знала, разве что родня.

Для них холодная война,

Была погорячей огня.

Теперь же слышим тут и там

О том, что раньше и не сметь.

Был не один Афганистан –

С чего бы пожирнела смерть.

Мы знали, не было войны –

Потому для нас и странно,

Что гибли родины сыны,

Не в горах Афганистана.

Недовольный

Послушать мой совет, конечно же, не грех.

Полезен он врачам, и адвокатам столь же.

Все просто: «Тот клиент, что платит меньше всех,

Услугами, и недоволен больше».

Время выйдет – умру

Стих переделан немного, поэтому поднял из глубин блога.

Время выйдет – умру,

закопаете глубже,

Обо мне всю муру,

порасскажете тут же:

Мол, какой был мужик

и лихие замашки,

Да не голос, а рык,

не чужой для рюмашки.

С похорон за столы, …

грустный гул разговора

Все скруглите углы –

прав, не прав – без разбора…

Снова рюмки полны,

мой стакан без прибора.

Речи слаще халвы,

как представлю – умора!