Все тебе

А слова берутся ниоткуда –

Искры, промелькнувшие во тьме…

О любви стихов на свете груда,

Все они написаны тебе.

Пусть не мною, ты их заслужила,

Тем, что ты такая, как и есть.

Рифмы строк, что золотая жила –

Столько, чтоб тебе не надоесть.

Драгою по строчке наскребая,

Лью тебе из самородков стих.

Ты же, распрекрасная такая,

Что моих не хватит мастерских.

Чувства описать один не в силе,

Ты меня за это не вини…

Все стихи, что о любви сложили,

Все тебе написаны они.

И с любимою жить не влюбленным, а просто любя

Сегодняшнее творение. Написано по пути с работы домой. Примерно 15 – 20 минут ходьбы с заходами за продуктами.

Что мне золото, медь – простота, что достойна, быть в моде,

Хлеб вот пища – попробуй всю жизнь есть одно фуа-гра.

Лучше сиднем сидеть, в позаплеванном вдрызг переходе,

Чем в штиблетах топтать мягкий ворс у чужого ковра.

Как хотелось бы мне, жить попроще, а значит повнятней,

Может не для других, но понятней хотя б для себя.

Не на шёлке, на льне, спать казалось гораздо приятней.

И с любимою жить не влюбленным, а просто любя.

Понявший наконец

И лет мне – с полусотнею число,

К началу возвращаюсь понемножку.

Хочу, как в детстве – умереть назло,

Но не взаправду, просто понарошку.

И верю, что возможно сделать так,

Чтоб посмотреть, кто обо мне заплачет.

И враз ожить – довольным, как дурак,

Понявшим, наконец, как много значит.

Может быть

А я сорвусь, рвану и сгину,

Друзьям, подругам на беду.

Прямить мне надоело спину,

Где не зазорно, гнуть уйду.

В каком-нибудь таёжном храме,

Там на окладах только медь…

Раскольники! Я буду с вами

Молитвы Господу хрипеть.

Не час, не два, а сутки кряду

Просить Его за нас, за всех…

Крещен по старому обряду,

Но это для Него не грех.

Ходить придётся только в черном,

Усов и бороду не брить.

Зато не будет и зазорным

Здесь мне колени преклонить.

Мне всё равно

Я голоса, стесняясь хрипоты,

Стихов своих, средь роз, чертополоха –

Читаю их в пространство пустоты,

Чтоб не узнать, так хорошо иль плохо.

Стихам моим забвенье суждено

В награду избегут и помыканье

И без меня, давно захламлено

Не нужными словами мирозданье.

Пусть мнения кому-то и важны,

Цените их словесное старанье –

Смешно, есть у писателей чины,

Зачем-то им присваивают званья.

Я понимаю – выгляжу чудно,

Слова бросая голубому небу

А мне, признаться, как-то всё равно,

Не пишется кому-то на потребу.

Романс

Настрочил, отослал для редактуры. Получил ответ, да ничего так романс. Честного говоря не думал, что это романс, но со стороны виднее, так и назвал, просто «Романс»

Только кажется вам, что на мне и ни рожи, ни кожи,

Средний палец таким, не стесняясь в лицо, подниму.

Мне пускай пятьдесят, здоровее я тех, кто моложе

И когда я умру, то никто не поймёт почему.

Не поймёте вы все, я живу в мной придуманном мире,

Там такое бывает, о чём не дано вам мечтать,

Там в почёте лишь те, кто позволит себе харакири,

Только вам никогда их отчаянный шаг не понять.

В этом мире нет женщин простых, там сплошные богини,

От которых никак, никогда, никуда не уйти.

Там не верить нельзя той, что любит тебя половине,

Там не делаю то, что потребует просьбы: Прости.

Там такие друзья, что без стука, а в души к нам вхожи,

Пребывая в душе, никогда, ничего не сомнут.

Там не смотрят на то, что на мне и ни рожи, ни кожи

Но когда я умру, то они, ничего не поймут

Сколы

Строчки так и не ставшие стихами либо выброшенные из состоявшихся произведений

Всё кажется прекрасно – без забот,

В квадрате одиночества квартире…

Где всех ходы с Е-два на Е-четыре,

А дальше безысходности цейтнот.

****

Как шар качусь и думаю свернуть –

Мне кажется, что сам я по себе,

Но желоб, так глубок в моей судьбе

И я качусь не в силах выбрать путь.

***

В своей телесной худобе,

Но крупного помола

Иду.. иду.. иду себе

И не касаюсь пола.

Моя обманка – внешний лоск,

Улыбки, смеха груды….

Но верой полниться мой мозг

В безгрешность у Иуды.

Приветствуем в аду

Брось шить меня – я кровью изойду

И время мне не зарубцует рану,

Что плача гноем по Афганистану,

Бормочет: «Вас приветствуем в аду».

Но для кого-то ад, по сути, рай.

Для нас, шестидесятых поколений

И не таких абсурдных точек зрений,

Хватало вдоволь, только выбирай.

Я постарел, и только смерти жду –

Душа, не только волосы, седая,

По мне Россия, даже лучше рая….

Но мне она: «Приветствуем в аду».

Иного не ищу, а значит, не найду

И жизнь воспринимаю, как беду.

Печать

Единства составляю половину,

Что жить сама не может по себе.

Кому-то все дороги только к Риму,

Мои дороги все ведут к тебе.

И пусть петляя больше расстоянья –

Быстрее было б, если по прямой.

Как пьяница с остатками сознанья,

Куда б ни шёл, всегда приду домой.

Жизнь непроста – бездонна, многослойна,

На каждом слое – адрес, как печать.

А потому иду к тебе спокойно

И не боюсь в дороге заплутать.

Лоскут

Капли крови на пальцах.

Судьба, что лоскутом –

Распятая на пяльцах

Для вышивки крестом.

Но всё выходит криво –

Рисунок  третий сорт…

Опять иголкой мимо,

Ну как же больно… чёрт.