Не верю

Признаюсь и наверно тем обижу,

Всех тех, кто мне приятно говорят.

Я почему-то змеями их вижу,

И вижу, как с зубов стекает яд.

И правды жду я только лишь от друга,

Она же, к сожалению горька.

То, что живу я жёстко, не упруго,

И недоверчив, словно бы ЧеКа.

Какая жизнь, такое состоянье,

И потому я крепок на излом.

Но размягчают женские рыданья,

О чем всегда жалею я потом.

В слезах нет правды, впрочем, тоже в смехе

Они способны обмануть Фому.

Возможно воспитания прорехи,

Но я не верю, просто никому.

Я и Путин

обращаю внимание, что нецензурных слов в стихе нет.

СМИ, они ведь до сенсаций падки –

На весь мир вон кто-то раструбил.

То, что в детстве Путин из рогатки,

В детстве Джи эФ Кенеди убил.

Проходил я мимо тут беседки –

Хорошо не слышал прокурор.

Только, по словам моей соседки,

Я насильник и к тому же вор.

Точно утверждали, как в дензнаке,

Те, с ума сошедшие в конец.

В очередь отрахали мы Псаки,

Спорим меж собой – так кто отец.

Значит вместе с Путиным сидеть нам,

Сказано соседкою и СМИ.

В камере, и в виде неприглядном…

Фиг вам отсосите, чёрт возьми.

Но у Псаки мы не почивали,

С Джи эФ Кенеди вы разберитесь там.

Мы причин для слухов не давали,

Мы любили жен своих и мам.

Не сваливай на другого

Бог за нас простит, а мы не в силах,

Ни забыть не можем, ни простить,

Режем нас связующую нить

И теряем дорогих и милых.

У гордыню так не покоривших

Несогласное сердце частит.

Бог конечно за нас все простит,

Только вот не простит не простивших.

Не прощением сам ты унижен,

И свалил ты на Бога свой груз,

Результат предсказать я берусь –

Тем Господь на тебя так обижен.

Тот, кто в гриме

Ты себе бы хотя бы не лги

Я же вижу, кто прячется в гриме?

Нет украинцев – тех, что враги,

Но враги притворяются ими.

Если корень один, то и ствол,

Исключения в том не бывает.

Я москаль, ну а ты же хохол,

Мы одно, тем больнее бывает

Слышать мне: ты не брат, ты не брат,

Понимая, что это лишь слово,

Мы друг другу не сделаем злого,

Тот, что в гриме во всём виноват.

Дорога в будущее

Всё искажается, как в призме,

Где поменялся верх и низ.

Мечтали о капитализме,

Дошли, а там феодализм.

Ещё чуть-чуть, ещё немного:

– Вперёд!

– Развитье на кону!....

Ведёт пологая дорога,

В рабовладельчество страну.

В.. и на…

Не мы, жизнь наша виновата,

Что не обходимся без мата.

В России столь она сложна,

Не обойтись без в… и на….

Тиран

А любовь подстать порой тирану,

Бесконечно мучиться изволь.

Не подуть на сердце, как на рану,
Чтобы хоть немного стихла боль.

Мальчишки незаметно повзрослели

Мальчишки незаметно повзрослели,

Пусть до отцов тянуться полвершка.

Их речи понимаем еле-еле,

Как будто бы не знаем языка.

Но мудро рассуждают – не по-детски:

«Иль грудь в крестах, иль голова в кустах».

Жалеют пацаны, что не в Донецке,

И не в Луганске –  в ночь, на блок постах.

Пусть бегают к девчонкам на свиданки,

Живут же в предвкушении атак.

Они не просто так играли «в танки»,
Их русскими зовут не просто так.

Связанные с этим стихом много моих размышлений. Вот часть из них (кликните по названию произведения):

«Куликово поле»
«До мая»
«Звери на свободе»
«Приказ»
 и многие другие, ищите на блоге, кому интересно.

Отцы и дети

Меняется всё временами,

Что в прошлом – не то, что сейчас.

Отвергнутое их отцами,

Так дети оценят как «класс!»

Напрасно упреки бьют в темя

Тут детям отцов не понять.

Затем и придумано время,

Чтоб было на что-то пенять.

***

Часов не изменился циферблат,

Не стал и убедительнее Фрейд…

Но дети вместо слова «целибат»,

Что в Библии, читают «сэлебрэйт».

celibate - воздерживайся (сексуальное воздержание - одна из основ католицизма).

celebrate - празднуй, веселись, радуйся.

Выбор системы

Нет веры в народе святошам,

Будь в той или в этой системе.

Стараясь для всех быть хорошим,

Ты стал ненавидимым всеми.

Должник

Потерплю ещё немного,

Поутихнет чувств огонь.

Упаду с ладони Бога

Прямо к Дьяволу в ладонь.

В новой жизни – после смерти,

Где веками длится миг.

Будут жарить меня черти,

Словно я для них должник.

Запотеют бедолаги,

Налегая на мехи

Для увеличенья тяги,

Чтобы выпарить грехи.

Только – это зря стараться,

Из глупейших то затей.

Вы не знали, я же братцы,

Грешен до самих костей.

Далеко так

Пребывать бы местами,

Где безлюдье окрест.

Делать нечего в храме,

Если в золоте крест.

И по древним законам

Крест, творить у брусник.

Веры мало иконам,

Если в золоте лик.

Чуть заметна дорога,

Среди множества троп.

Далеко так до Бога,
Где посредником поп.

Сад

Для вас я сделать много рад,

Порывы тщетны, пусть благие.

Но только постарел мой сад,

Плоды в нём жухлые такие.

И потому я суховат –

В своих речах, в своих признаньях.

Два слова я связал – и рад,

Но не тону в рукоплесканьях.

Я знаю – Вам нужны слова,

Порывы не нужны благие.

А я б оценивал дела.

Плоды, пусть жухлые такие.

Их слишком тонок аромат,

Зима, зима – Вы что хотели.

Что есть, тем поделиться рад,

Хотите сладкого в метели?

Белый шум

Стихотворение написано в рамках полемики, ведущейся на сайте Стихи.ру: Кто ты «Поэт года 2011»? 

Лауреаты премии за 2011 год объявлены 21 марта 2012 года в Центральном Доме литераторов на торжественной церемонии, посвященной празднованию Всемирного дня поэзии, проводимом под эгидой Федерального агентства по печати и массовым коммуникациям РФ. Поэт года 2011 – Ольга Аникина.

Однако. Ролик на канале «Вести»  с поэтом года-2011  Яной Акулининой?!
По ходу полемики, под моей рецензией сначало шёл более менее связный разговор, но как говорится в конце, пришёл поручик Ржевский и всё испошлил. Пошли разговоры, о том, кто из поэтов, какую бы поэтессу предпочёл в постели и т.д. Мои призывы вернуться к теме разговора окончились ничем.  Пошли разборки.... Лишний раз убедился в правильности своего решения отказаться от полученного приглашения на участие в конкурсе на премию "Поэт года 2012".

Мои слова, как белый шум,

как фон для слов твоих.

Твои, как пули, что дум-дум –

по цели на разрыв.

А мой не слышен даже крик,

что говорить про стон.

И только слов твоих – вжик-вжик,

в меня со всех сторон.

Чтоб исключить неравность сумм,

я притворюсь глухим.

Пока мои слова, как шум,

мешающий твоим.

Волки просто так не скалят зубы

Серый цвет ещё не приговор,

Мало ли расцвеченных уродин.

Смотрим желтоглазые в упор.

И при этом взгляда не отводим.

Что считаешь, то и говори,

Пусть мы не воспитаны и грубы,

Всё у нас снаружи, что внутри –

Волки просто так не скалят зубы.

Не меняют мнения, а ты,

Честь тебе понятие из ретро.

Толку что приподняты хвосты –

Просто ловят направленье ветра.

Если что ни так, нам не до сна,

Со щенками будет пусть волчица.

Против нас, вас даже "мать честна",

Мы за них умрём, как говорится.

Пусть вас будет сотня, я один,

Но зато всегда своими любы,

Потому, что мы не предадим,
Волки просто так не скалят зубы.

Во сне

Во сне я умер, в смысле – сплю и снится,

что мне опять воздушно и легко

и что повсюду клевер и пшеница,

коровы и в коровах – молоко,

…

Мои стада. Сергей Ширчков (один из удивительнейших поэтов современности).

Во сне я умер, ну в смысле – снится,

Что мне воздушно, и так легко.

В руке немного – всего синица,

А вот журавлик, тот далеко.

Да, да немного всего досталось,

Нет, в смысле соли, так, той да, да.

Что пожирнее, не мне срезалось,

Всегда так было, не иногда.

А здесь легко мне и так воздушно,

Во сне я умер и чёрт бы с ним.

Встречаюсь с теми, да с кем и нужно,

О недосказанном договорим.

Но пробуждает будильник-зуммер,

А значит, утро и лезть в трико.

Мне было б проще, когда бы умер,
Там так свободно и так легко.

Реквием

Легкие летят недели,

Что случилось, не пойму.

Как тебе, сынок, в тюрьму

Ночи белые глядели,

Как они опять глядят

Ястребиным жарким оком,

О твоем кресте высоком

И о смерти говорят.

Анна Ахматова. Поэма. «Реквием».

Стихи – они,  точней, чем числа

Ответят на вопрос.

Ответа ты не понял смысла,

Так просто не дорос.

Твой дух сейчас лишь зеленится

И не даёт плодов.

В стихах вся правда говорится,

Понять ты не готов.

И мир твой выглядит убого

От холода вся дрожь,

Ты поживи на свете много,

Ахматову поймёшь.

Даёт поэзия телам,

Божественную дрожь.

Читаешь и трещишь по швам,
А значит ты растёшь.

Не клише

Считаю – нет тебя дороже

И это правда – не клише.

Но вот теперь – мороз по коже

И тот же холод на душе.

Я не привык за счастье драться,

К тому же, если с ним самим.

Зачем на радость папарацци,

Кричать о том, что был любим.

И потому молчу ничтоже,

Латая дыры в шалаше.            

Считая – нет тебя дороже

И это правда – не клише.

Ехидная природа

Природа так порой ехидно,

Даёт нам знаки непредметно.

Возьмём мозги – так их невидно,

А не хватает их – заметно.

Данная миниатюра была опубликована мною не только на блоге, но и ещё на паре ресурсов. На одном из них получил комментарий, который публикую здесь. Он того стоит! Сразу оговорюсь, стих был опубликован в разделе «Юмор» и комментарий писал не В.Кличко. И так, ниже цитата:

«Если это шутка, то мозгов порой у всех не хватает...то от усталости, то от лени, а бывает нехватка мозгов-это природные данные, но данная шутка не вызывает радости-значит это не шутка...может психология или ...»

Ложь

Не врал ты и полстолько,

Но тем и виноват.

Ведь мир где, правда, только,

Похож скорей на ад.

Не можешь видеть шире –

Вокруг всё правдой жжёшь,

А знаешь, сколько в мире

Людей спасает ложь?

Судьба

Нет силы на поступок у раба.

Доставшейся довольствуется ролью.

В нём глупость под названием «судьба»,

Воспитывает мягкость и безволие.

Ты прости

Ты меня прости

За все глупости

Просто в жизни нет больше радости.

Не поётся мне

И в глубоком сне

Видно не гулять больше по весне.

Пропадаю я,

Ты пойми меня,

Густо было поле, а теперь стерня.

Нет дороги в храм,

Я же грешен в хлам,

За себя теперь и гроша не дам.

Ты прости меня...

Пьяница

Мне плевать что считают – пьяница

И совсем не дружу с головой,

Каждый третий чего-то пялится,

Ухмыляется каждый второй.

Не дивлюсь ничему плохому,

В рассуждениях давно старик.

Принимаю, как аксиому:

В мире доброго на золотник.

Взгляды ваши, что розог звонче,

Бейте же в гриву и в хвост меня.

Не боюсь, что в аду закончу,

Буду греться я там у огня.

Мне плевать что считают – пьяница

И совсем не дружу с головой….
Мненье встречных с ними останется,
Со своим же пойду я домой.

На Вашингтон

Спокон веков, а также и поныне

Вы на Россию крошите батон.

Закончили отцы войну в Берлине,

А нам судьба идти – на Вашингтон.

Смотрите на берлинской панораме,

Историю мы эту повторим.

Немного изменилось только знамя,

Которое на купол водрузим.

Затем вернёмся в русские просторы,

Покончивши с очередной войной.

Напившись – по гитары переборы,

Мы будем петь в день новый выходной.

Идиот

Купи мне чаю с мятою и мёд,

Чтоб был способен я согреться в холод.

Ты знаешь, я по жизни идиот,

Ещё какой, к тому же и немолод.

А значит поумнеть, надежды нет,

Я в возрасте таком, когда глупеют

И мне приставь к виску хоть пистолет.

То щёки у меня не побледнеют.

Но подожди, я начинал про чай,

Ну да про чай, что с мятою и мёдом.

Так нужен идиот? Тогда встречай,

Живи, как хочешь с эдаким уродом.

А я же, извини, так не смогу,

Я глупостью до колик надышался

И так жалею, что живым остался,
Тому, что с пистолетом, помогу.