Дуэль

Вы просили, так пришёл и вот я,

По кому вы будете стрелять?

Но дуэль ни разу не охота,

Здесь друг в друга принято шмалять.

Может вы, чуть-чуть посторонитесь,

Я за вас на линию огня.

Простоват, ни разу и не витязь,

Только пусть сперва шмальнут в меня.

Так воспитан – пропущу я даму,

Где возможно, но не на дуэль.

И за вас всегда отвечу хаму,

Я смогу, пожалуйста, доверь.

Как поэт, не очень вышел весом,

Но того, что есть, должно хватить.

И стреляться буду я с Дантесом,

Мне за тезку нужно отомстить.

Романтики всё ещё есть

Позырил твои фотки – ты кайфовая.

Глаза, к примеру, ровно так стоят.

И зубы на улыбке, словно новые,

Причём, что примечательно, все в ряд.

И нос не прикрывает подбородок,

Да и прыщей не видно на лице.

Наколок, так на целых десять ходок,

И ноги, с круглой попой на конце.

И руки держат всё, причём как надо.

А на груди два раза по холму….

И всё же возвращаясь к теме зада,

Как хочется мне шлёпнуть по нему.

А жизнь

А жизнь, это часто борьба,

Ничто не известно заранее.

Судить в ней скорее судьба

И даже почти наказанье.

Считает любой себя – прав,

А кто не согласен – не с ними.

Ты ищешь в статьях среди глав,

А кто же правей меж двоими.

И ночи бывают без сна,

С поступков и слов имярека.

И меркнет в глазах белизна,

И вера твоя в человека.

И как ты поможешь двоим,

Чьи взгляды стоять поперечно.

И горе чужое – твоим,

В душе остаётся навечно.

Легко осуждает толпа,

Ей просто претит колебание.

Судить – это чаще судьба

И даже скорей наказанье.

В конце

Худой – подстать дистрофику,

Да и лицом, как дед…

Как выгляжу – мне пофигу

И пофиг, как одет.

Нет дела мне до мнения,

О шмотках и лице.

Мы будем более-менее,

Похожи  все в конце.

Маньяк

Вся жизнь моя – сплошной барак чумной,

Я выбился из сил.

И плохо так маньяк следит за мной,

Что сильно запустил.

Смотрел бы лучше, было б всё ништяк,

Что даже песни пой….

Так будь организованней маньяк,

Когда следишь за мной.

За Безвиз

Разделись пред Европой, как в стриптизе,

И в шоке, как узнал я – почему?

Всё ради сорок евро, что в Безвизе,

За это развалили блин страну!

А если, скажем, гонитесь за сотней,

То способ допустим для вас любой?

Опустите страну до преисподней,

Вы ради экономии такой?

Упали вы до самого, до низа,

И невдомёк вам ширым дуракам.

Что ради экономией с Безвиза,

Страну свою пустили по рукам!

Макияж

Сбрось своё лицо к заводским настройкам,

Если проще – смой весь макияж.

День пережила мужественно, стойко,

А теперь саму себя уважь.

Кошкой растянись в полукруге кресла,

Кофе на глоточки раздели.

Через полчаса, чувствуешь – воскресла

И усталость где-то там вдали.

Вот и кровь пошла по затёкшим икрам,

И без «бюста» дышится легко.

Вечер только твой, в нём не место играм,

Он по вкусу – с мёдом молоко.

Побежит тепло в вены, как из шприца,

И по телу растечётся блажь.

Вся твоя постель, не с кем ей делиться….

Завтра вновь наложишь макияж.

Пятно

На кафеле в Варшавском туалете,

Пятно – то, что осталось от страны.

И начиналось просто – это ж дети,

А значит, нет понятия вины.

А потому и нет и виноватых,

Точнее виноватых не найдут.

И путаясь в событиях и датах,

Доставшееся ранее просрут.

Безумно так рвались они на запад,

И получили от него сполна.

Развеется когда-то даже запах,

Что всё ещё исходит от пятна.

Хай живе

В статьях в Интернете, в роликах в Ютубе, при обсуждении итогов выборов на Украине, постоянно натыкаюсь на утверждение украинцев – (аналитиков!), что народ голосовал не за Зеленского, а против Порошенко. Следом, они высказывают надежду на то, что Зеленский…. оправдает их доверие! У меня вопрос, как первое утверждение, которое можно перевести как – из двух зол, выбирают меньшее, согласуется с надеждой, на то, что меньшее зло – будет добром?! Если вы выбирали меньшее зло, оно злом и должно остаться, но не как не трансформироваться в добро. Причём рассуждаю люди достаточно взрослые, не юные одаренности, а получившее советское образование. Хочется спросить, как у вас эта логическая цепочка в голове размещается? Углами черепную коробку не царапает?! Они сейчас о многих «открытиях» глаголют. В частности Медведчук им рассказал, что оказывается ни технически, ни физически реверс российского газа из Европы на Украину невозможен, и они фактически покупают газ не по реверсу, но с наценкой за реверс, наценку естественно прикарманивают себе власти предержащие Украины! Опять хочется спросить – вам это Медведчук должен рассказать?! Сами вы не догадываетесь, что если по трубе газ идёт в одну сторону, он не может, одновременно и в обратную идти?! «О сколько вам открытий чудных, готовит просвещенья дух…». На всякий случай, сообщу вам очередную сенсацию, по системе электроснабжения. Ток не может идти в любую сторону, а только в ту, куда предполагалось его направлять при строительстве электросети. В обратную только при переделке всего оборудования сети, и тогда он опять же будет идти только в одну сторону.

***

Да выбор был для вас тяжёл,

Когда – ни два, ни полтора….

Но выбрав меньшее из зол,

Не стоит ожидать добра.

Стучат мыслишки невпопад –

Да, голь на выдумки хитра.

У вас и вышел ДоброБат,

Не очень-то и для добра.

В мозгах всё логика – кувырк,

Застряв на фразе – хай живе!....

Когда страна скорее цирк,

Быть должен клоун во главе.

***

А.и Б.

Что ж ты неприкаянно,

Всё по миру рыщешь?

Жизнь трудна у Каина,

Ведь врагов-то тыщи.

У тебя – уродины,

Требуют чего-то.

Что живут на Родины,

Те, кто патриоты.

На землице-шарике,

Невозможно скрыться.

И в ночи фонарики,

Освещают лица.

Зло всё извлекаемо –

Как не прячь, а видно….

Жизнь трудна у Каина,

Смерть же незавидна!

***

Балаган

Мы не меняем курс,

Он прежний – в преисподнюю.

Зато нам дали бус,

И стали мы свободнее,

От совести и душ,

К чертям святая Троица.

Наш лозунг – всё разрушь!

И нечего нам строиться.

Страна не удалась,

Что ж перестроим в балаган…

И выбрали мы власть,

В конце смешно чтоб было нам.

Судьба

Павел Климкин – министра иностранных (странных) дел Украины заявил –  Украина ставит ультиматум по Совету Европы: может отменить Минские соглашения. Чувствую нам пора просить Украину о перемирии.

***

Каков министр, такие нравы –

Сам не поймёт, о чём трубит.

И наши предки были правы:

Дурак и в церкви будет бит.

Но это правда, не леченье –

Ум не добавишь тумаком.

Судьба такая к сожаленью –

Навек остаться дураком.

Сны

Европа дом или Канада,

А может даже ЮЭсЭй

Но только врать себе не надо,

Что там и солнышко теплей.

Везде одна на струнах гама,

И у стихов одна строфа.

И там слова есть – папа, мама,

Но вам чужие те слова.

Россия стала – заграница,

И от неё вы вдалеке.

Но всё равно вам будут сниться,

Все сны на русском языке.

Крылья

Стихотворение написано как экспромт – ответ на стихотворение автора из Прибалтики под псевдонимом, Deacon Sherola с которым, мы знакомы почти десять лет. Правда, у меня получилось (по возможности внутренней рифмой написать), у автора без неё.

Жаль невозможно посмотреть, свои, какого цвета крылья,

Возможно красные, как медь, налитых кровью от усилья,

Стараться – всё-таки взлететь, чтоб стать частичкою у неба.

Но до сих пор, а так же впредь, машу, но выгляжу нелепо.

Чуть приподнялся, сразу вниз – меня зовёт земная тяжесть.

А может выйти на карниз, а там уже как карта ляжет.

И век живи и век учись, то не совет, а говорильня….

Вот шаг… и по отвесной вниз. А были собственно те крылья?!

Имя

Лежишь, привязанный к кровати,

Не понимая, что к чему.

Минута – белый свет… и хватит.

И вновь проваливаясь в тьму.

И мысли стали не твоими,

А значит – всё предрешено.

И ты своё не помнишь имя

И даже – было ли оно.

И почему вокруг все плачут?

Того не можешь ты понять.

Им облегчить бы мог задачу

Но не спешишь ты умирать.

И жвачкой тянуться недели,–

За жизнь – в бессмысленной борьбе…

И муки всем осточертели,

Но почему-то не тебе.

Ту отмечаешь меж другими,

Что не ведётся на вытьё…..

А только шепчет – вспомни имя

Своё,

а следом и моё.

День старика

Спешу послушать тишину,

Что до рассвета.

Затем спокойно и усну,

Под утро где-то.

И день начнётся без меня –

Ему так проще.

По мне дневная трескотня,

Похуже тёщи.

Сместилось утро – на обед,

И всё не срочно….

Я просто стар, я просто дед,

Мой день, что ночью.

Всё

А как по мне, любая мать,

Дитя насколько б ни любила.

Не может всё ребёнку дать,

Но отдаёт всё то, что было.

И смысла нет вести подсчёт,

Как предсказал давно оракул –

Мать, всё, что есть, нам отдаёт,

Пусть и размер, как кот наплакал.

От нищих и до королей,

Для них для всех одно мерило…

Получат всё от матерей,

Всё до последнего… что было.