Вот и новости все

Новый день начинает восход,

Я за этим восходом тянусь.

Время выйдет, я знаю, вот-вот,

Что уже я не очень боюсь.

 

День пройдёт следом будет закат,

И подступит вечерняя лень.

То, что жив несказанно я рад,

Благодарен за данный мне день.

 

И пока не с больной головой,

Всё бреду по своей полосе.

Я живой, я живой, я живой.

Я живой… вот и новости все.

Позвони

А сейчас всё проще — позвони,

Никуда идти уже не надо,

Коротая вечера и дни,

Рядом с фонарём у парка-сада.

 

Да, да, да под тем же фонарём,

Там, где было первое свиданье.

И придёт возможно к четырём,

Как должно быть — с часом опозданья.

 

Может быть, как ты, она не спит,

И в окошко смотрит полусонно.

Раз одна не надо делать вид,

Что не ждёт звонка из телефона.

 

Будет вам о чём поговорить,

Просто так, ни разу не серьёзно.

Думаю, что стоит позвонить

Может быть, не спит, хотя и поздно.

 

Сгрызен ею семечек пакет,

Новости просмотрены о Польше.

Вариантов сто — какой ответ,

На твоё — «Алло», подходит больше.

 

Ей звонить предательству сродни —

Первой, нет такого в этикете.

Ну давай… решайся… позвони.

Знаю, что боишься… не ответит.

Где лучше дорога кривая

Кончайте нести ерунду,

Фантазии чьи-то мусоля.

Война не прогулка в саду,

Страшнее пенальти в футболе.

Война — это горе и смерть,

И чья-то фигура в прицеле.

Война — это выжить суметь,

Когда в целом шансы истлели.

Война — это вам не кино,

Где ловко поставлены драки.

Война — это где не смешно,

Споткнётся боец при атаке.

И больше не встанет потом,

Помолиться лишь умирая.

Война — это в целом дурдом,

Где лучше дорога кривая.

В конце

Не отличить, где же правда, где небыль,

Когда одни лишь новости читать.

Пока в бою под пулями ты не был,

То о войне не стоит рассуждать.

 

И раздавать направо и налево,

Советы, хмуря брови на лице.

Учти одно, что смерть там королева,

А вот победа, где-то там в конце.

Часы

Стрелки часов отрезают минуты,

Следом за ними часы.

Что до любви остаются кому-то,

Может кому до слезы.

 

Сколько ещё до последнего вздоха,

Режут твоё и моё.

Только часы не хотят сделать плохо,

Время лишь режут… и всё.

 

Что-то такое есть в стрелках от рока,

И в циферблате минут.

Много осталось, а может немного…

Время придёт не соврут.

 

Так подкупает у стрелок прилежность,

И совершенство кольца.

Где отраженьем сквозить неизбежность,

И приближенье конца.

Не объяснить

Как и о Боге, о любви не всуе,

Не стоит поминать и говорить.

Не рядом ты, день встречи я рисую,

Где между нами связываю нить.

 

Всё представляю я минуту встречи,

Пока не под зажженным фонарём.

То будет день, а следом будет вечер,

И всё что пожелаем будет в нём.

 

Влюбившись, мы становимся негрубы,

И на душе пусть буря, но светло.

А поцелуй такой, что даже губы,

Горят как будто чем-то обожгло.

 

И взгляд – что от него бегут мурашки,

Не надо ничего и говорить.

И кажется, что ты рождён в рубашке,

Любовь иначе и не объяснить.

Лёха

Как сегодня и хмуро, и плохо,

День прощанья быть должен плохим.

Пусть вернулся конечно же Лёха,

Но вернулся совсем не таким.

 

Красный шёл с чёрным краем — обитель,

Навсегда, на века для него.

И теперь он заоблачный житель,

Что в нём было земного мертво.

 

По пути он в те райские кущи,

Где уже не стреляют в людей…

И хотя я давно и непьющий,

Ты, пожалуй, мне тоже налей.

Вовка

Даже чувствую неловко,

Хоть беги в кусты.

Одноклассник мой же Вовка,

Прям на зависть ты.

Помню я твоё признанье,

Помню мой ответ.

Поцелуй за школой зданья,

И моё — нет, нет.

Все глупы мы молодые,

Так заведено.

Помню подвиги ночные,

Как стучал в окно.

Но не тренькнуло ни разу,

Шоколад, цветы.

И к двадцатого отказу,

Отвязался ты.

Время птицей пролетело,

Я уже жена.

Ты же видно делал дело,

Вон и ордена.

Толку вот от моего же,

Только в плане бед.

Из достоинств только рожа,

А других и нет…

Не поймёшь по чём мы судим —

Глупо так порой…

И по молодости любим,

Кто уже герой.

Был он крут тогда, однако,

Первый в Политех…

Только жизнь длинна собака,

И меняет всех.

Всходы

Любовь свою теряли тыщи,

Сгорая от её огней.

Но расцветёт на пепелище,

Ещё любовь, ещё сильней.

 

Когда иной уже страдаешь,

Но через день, но через год.

Любви ты прежней не узнаешь,

Пусть даже мимо и пройдёт.

 

Оно всегда — то, что сгорело,

То навсегда уже мертво.

До пепла прошлого нет дела,

Важнее, что на нём взошло.

Кто всё же войдут

Сколько попросишь, но столько не даст,

Знает он меру всегда.

Мудр и седой, говорят бородаст,

Но не считает года.

Ровно настолько достанется всем,

Чтоб не ржавела душа.

Чтоб дорожили своим бытием,

Пусть понемногу греша.

Сытость скольжение как по резьбе,

Цели не будет — всё есть.

Знает он лучше, что нужно тебе…

Это хорошая весть.

Кто-то хотел бы чтоб наоборот,

Думают — главное тут…

Там же застрянут у райских ворот,

Глядя, кто всё же войдут.