Страна придуманных побед

Её, как не было, так нет,

Не подберу другого слова –

Страна придуманных побед,

А впрочем, также остального.

Своей иронии не скрою,

И не стараюсь ни хрена.

Ты приглядись – её герои!

Какая может быть страна?

Характером довольно скользкий,

Скорей обманывать привык.

Немного русский, частью польский,

Вот и придуманный язык.

На том и весь менталитет,

И суть характера гнилого –

Страна придуманных побед,

А впрочем, также остального.

Слава из Тунгуски

И надо ж было мне спросить,

Его, – А как пройти – по-русски.

И дёрнул чёрт меня етить…

Наивный, с Верхней я, Тунгуски.

Вниманья я не обратил,

На чуб и на усы большие.

И он мне это не простил,

Он понял то, что из России.

Его куда-то понесло,

И всё не мог остановиться.

Мол, вся Россия – это зло,

То слышал он от очевидца.

Сразим он заявленьем в лоб,

Сказав мне, кажется, на идиш:

Ты не увидишь Конотоп,

Крыжополь, тоже не увидишь.

Всё про Россию – это миф,

И зачиналось всё в Волыни…

И от цибули откусив,

Закончил: Слава Укроини!

Стоял – не зная, что сказать.

Так мой сосед, как раз и Слава.

А остального – не понять:

Укроина… це его шалава?!

Смерть Пегаса

Всё казалось бы в срок,

От конца и до самых основ.

Строчки, что колосок,

Наполняются тяжестью слов.

Музу, как госпожу,

Я встречаю с разинутым ртом.

Что-то вроде пишу,

Но выходят стихи не о том.

Я хочу о любви,

Получается что-то про смерть.

Муза шепчет свои,

А свои написать, так не сметь.

Вот такая она –

Про любовь, но выходит херня.

Чья же эта вина,

Может Муза совсем не моя?

Поменяю – на раз,

Вон летает их сколько кругом….

Жаль, что умер Пегас,

И придётся гоняться пешком.

Центрифуга

Тяну работу еле-еле,

Совсем не проявляя прыть.

И план один мой на неделю –

Чтоб мне до пятницы дожить.

Вот дотянул, теперь – в пивные,

И в рестораны может быть…

И план один на выходные –

До понедельника дожить.

Так и живу – плетусь по кругу,

Иль где прикажут мне ходить.

И так пять дней, терплю подпругу,

Задача – выжить, но не жить.

***

(изначальный вариант последних 4 строк стиха, что и обусловило название и иллюстрацию)

Так и живу – лечу по кругу,

Совсем не проявляя прыть.

Как будто замкнут в центрифугу,

А в ней так глупо слово – жить.

***

Не киношный

Ошибаться был бы рад,

Давит в косточке подвздошной –

На Донбассе просто ад,

Настоящий, не киношный.

Много дней, недель подряд,

Звук знакомый, да и тошный…

По Донбассу лупит «Град» –

Настоящий, не киношный.

По кварталу, в детский сад,

Вот больница, правда, в прошлом.

Нам руины говорят,

Всё взаправду – не киношно.

Правый сектор, добробат,

Все подсчитаны дотошно.

И для вас настанет ад –

Настоящий не киношный.

Невеста Христа

На картине, одноименная репродукция Михаила Васильевича Нестерова.

Только «Нет» все года,

Скрытый смысл в чистоте.

Я б ответила «Да»,

Только просят не те.

Дело тут не в стыде,

Все считают, я – лёд.

Просто просят не те,

Каждый первый не тот.

Был бы вправду влюблен,

Не на день, на года.

Вот бы встретился он,

Я б ответила «Да».

***

Но разбились мечты –

Всё невеста Христа,

Вот бы встретился ты,

Я б ответила «Да».

Тварь

Как много взглядами,

Смогли сказать.

Вопросы заданы,

Ответ – кровать.

Довольно коротко,

Зато честней.

Таких – полгорода,

И с той и с ней.

Тепло под кожицей,

Пошло гулять…

Никак не сложится,

Но вычитать,

Ещё попробую,

В ответе – тварь….

Была вот сдобою,

Теперь сухарь.

Оговорки

Его ругают – не имеешь права!

Несёшь такое, что за ерунда!

Хотел сказать – «комичная держава»,

На букву он ошибся господа.

У всех у нас бывают оговорки,

Так что за это всех нас расстрелять.

Ну, вместо урок, назовёт он – орки,

Но вы смогли всё правильно понять.

Про «выкоп моря» – тут оговорился,

Сказал он так, заместо «закопать».

А если бы с утра он похмелился,

То смог бы всё он правильно назвать:

«Комичная держава», «закоп», «урки»,

Меж них цитату мол: «дебилы..млядь».

Не лучше чем шпана, что в переулке,

А лезете всё Петю поправлять.

Он не дурак – ошибся, да бывает.

Как не крути, а он вам – голова.

С такой страной святой блин забухает,

По пьяне перепутает слова.

Запах снега

О как прекрасно пахнет снег! –

Один вздохнёт и ахнет.

И только глупый человек,

Ответит – снег не пахнет.

Привык он к воздуху квартир,

Похожих, на тюрьму,

Где пахнет, разве что, сортир,

Что нюхать снег ему?

Муза

Всё казалось бы в срок,

От конца и до самых основ.

Строчки, что колосок,

Наполняются тяжестью слов.

Музу, как госпожу,

Я встречаю с разинутым ртом.

Что-то вроде пишу,

Но выходят стихи не о том.

Я хочу о любви,

Получается что-то про смерть.

Муза шепчет свои,

А свои написать, так не сметь.

Вот такая она –

Про любовь, но выходит херня.

Чья же эта вина,

Может Муза совсем не моя?