Бог и Дьявол

Молодым считал –

у жизни есть начало,

Нет конца,

но вот мудрея понемногу.

Понял я, что всё конечно

…  полегчало.

Закурил, пробормотав:

– И, слава Богу.

Вечно жить –

но то сплошное наказанье,

Бог вон с Дьяволом

давно уж никакие.

И ведут себя, как люди,

что за гранью,

Умереть бы,

ни хера,

они живые.

И скорее не довольны,

что бессмертны,

Понимают,

ничего нет жизни гаже.

Не поспоришь –

компетентные эксперты.

Соглашаюсь,

что жить вечно

на хера же.

Угли

Напрасно обо мне не гугли

В сети, провайдера браня.

Все ссылки  биты – это угли,

Всё, что остались от меня.

Пришлось уйти из интернета,

Когда из жизни я ушёл.

С тоскою вспоминают где-то,

Как про Союз и комсомол.

Не вдаваясь в детали

Как часто не вдаемся мы в детали,

Ход рассуждений шумен, как кагал.

А потому и выводы в финале:

Что правы были те, в кого стреляли

И тут же правы те, кто в них стрелял.

Вот потому, мы и за тех и этих

И тут же ни за этих, ни за тех.

И в том противоречья не заметив,

Хохочущего над собою встретив

Не понимаем, чем же вызван смех.

Тоска, любовь и Я

Долгими, пустыми вечерами

Прошлое проигрываю вновь,

Что-то же, но было между нами

И считаю, то была любовь.

Так живу – накоротке с тоскою,

Что теперь мне освещает путь.

Мы же были влюблены с тобою,

И, как говориться, не чуть-чуть.

И шероховатости терпелись

И прощались грубые слова.

Мы друг в друга потихоньку въелись,

Как в гербе Российского орла.

Не смогла ты, и не дотерпела

И ушла, ни слова говоря.

И смотрели вслед, осиротело,

Мы втроём: тоска, любовь и Я.

Пресса

По мне сегодняшняя пресса,

Напоминает пекинеса.

И развлекает лишь бабуль,

Была бы, скажем как питбуль.

Но смотришь ни зубов, ни веса,

Как измельчала всё же пресса.

Бывают такие ночи

Бывают такие ночи,

Клокочущие от боли.

Когда не до сна короче,

И ты примеряешь роли.

Того кто сегодня умер,

А был он здоров зараза –

Его переехал бумер,

От этого умер сразу.

Даже спасать не пытались,

Понятно же – бесполезно.

И дальше машины мчались,

Кэмэ прибавляя резво.

А ты проходил и видел,

Асфальт, что окрашен кровью.

Убитый в разбитом виде

Сегодня у изголовья

Кровати твоей. И стонет.

Стон – это нить между вами,

Затем обоих хоронят….

Вы часто кричите ночами?

Бывают такие ночи….

Зачем

Давно хотел написать это сообщение, но как-то не складывалось. Если честно, ежедневно возникало желание закрыть блог. Бессмысленно делать то (писать стихи), если это ни кому не интересно, возможно я не умею хорошо писать, чтобы заинтересовать читателей. От подобного шага меня удерживают всего несколько человек, которые с постоянством читают то, что я пишу и моя писанина находит отклик. Это Дедушка Крылов (Саратовская область), Dodo (Париж), Ирина Корсун (Краснодар), Сергей (Москва) и almast (Миргород. Украина). Вот пару дней, начал заходить и читать меня неизвестный из Тюмени, надеюсь, он у меня задержится. Только благодаря им блог ещё не закрыт. Сотня подписчиков с блогер и более пятисот с Google + - это пустышки. В Google + ставят плючики, которые ничего не значат, типа видел и прошёл мимо. Они если и прочли, то не больше одной страницы, так сказать формальные подписчики. Прочли и пропали, оставив о себе след в виде подписки. А собственно зачем?

Носки

Человек для себя тоже, что образок,

Что в окладе мазков золотых.

Для него даже запах соседских носок,

В десять раз неприятней своих.

Зачем

Дни катились дорогой не тряской,

Собираясь в любовный роман.

Был окутан безумною лаской,

Словно лес, погруженный в туман.

Но со временем стало светлее,

Уходил с каждым шагом дурман.

Ты, о ласке своей сожалея,

На эссе разбивала роман.

Всё короче его эпизоды.

Вот страница, где только строка.

Затянуло туман в дымоходы.

А затем, только слово «Пока!»

Мы расстались спокойно и мило.

Ты гуляешь с другим под луной.

Ах, зачем?

Ах, зачем это было!

Ах, зачем это было со мной!

Понедельник

Собравши сил и поднатужась.

Встаю, не выходной уже.

И понедельник сеет ужас,

В моей измученной душе.

След в след рабочие недели,

Где вместо дома кабинет.

И нет находок лишь потери –

Пять дней, в которых жизни нет.