9 мая 2012 г.

От отеля – на улице Красной


От отеля – на улице Красной,

Провожал меня город чужой.

Становилось мне выпукло-ясно –

Путь сюда запорошен золой.

 

Но старания будут – вернуться,

Ни неделю, ни день – почти год.

Как на Родину вроде бы рвутся,

Только чтоб оправдать свой уход.

 

Не построится домик у речки

И меня здесь не будут терпеть.

И не кинуться мигом к аптечке,

Если губы вдруг станут синеть.

 

Не поймут здесь мою баламутость,

А её до креста не унять….

Если женщиной сказана глупость,

Мне так сложно дается смолчать.

 

Из отеля – на улице Красной,

Возвращаюсь готовым для зим.

Потому-что в тепле было ясно,

Что не очень я здесь и любим.

8 мая 2012 г.

Кисло


Как ни сласти, останется всё кисло,
Доказывать чего-то смысла нет.
Случилось так, что всё лишилось смысла.
И состоянье — только в гроб ложись,
На будущее планов и не строю.
Мне сколько раз доказывала жизнь,
Что я ничто хорошего не стою.

7 мая 2012 г.

Такая вот дружба


Кому надо, тот понял, о чем и ком идёт речь. Почему люди выдающие себя за друзей, оказываются такими злыми и преследуют исключительно свой интерес, прекрываясь дружбой? Ответа не жду, всё равно сажут неправду.
Его шаги, лишь скрипнет половица,
ты можешь среди сотни различить
Затем, не можешь с ним наговориться,
но друг не тот, с кем есть чем поделиться,
а только тот, с кем нечего делить

И хочешь ты, со сказанным поспорить,
мне, указав, что смысл стиха неясен
Тебе готовы, сотни в этом вторить
Но не удастся нас ему поссорить,
поскольку с вами полностью согласен

Жаль, что стиха не поняли Вы сути,
не отличив «делиться», от «делить»
и посчитали: слишком много мути,
заумно в нём, ну просто всё до жути,
Но проще, мне сложнее объяснить

6 мая 2012 г.

Шопен


написано по заказу Дедушки Крылова, наиболее активного рецензента моего блога.

Глупа, всем известная фраза:
«Пушки стреляют, муза молчит».
Спроси у бойца из спецназа,
В наушниках, что там звучит?
Меж треска, и криков: «Спасите»,
И более мелких проблем
Услышите, если молчите –
В наушниках плачет Шопен.

Баночка


Меня не поняли совсем
И посчитав за мелочёвку.
Втирали, как тональный крем,
Пятиминутную обновку.

А крышка баночки слегка,
Крутилась, но не поддавалась,
А вам казалось, то пока
Осталось сил прибавить малость.

И против стрелки на часах,
Вы всё крутили и крутили.
Затем всё бросили и нах…
Вы просто баночку разбили.

Друзья


Таких, как он, всего-то было трое,
А может быть остался он один….
Они моё, как говорят: «былое»,
Где слуги все и каждый господин.

Друзей судьба немного накопила,
Осталось трое… может быть один
А тех двоих возможно время сбрило,
Года для смерти подступили блин.

Мы расходились. Снова в цепь смыкались
Баб не делили, деньги – тоже грех.
Мы падали и снова поднимались,
Но не ползли, как большинство наверх.

И выживать нам помогала дружба,
Теперь разъединили города.
А были б вместе. Если бы не служба,
То мы не разлучились никогда.

Таких, как он, всего-то было трое,
А может быть остался он один….
Сейчас ведь время, блядское такое,
И кто поможет, если что-то блин.

В толпе неинтересно


Подражание Инне Китасовой (Эквадор) одна из интереснейших современных поэтесс.

"Я про любовь хотела, не стебя,
Сказать стихом, но получилось пресно,
А мне и так хуево без тебя -
Ни попиздеть, ни поебаться не с кем."

Я не один. Таких тут дохерища,
Как осы, что на сладкое летят.
Возможно, пара сотен, может тыща.
И видно, по глазам, чего хотят.
В толпе, ну хоть убей неинтересно,
Двоичный, для меня, любви процесс.
Я не люблю, когда в кровати тесно,
Хотя и слышал – свингерство прогресс.
А я же по старинке, только двое,
Да, в группе пофилонить время есть.
Но как-то не подходит мне такое,
Предпочитаю в очередь не лезть.

Злой гений поезд


А поезд подошел, как злобный гений,
Что знает всё давно и наперед.
Он чувствовал значительность мгновений –
Кого, и от кого он увезёт.

Ему под стать. И у меня кольнуло,
Ну, хоть сдавай билет – не уезжай.
Но видя, что мне спешно так, махнула,
Я про себя подумал: что ж «бывай».

Туманны были мысли, – неконкретны,
Подстраивалось сердце в стук колёс.
Соседи по купе – наэтикетны,
Терпели дым вонючих папирос.

Они не зная, что-то понимали,
Как будто надышались конопли.
Был Первомай, но мы не выпивали,
Хотя свободно выпить бы могли.

Жалел, и не жалел, что смог уехать,
Боролся с искушеньем – повернуть.
Но помню взмах, и в нём сквозила нехоть.
А значит прав, когда сказал ей «будь».

Я вышел на вокзале… по прибытью,
Был зол, как чёрт. А может вправду чёрт?
Злой гений поезд, значимость событья,
Отметил…  просвистев двойной аккорд.

5 мая 2012 г.

Шестнадцать, а им умирать,


Винтовка – одна на троих,
Как водки бывало на брата.
С комроты и до поварих,
Скребли от зари до заката.
Окопы.  К чертям блиндажи.
Нет бревен совсем для наката.
И в поле некошеной ржи,
Смотрели мы все виновато.
А колос просился в снопы,
И зерна стекали слезою.
А мы, как, не слыша мольбы,
Всё больше роднились с землёю.
Вот завтра уже подойдёт,
Огнем, огрызаясь, армада.
С того-то и поле ревёт
Слезами зерна водопада.
Шестнадцать, а им умирать,
Их детство ушло поневоле.
И будут до смерти стоять,
собой, защищая то поле.



не лучший выбор


Набросок в лёгкую, как-нибудь допишу.........или, а зачем?

В поэта влюбиться –
не лучший выбор,
Поэта любить, как добыча руды.
Он сменит всегда Петербург на Выборг
Вернёшь, он сбежит
И напрасны труды.
Поэта любить
тебе-то по силам? –
Не так-то легко вынимать из петли,
Он может грубить, порой даже милым,
Он вечно один – все вокруг не свои.
Как только родился, сразу изношен,
Такое бывает, хоть редкостный факт.
Миром что встретил, он в край огорошен…
По жизни тянуть помогает лишь фарт.
В поэта влюбляются разве что спьяну,
Когда безразличен, как рост, так и вид.
Поэта любить – окунуться в нирвану,
Когда всё прекрасно
пусть даже болит.
С ним будут порою и ночи короче,
Когда месяцами он пишет
не спит…..
Ты лучше купи… себе тамагочи,
С ним проще – на цепочке молча висит.
Поэт он не тот, что полно в ширпотребе,
И с ним лишь мечтать о клочке тишины.
Поэт, что ни день всё тоскует о небе
И сердце с душой в состоянии войны.
Влюбилась в поэта!
Оно тебе надо?
Подумай….
Такая любовь нахрена.
Поэта любить, что маркиза де Сада….
Тебе по карману такая цена?

Нормальные (массой) снуют человеки.
Средь них для любви – миллион на пятак.
Любовь же к поэту запомнят навеки….
Но только посмертно, при жизни никак.