Перешагнули вы черту,
Туда куда-то.
Когда под крик — ату, ату,
Гнобили брата.
Года летели, шёл расстрел,
Младых и старых.
Вон сколько только мёртвых тел,
На тротуарах.
Вокруг портфели, буквари,
Куски дисплея.
Число могил, так раза в три,
Росло быстрее.
И гнев в душе у брата рос,
Как летом слёток.
Теперь у вас возник вопрос:
А нас за что так?
Берём назад мы города,
Что дали сами.
Поймёте, может быть, когда,
За что так с вами.
Фарш не прокрутится назад,
Пути нет кругом.
Ну вот такое дело, брат…
Всё по заслугам.
Комментариев нет:
Отправить комментарий