Лист

Был час назад листочек чистым,

Сейчас в каракулях он весь.

Не стал поэтом и артистом,

Кем прожил жизнь — оно Бог весть.

 

Всё рифмовал, как получилось,

А вот о чём, да кто поймёт.

Бросал, но это не лечилось,

Бывало, не терпелось год.

 

Как будто появлялись сами,

В меня входили словно нож.

Тот лист, исписанный стихами,

Так на надгробие похож.