Осень носится, осень бесится,
Как кострами листвой горя.
Пролилось три четвёртых
месяца —
Двадцать первое сентября.
Словно нити дороги узкие,
Память прочно скрутила в
круг.
Как и ты, наши мамы русские,
Без сынов что осталась вдруг.
Пули, гвозди, всегда
железные,
Тело входя, так без помех.
Сыновья навсегда известные,
Заплативши собой за всех.
Их портретами, твой— иконами,
Как служения нам пример.
Не измерить то горе тоннами,
Не имеет оно размер.
Жаль, у смерти не безработица,
Ходит, бродит, наводит страх.
С днём рождения, Богородица…
Плачут сёстры твои в домах.
Комментариев нет:
Отправить комментарий