Нет

Нет, не получилось стать, увы, поэтом,

Будут из поэтов выгнан я кнутом.

Завершить, пожалуй, можно мне на этом,

Не дай бог начать мне вновь писать на том.

 

И в бою не равном в землю чувства пали,

Выдирать оттуда их уже нет сил.

Тут опубликуешь, хоть бы поругали,

Только даже ругань я не заслужил.

 

Мне, не так и много дней дожить осталось,

На стихи что тратить, что остались, дни.

Помню только рифмы, к слову, я — «усталость»,

Но не пригодятся мне уже они.