Наступит осень, следом и
бронхит,
И станет голос на два тона
ниже.
И не поймёшь, о чём он
говорит,
Как-будто ты в Берлине иль в
Париже.
И снова будут куртки и плащи,
И без зонта не выскочишь
наружу.
Погода — хоть бельё в ней
полощи,
И обходи на десять метров
лужу.
Зато не бьёт давление жара,
Пока и на термометре не
стужа.
И не решишь, а лучше ли
вчера,
А может, всё же летом было
хуже.
Дождь за дождём, такая
скукота,
Тут пожалеть лишь стоит
ленинградца.
Влюблённых, кроме… Эти, как
всегда…
И под зонтами будут
целоваться.
Ах, где мои родные двадцать
пять,
Где бесшабашность глупая,
пацанья.
Когда на дождь мне было
наплевать,
Ведь через час назначено
свиданье.
Комментариев нет:
Отправить комментарий