Смысл

О чём задумался болезный,

Что непригоден ни к чему?

Живёшь давно, как кот облезлый,

Влачишь свою судьбу-суму.

 

По вечерам слагаешь строчки,

Что хоть стихи, но так себе.

В квартире, словно в одиночке,

И также одинок в толпе.

 

Порою пишешь о высоком,

Но качеством невысоко.

Ни гений ни лицом, ни боком,

Когда особенно в трико.

 

Так, не Есенин и не Летов.

И ничего с тебя не взять.

И даже в сборнике поэтов,

Дадут тебе лишь строчек пять.

 

Вот раньше были же пророки,

Что со стола и враз в печать…

Пока писались эти строки,

Вдруг мысль, а стоит ли писать?