По кругу

Всё сделает, даже не спросит,

Заходит в дома без тук-тук.

Вокруг меня косит и косит,

Сильнее сужая свой круг.

 

Давно тут не слышал кого-то,

Но сам позвонить я боюсь.

Вдруг скажут — его нет полгода,

Затем — хоронил профсоюз.

 

Узнаешь — и торкнет неслабо,

И ты на неделю в кровать.

Ведь смерть — это всё-таки баба,

Её нелегко предсказать.

 

А может, и он потому же,

Всё мне не звонит уже год.

А круг всё сжимается туже…

А смерть всё по кругу идёт.