За ними смерть всё по пятам,
То со спины, то лезет сбоку.
Пока они воюют там,
На них надежда и на Бога.
И вместе с Богом нелегко,
Война — она такое дело.
Когда все пули в молоко,
А тут нет-нет, а прилетело.
Уже и годы, как в боях,
Берут посёлки и опушки.
За них всё молятся в церквях
И молодые, и старушки.
Комментариев нет:
Отправить комментарий