Проще

Снуют туда-сюда, обратно,

Не душу ценят, а тряпьё.

От крови отстирают пятна,

А следом снова за своё.

 

На цены злятся, на погоду,

И на соседа по двору.

Всё дуют щёки по полгода,

Порой за всякую муру.

 

А Он надеялся, в них верил,

Любить как ближнего учил.

А им, чтоб вскрыть чужие двери,

Нужнее были лом, тротил.

 

А от любви одни расходы,

Где отрываешь от себя.

Планету делят всё народы,

Стреляя тут, а там бомбя.

 

Им было сказано так много,

Но понимает меньшинство.

И большинство не верят в Бога…

Им просто проще без него.