Письмо никому

А знаешь, сколько раз смерть мимо проходила,

Свистела или там жужжала в небесах.

Спасала каждый раз неведомая сила,

И жизнь, всё шла и шла, как стрелки на часах.

 

И всё-таки когда вопросы задаются,

Хотя день смерти знать — что песня для глухих.

С посудою есть толк, купить за сутки блюдца,

Пред тем, как разобьёшь последнее из них.

 

Письма ты не пошлёшь о том: «Умру, мол, завтра»,

Да глупо и писать такую дребедень.

Раз воин и мужик, ни раз не Клеопатра,

Откуда знать тебе про следующий день.

 

Да по любому то, случится пусть внезапно,

Чтоб пульс мой не скакнул куда-нибудь за сто.

Ведь ясно что с большим я больше крови капну,

А дырочка от пуль — не телом под авто.

 

К тому же рассуждать о смерти и не стоит,

Светлее и умней: как встречу, обниму.

От мёртвого письмо, любое лишь расстроит.

В кармане есть конверт, где адрес «никому».