Родня

 А это всё не сон — пылают города.

Бегут, почти летя, и женщины, и дети.

И, кажется, теперь всё будет так всегда,

Не будет никогда и тишины на свете.

Такая вот весна, вокруг бушует май,

Ударная волна, не менее бушует.

И детский голосок: «Ты, мам, не умирай».

И маминым платком он рану ей бинтует.

Так кажется сейчас, как будто проклят мир,

Господь махнул рукой, увы, не получилось.

«Мной цель поражена» — врывается в эфир,

Как будто ничего такого не случилось.

А мир, открывши рот, рассматривает то,

Как кровью истекла бинтуемая мама.

И страшно среди них, и рады кое-кто,

И даже нам родня, считая от Адама.