И хлеб ржаной, к нему селёдку,
Сыр производства Кострома.
И бережно свою находку,
Несут затем в свои дома.
Здесь редкость русское
большая,
И от того готовы выть.
Что нам бананы и папайя,
Без оливье так сложно жить.
Казалось, ехали, мать вашу,
Где, словно в Греции всё
есть.
Найти же гречневую кашу,
Возможно, разве лет за шесть.
Страдая всё от ностальгии,
Что в грудь, как нож по
рукоять.
Для них мы странные такие,
Никак нас, русских, не понять.
Ну, где, скажи, такое в мире,
С печаткой, в кожаном плаще.
Едят картошечку в мундире,
Иль из кострища вообще.
Есть вроде всё — омары,
крабы,
Всего полно, казалось, тут.
Напившись, мужики и бабы…
Про поле русское поют.
Комментариев нет:
Отправить комментарий