С конца

Я сам себя порой не понимаю,

Зачем мне эта магия строки.

Готовил бы ружьё к охоте к маю,

Как делают всё время мужики.

 

Но только мне охота не в охоту,

И пострелять достаточно в мишень.

Так жалко эту живность отчего-то,

Хотя без мяса не живу и день.

 

Но, как и все, я жду — зарежет кто-то,

Корову там, индюшку иль свинью.

Не я, не я, то чья-то же работа,

А сам вот только кушать их люблю.

 

И не пойму, зачем пишу об этом,

Ведь строчку начинал я про стихи.

Вот, например, про сад горячим летом,

Где яблоки довольно неплохи.

 

Я шторы окон от Луны задвину,

Вид бледный у неё, что мертвеца.

Одни стихи слагают с середины,

Мои всё время пишутся с конца.